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Chapter Text

M.T.; Vendredi, 21h12 :

La mère de Twain lui a toujours dit que la mort ne devait pas être quelque chose à craindre.

Du plus loin qu’il s’en souvienne, sa mère était une femme vive et enjouée, qui aimait danser et cuisiner, qui travaillait dur pour elever son fils malgré des problemes de santé recurrents; jusqu’au jour où, petit à petit, la maladie l’a privée de tout ce qu’elle avait, et la Mort avait alors été une compagne pour Twain, chaque jour de sa vie. Elle avait l’apparence decharnée d’une femme qui souffre, d’un cancer lent et douloureux qu’on ne pouvait pas soigner - qu’on ne voulait pas soigner, parce qu’ils n’avaient pas les moyens de s’offrir les soins dont la mère de Twain avait besoin. 

Il se souvient comme elle prenait sa main dans la sienne, frêle et maigre, tiède malgré la fièvre, mais toujours réconfortante et douce, et qu’elle lui murmurait, “N’ai pas peur de la Mort, mon chéri, ce n’est que le début d’un nouveau chapitre.”

Alors, quand elle est morte, enfin, soulagée de ses souffrances, Twain n’a pas pleuré. Il a laissé le vide qu’elle a laissé en lui se transformer en colère, en rage contre un système qui a refusé de l’aider, qui lui a volé des années qu’il aurait pu passer avec sa mère.

Il avait 12 ans, quand Twain est devenu M.T.

Une fois sa mère partie, il n’a pas fallu longtemps à Twain pour tomber dans le piège de l’argent facile, des femmes bien plus vieilles que lui qui lui donnaient de l’amour qu’il ne pouvait plus recevoir, et de la violence qui le faisait se sentir puissant. 

Les armes, la drogue, le sexe, le pouvoir. 

Le serment, la famille, les Families .

Liam s'est foutu de sa gueule, quand il lui a raconté ça, un soir, de l’alcool et de la beuh dans le sang. Il l’a appelé un vrai cliché de gangster, et M.T. l’a menacé avec son lance rocket. Facile, de rire de la Mort, avec la Mort.

La Mort avait toujours fait partie du quotidien d’M.T., c’est sûrement pour ça qu’il avait réussi à monter les échelons aussi rapidement, au sein des Families. Tuer c'était un acte de bonté pour lui, il offrait cette délivrance à laquelle sa mère avait eu le droit - peu importe qu’elle n’ait pas eu le choix - sans une once de remords. 

Il n’avait pas peur de sa propre mort, non plus. Se mettre en danger ne l’effrayait pas, il ne comptait plus les cicatrices et les blessures par balles qui ornaient son corps, à force de s'être mis en danger.

Pourtant, il a douté, deux fois, dans sa vie. 

La première fois, c'était quand, après être parti en mission de négociation avec des gangs d'autres villes, M.T. était rentré pour découvrir son quartier complètement décimé, et personne pour lui raconter ce qu’il s'était passé; à part ce flic, lieutenant à l’époque, Bill Boid . 

Le type était tellement amoché et traumatisé qu’il n’avait pas reconnu M.T., plus tard, quand il l’a recroisé avec son AK dans le dos dans la rue qui mène au restaurant ARC. 

M.T. avait slalomé entre les cadavres de ses frères, et pour la première fois de sa vie, il avait ressenti de la peur. Pourquoi est-ce que lui avait été épargné ? 

Pourquoi lui ?

La sensation d’une épée de Damoclès dont la pointe effleurait sa nuque à chaque pas qu’il faisait avait pris place, dès lors, et M.T. s’était rendu compte que ses jours étaient comptés. 

La deuxième fois qu’il a douté, c'était quelques semaines après ce carnage. 

M.T. avait essayé de régner sur son quartier comme l’avait fait son prédécesseur avant lui, mais les Families avaient eu du mal à se reconstruire. 

Les trahisons étaient trop fréquentes, et les recrues trop effrayées par l’aura de Mort qui entourait M.T. 

Peut-être qu’ils la voyaient, eux aussi, cette épée de Damoclès au-dessus de sa tête. 

Liam et Marcello l’avaient approché, malgré tout, tout en sachant qu’ils allaient en subir les conséquences. 

Leur trahison avait été la plus douloureuse de toutes, et celle qui avait fait douter M.T., encore une fois.

Cette fois, pour la première fois, M.T. avait éprouvé du regret, quand les mots avaient franchi ses lèvres, ces mots qu’il avait prononcés pourtant tant de fois auparavant.

“Une vie pour une vie.”

M.T. avait côtoyé la Mort toute sa vie, alors il était presque sûr que, pour lui aussi, puisqu’elle avait été inévitable, elle allait être une délivrance. Malgré ses doutes, malgré ses regrets, les souvenirs de sa mère qui lui murmure que ça ira restaient plus forts. 

Alors, quand la Mort l’avait fauché, enfin, quand cette épée de Damoclès s'était abattue sur lui, enfin , M.T. s'était attendu à être soulagé.

Délivré.

Au lieu de ça, M.T. se retrouve dans un espèce d'entre-deux. Parfois, tout est calme, vide, silencieux, l’obscurité totale et réconfortante. Cette délivrance en laquelle il croyait. Parfois, tout n’est que douleur, vive, brûlante, et des images floues et aveuglantes comme en Enfer. 

M.T. ne se souvient pas de comment il est mort. Ses derniers souvenirs s'arrêtent à l’expression effrayée de Marcello, et celle profondément triste de Liam. Leur face à face, dos à dos. La pluie, qui tombe sur le sol, bruyamment, et fouette son visage comme une punition. 

Puis tout s'est arrêté. 

Et quand tout reprend, c'est seulement pour que son cerveau enregistre des milliards d'informations de supplice.

Il a tellement mal que des flashs de douleur explosent derrière ses paupières et que son estomac se contracte jusqu'à le faire vomir. Il est incapable de respirer comme il faut, c'est une souffrance invivable dont il n'echappe que lorsque tout s'arrête encore. 

Il n'a jamais rien vécu de tel, et pourtant M.T. en a vécu, des merdes, des douleurs, des conneries qui l'ont marqué pour toujours.

Parfois, quand cet Enfer reprend, il peut distinguer le doux murmure d'une voix grave au milieu de ses propres hurlements, une fraîcheur humide qui le soulage de façon éphémère, ou une forme rousse, floue, mais rassurante, qui accompagne généralement une sensation d'apaisement avant qu'il ne soit avalé par les abysses à nouveau. 

Il ne voit rien, n'entend rien, ne sent rien comme avant, c'est pour ça que M.T. se demande s'il est vraiment en vie. Il subit sûrement les tortures qu'il mérite, quelque part dans les tréfonds du royaume de Satan. 

Il n'est même pas croyant, M.T., mais il se prend à prier pour que ça s'arrête, parfois, quand il est particulièrement conscient. 

Sans surprise le supplice continue. 

Et c'est dur à admettre, mais plus il se réveille, plus la douleur s'atténue. 

Il reste conscient un peu plus longtemps a chaque fois, et parvient même à être assez lucide pour se rendre compte qu'il n'est pas mort. 

M.T. n'est pas mort. 

Longue vie aux Families. 

…

…

…

Quand il se réveille, aujourd'hui, la douleur le saisit aussitôt, mais elle est bien plus supportable qu'avant. 

Surtout parce que quelque chose de frais se presse là où il a l'impression de brûler, et ça soulage le picotement incessant.

M.T. prend le temps de revenir à lui complètement. 

La nausée devenue habituelle est toujours là, assise lourdement au fond de son estomac.

Il y a une odeur doucereuse qui pourtant le reconforte, mais sous cette odeur il y a une autre fragrance bien plus chaude et épicée, comme le parfum d'un déodorant masculin. 

M.T. aime bien cette odeur, mais ses instincts le poussent à se mettre en alerte. Il y a un homme pas loin. 

Pour lui, ça ne peut que vouloir dire : danger. 

Il a les sens à l'affût, le corps alerte, même s'il est encore ankylosé par le sommeil et la douleur. S'il se concentre, il peut entendre une petite musique latine qui provient d'une vieille radio - si les grésillements et les notes un peu distordues sont une indication. C'est un son étouffé, comme s'il venait d'une autre pièce. 

Apaisant.

Si M.T. se concentre assez sur son propre corps, il peut sentir un matelas un peu défoncé sous lui, mais assez confortable pour ses membres endoloris par le manque de mouvements et, probablement, la raison pour laquelle il est là où il est actuellement. 

Il y a un oreiller sous sa tête et--

Des mains l'agrippent par la taille et le manipulent presque trop facilement pour le faire rouler sur son côté droit. Il manque d'ouvrir les yeux lorsqu'il entend une voix qui lui donne aussitot des envies de meurtre. 

"Pourquoi tu le laisses pas à Vanessa, Jefe , ça fait des jours maintenant, les autres vont se douter de quelque chose." 

C'est la voix d'une femme, une voix un peu trainante, qui impose quand meme le respect. M.T. ne l'a pas souvent entendue mais il sait qu'il s'agit de la garde du corps de Lenny. 

Donc si elle s'adresse au Jefe, ça veut dire que les putains de mains sur son flanc sont à--

"Non, si je fais ça elle va devoir le déclarer vivant, auprès du LSMS et de la LSPD. Tu sais très bien ce que ça veut dire." 

Lenny a une façon de parler qui lui hérisse les poils. Il a la voix fatiguée et un espèce d'accent dormant qui ressort parfois de façon aléatoire.

Ça demande tout ce qu'il a à M.T. pour ne pas ouvrir les yeux et lui balancer son poing dans la gueule. 

Le linge humide se presse contre son cou et M.T. manque de sursauter. 

Il se force à simuler une respiration plus lente, plus calme, comme lorsqu'il essayait d'imiter le souffle de sa mère sur son lit de mort. 

"C'est pas ton fardeau à porter, Jefe." 

"Tu peux partir.” Il ajoute, dans un murmure, “S’il te plait, Haylie." 

La tension est palpable, entre les deux interlocuteurs, mais éventuellement, après de longues secondes, le cliquetis d'une poignée qui cède puis d'une porte qui claque résonne et M.T. pense : enfin seuls . 

Il sent Lenny se pencher sur lui, pour presser le linge frais contre son épaule et son omoplate derrière. 

M.T. ouvre les yeux et le focus se fait très mal. 

Il a l'impression qu'un voile noir obscurcit plus de la moitié de la piece.

Il ne prend pas le temps d'y réfléchir, devant lui, à quelques centimètres de ses doigts, il y a un 9 mm posé sur une table basse, près d'une lampe de chevet recouverte par un châle orangé. 

Il le saisit, alors qu'il sent Lenny se redresser, et M.T. se laisse rouler sur le dos, le flingue déjà levé pour le presser directement contre la tempe de Lenny avant même que leurs regards ne se croisent. 

Lenny ne semble pas surpris. Il le fixe, l'œil morne, les mains en l'air figées dans leur geste. M.T. peut voir le linge clair dont il s'est servi pour… Pour quoi, exactement. 

Est ce que Lenny est en train de le soigner ? Est ce qu'il est en train de s'occuper de lui ?

Cette simple idée fait gonfler la nausée dans son estomac jusqu'à ce qu'elle atteigne sa gorge.

S'il y a une putain de personne envers qui M.T. ne veut pas être redevable c'est bien ce fils de pute de Vagos. 

Lenny hausse un sourcil et M.T. se rend compte que ça fait de longues secondes qu'ils se dévisagent tous les deux en chien de faillance. 

"Est ce que tu vas me tenir en joue comme ça longtemps ou est ce que tu vas enfin tirer ?" Grogne Lenny, sans ciller alors que M.T. appuie le canon plus fort contre sa tempe. Il presse même sa propre tête contre. 

M.T. fronce les sourcils; est ce que cet enfoiré le sous-estime à ce point ?

Lenny semble ne pas vouloir attendre que M.T. termine son propre monologue interne, parce qu'il vient appliquer le linge humide sur le bras de M.T. et ça fait si mal qu'il manque d'appuyer sur la gâchette. 

Il serre les dents et se redresse legerement, le regard noir. 

Il essaye de dévisager Lenny, il essaye de, de juste le voir, normalement, pourquoi est ce qu'il est si flou ? Pourquoi est ce qu'il est partiellement plongé dans l'ombre ? Il arrive a peine a distinguer la pièce derrière lui.

Les yeux de M.T. glissent plus bas, et il se rend compte qu'il peut à peine tourner la tête, mais il peut voir une partie de son bras gauche, et sa peau est tellement bizarre qu'il a l'impression que c'est le bras de quelqu'un d'autre. 

"Tu devrais éviter de t'exciter autant, la doc repasse pas avant demain, et t'es toujours salement amoché." Dit Lenny. Il sonne blasé comme toujours, M.T. a envie de le secouer mais il doute qu'il puisse faire quoi que ce soit dans son état. 

Alors à la place il déplace le canon du flingue pour le presser contre le front de Lenny, avec un petit sourire en coin. 

Même s'il le voit qu'à moitié, il capte son regard glacial, et ça lui plait. C'est la seule chose qu'il contrôle, la, tout de suite. La haine de Lenny, les Vagos contre les Families, c'est une constante stable depuis la nuit des temps.

"Donne moi une seule raison de pas t'éclater la cervelle, mon frère."

La voix d'M.T. est tellement rauque et brisée qu'il a l'impression d'avoir fumé 30 paquets de clopes sans pause. 

Lenny soupire, et il ferme les yeux, avant de répondre, "Fais le, tu nous rendras service à tous les deux, mais si tu veux vivre j'te conseille de pas mordre la main qui te guérit." 

M.T. montre les dents, il aime pas trop être traité comme un clebs qui pose problème. 

"Pourquoi tu m'guéris fils de pute, depuis quand on s'entraide dans la street ?" Demande M.T. en haussant le ton, mais sa voix s'éteint sur ses derniers mots. Il se sent soudain très faible, et c'est à peine s'il arrive à tenir ce flingue correctement. Sa main tremble, pathétique, alors il la laisse retomber sur son torse.

Lenny ne répond pas, cette fois, à la place il se lève, comme si le flingue sur son front n'avait pas du tout été menaçant; et revient avec un immense verre d'eau et un petit tube qui contient des médicaments. 

M.T. prend le verre qui lui est tendu sans cérémonie, et en descend la moitié. Il a la gorge parcheminée, la bouche sèche, et un mal de crâne qui grossit alors que la douleur commence à redevenir bien moins supportable. 

"Prends deux cachetons, c'est la doc, Vanessa, qui les a ramené. J'avais que d'la coke pour que t'arrête de beugler comme un connard jours et nuits avant qu'elle accepte de venir alors crache pas d'ssus." Marmonne Lenny, en allant se laisser tomber dans un siège plus loin. Il soupire lassement, et semble tellement plus vieux qu'il ne l'est réellement, à l'instant. 

Mais M.T. ne peut plus le voir nettement de là où il est, donc il préfère se concentrer sur les médicaments, et le reste de l'eau qui soulage sa gorge quand il la boit. Il a dû lâcher le flingue pour ça, et prendre les médicaments du bras qui accepte de coopérer, et il les enfonce directement au fond de sa bouche avant de terminer le verre d'eau. 

Il se laisse complètement aller contre le matelas ensuite, mais il récupère le pistolet et le garde fermement contre sa poitrine. 

Ça fait rire Lenny, sans réelle joie, de là où il est. 

"Si j'avais voulu te buter tu serais déjà enterré." Dit-il, et M.T. lève les yeux au ciel. Ou un œil seulement, il n'est pas sûr.

"C'est moi qui vais t'buter." Il grogne avant de fermer les yeux, "Une fois qu'j'irais mieux." 

Il s'endort lentement, grâce aux médicaments, mais il entend quand même Lenny murmure un vivement qui lui fait ressentir quelque chose de désagréable. 

//

Antoine, Vendredi, 23h01 :

Il fait froid, les beaux jours sont terminés, et il pleut de plus en plus souvent. 

Antoine a trouvé un petit restaurant chinois ouvert jusqu'à six heures du matin qui tourne pas trop mal, et dans une ruelle qui le longe, il y a une grille qui relâche de l'air très chaud.

Il a vraiment de la chance de l'avoir trouvé, cet endroit, le lendemain de la fin des vacances, avec Daniel. 

Après leur petite mascarade à l'aéroport - parce que Don Telo et Fab ont insisté pour les accompagner, et regarder Daniel partir pour la France - ils ont vaqué dans les rues du Sud de Los Santos pendant des heures pour être sûr de ne croiser personne qui les connaissent et ont trouvé ce petit resto un peu enfoncé dans des ruelles glauques et sombres des quartiers dangereux. Ils y ont mangé, et en sortant, ils ont trouvé un petit cul de sac à l'arrière. Un peu flippant.

En fait, même s'ils ont de l'argent de côté, à foison, et qu'ils pourraient s'acheter un appartement, les deux cousins préfèrent dormir là, sur le sol légèrement humide de cette ruelle.

La vérité n'est pas reluisante. 

Les cousins ont 16 ans - bientôt 17 ! - et ne peuvent légalement pas retirer et profiter de l'argent sur leur compte. 

Avant ça, Don Telo leur donnait toujours assez de sous pour qu'ils s'en sortent. Maintenant… Maintenant Antoine et Daniel doivent compter sur les 3000$ qui leur reste, pour les, disons, deux ans à venir. 

Dona et Fab ont quitté le vignoble pour quelques semaines, c'est Kiddy qui tient la barre du navire pour l'instant. 

Fab n'est pas sur d'y revenir de si tôt, les cousins ne savent pas pourquoi; et Daniel pense qu'ils devraient appeler Monsieur Donation pour lui dire la vérité, au final, mais Antoine… Antoine doute.

Il doute, même si la dernière fois qu'il a vu Don Telo, l'homme a glissé une main dans ses cheveux pour les décoiffer gentiment, dans un geste presque paternel. Un geste auquel Antoine veut croire, seulement Don Telo l'a laissé en ville, seul, après ce geste, livré à lui-même, malgré tout ce qui s'est passé, alors Antoine doute . 

Il y a des vieux cartons qui leur permettent d'être un peu plus à l'aise, ici, devant les grilles qui recrachent de la chaleur dans la ruelle, mais Antoine s'en fiche, tant qu'ils sont ensemble, Daniel et lui, il n'a pas besoin du confort. 

C'est ce qu'il se dit, jusqu'à ce que Daniel tombe malade.

Vraiment très malade. 

Tellement malade qu'il n'arrive plus à respirer correctement. Il a le souffle haché, la respiration qui siffle, et il tousse, sans cesse.

C'est à cause du froid, Antoine le sait, parce que même lui commence à se sentir patraque. 

Ils sont assis là, contre la grille du restaurant, pressés l'un contre l'autre, et Daniel a sa tête posée contre l'épaule d'Antoine. Il somnole, tremble et crache, il est brûlant, il tient plus chaud à Antoine que la chaleur qui s'évade d'entre les barreaux de métal contre son dos. 

"Daniel, t'es sur que tu veux pas que j'appelle Vanessa ?" Demande Antoine, la voix éteinte d'inquiétude.

Daniel lui répond avec difficultés, un souffle sifflant échappant d'entre ses lèvres. "Non, on doit pas l'embêter Antoine… Elle est encore en lune de miel avec son mari…" 

"Docteur Maison alors ?" 

Daniel tousse et sa main agrippe la manche d'Antoine. 

"Antoine… Peut être qu'on devrait appeler M'sieur Donation…"

Antoine se mord les lèvres. 

Don Telo n'a rien fait de mal, enfin, rien de plus que d'habitude, le problème c'est Antoine. Depuis que Cox lui a planté toutes ces graines de doutes dans le crâne, il n'arrive pas a oublier tout ce que l'homme leur a fait. 

Daniel tousse, et gémit de douleur. 

"J'appelle Docteur Maison, Daniel !" s'exclame Antoine, parce que la détresse le saisit - il verra plus tard pour Don Telo. 

"Ils vont savoir que je suis pas rentré… Ils vont savoir… Pour nous…" halète Daniel, mais son corps se fait lourd, au point ou Antoine commence à avoir du mal à le soutenir. Daniel a toujours été plus épais et plus lourd que lui.

"Tant pis Daniel, on a l'habitude des embrouilles, faut qu'on te soigne !!" 

Antoine sent les larmes monter, ils n'auraient jamais dû attendre aussi longtemps, ils ont été stupides, stupides !! C'est la faute à Don Telo, il aurait jamais dû partir, sans lui il arrive que des bêtises…

Il sort son téléphone, et envoie un message au Docteur Maison, paniqué. 

"Daniel tiens bon !" 

Bonjour monsieur docteur bonjour maison, daniel est très malade, venez vite et dites rien à vanessa et don telo .

Il appuie sur entrée, et se rend compte que Daniel ne répond plus. 

"Daniel ?? Daniel !!"

Antoine se redresse et repousse Daniel en l'agrippant par les épaules pour le regarder. Il est si pâle qu'il a la même couleur que le centre de son tee-shirt, et les cernes sous ses yeux sont d’un violet saisissant. “Oh non, Daniel, oh non !! Tu meurs pas hein Daniel, tu me laisses pas toi aussi hein ?? Allez Daniel tiens bon…”

Son téléphone bipe, et il s’empresse de lire la réponse de Dr Maison qui lui demande sa position et lui assure qu’il arrive au plus vite, seul.

Antoine enroule ses bras autour des épaules de Daniel, et il le tient fort contre lui. "Ça va aller Daniel, Docteur Maison il arrive !! J’reste avec toi Daniel j’te promets, tu veux que je te chante une petite chanson ? Ça t'aidera à aller mieux, oui !!”

Daniel ne répond pas, son silence est oppressant, alors Antoine se met à chantonner, sa voix un peu trop aiguë, un peu trop tremblante, pour remplir cette ruelle sombre d’une chaleur peut-être obsolète.

Comme pour accentuer la tragédie de la scène, la pluie se met à tomber. 

L’adversité frappe toujours très fort, chez les Croûtes. 

Il ne se passe pas plus d’une minute avant que le chant des sirènes d'une ambulance se joigne à celui de Antoine. Il a quand même l’impression que ça fait des heures. 

“Docteur Croûte…" 

La voix grave de Maison raisonne en Antoine et le réchauffe juste un peu, mais l’homme lui prend aussitôt Daniel des bras pour l'ausculter rapidement, et Antoine se rappelle encore une fois comme Maison est celui qui leur a peint une réputation horrible dans toute la ville.

Dr Cox avait raison, sur ce point.

Comme… sur beaucoup d'autres, au final.

Antoine se pince les lèvres. C’est pas le moment de douter, ni de bouder, lui dirait Daniel.

Et s’il y a quelqu’un qu’il suivra jusqu'au bout, c’est Daniel. 

Alors Antoine aide Dr Maison à transporter Daniel dans l'ambulance, et il s'assoit près de son cousin, penché sur le brancard. 

Il fait moins froid, ici, mais quand Antoine prend la main de Daniel dans la sienne, il se rend compte d'à quel point son cousin est gelé, en fait. 

Il respire mal, mais au moins il respire.

"Daniel, ça va aller Daniel, parce qu'on se relève toujours, pas vrai Daniel ?"

Il aimerait bien que Daniel lui réponde, il déteste profondément ce silence, celui qui lui rappelle ces années de solitudes avant que Daniel ne revienne dans sa vie.

"Qu'est ce que vous faisiez là, Docteur Croûte ?" 

Antoine fronce les sourcils, sans quitter le visage de Daniel des yeux. "Je sais pas si vous allez pas le dire a tout le monde si je vous le dit M'sieur Maison." 

"Comment ça cher ami ?" 

La tension est palpable, comme si Dr Maison savait qu'Antoine avait des choses à lui reprocher.

"Vous savez Docteur Maison, moi j'ai pas oublié que vous avez dit à tout le monde qu'on vous avait tout volé !!" S'exclame Antoine; sa main se resserre autour de celle de Daniel, même si elle est devenue moite. "Je sais plus si je peux vraiment vous faire confiance, même si c'est Daniel le cerveau, oui !!"

Le silence qui s'ensuit n'est pas confortable, parce que Maison semble réfléchir à ce qu'il va dire. 

Ils sont en train de se garer devant les Urgences, lorsque Dr Maison répond enfin. “Je pensais sincèrement que vous m’aviez trahis, cher enfant, mettez vous donc à la place du vieil homme que je suis. Ca me peine d’entendre ça, Docteur Croûte, vous connaissez mon sentiment pour vous.”

Maison sort, laisse Antoine ressentir cette culpabilité qu’il lui a fait ressentir plus d’une fois alors qu’il fait le tour et ouvre les portes arrière de son ambulance. 

Il l’aide à transporter Daniel, mais à peine son pied touche le sol que des bras forts - et étrangement velus - attrapent Daniel et le soulèvent pour le sécuriser dans une étreinte ferme. 

“Nom d’un mulet, il est pas bien frais çui-là, on va partir sur une auscultation en décontamination."

“Quoi, comment ça, Daniel !” Antoine panique, et il agrippe la manche du médecin bourru qu’il reconnaît comme étant le frère de Vanessa. “Je vais pas pouvoir rester avec lui ?” 

Titouan Martino s’arrête; avise le Dr Maison qui acquiesce, lui donne le feu vert pour quelque chose qu’Antoine ne devine pas. Alors Titouan baisse les yeux sur Antoine et soupire. “T’en fais pas, petit citoyen, tu vas pouvoir rester avec le mioche amoché, de toute façon faut qu’on te soigne, toi aussi, mais pour l’instant va falloir que tu attendes un peu. Promis, pas longtemps, je l’jure sur mon mulet, c’est sacré !”

Antoine ne sait pas si le mulet du docteur est si sacré que ça - Daniel saurait, lui - mais il décide de lui faire confiance parce que c’est le frère de Vanessa, et il peut faire confiance à Vanessa.

Pas vrai ?

Antoine lâche la manche du monsieur, regarde Daniel s'éloigner, toujours évanoui, toujours pâle, et il à l’impression qu’on lui enlève une partie de lui.

Comme ce jour-là, à l’aéroport.

“Allons Docteur Croûte, ça va bien se passer. Venez avec moi.”

Antoine soupire. Il est épuisé, il a mal partout, il aimerait dormir et se réveiller avec Daniel, au Domaine, revoir Don Telo, même monsieur Fab. Il suit docteur Maison à l'intérieur de l'hôpital, le laisse l'entraîner dans les dédales fades de ce labyrinthe qui était autrefois son chez lui.

Il se laisse tomber sur l’un des lits, se recroqueville, laisse le docteur l’ausculter, ses mains chaudes le bercent un peu, alors qu’il fixe le mur, répond vaguement aux questions de routine, mais esquive celles un peu plus personnelles.

Docteur Maison n’est pas bête - il est beaucoup de chose, mais bête n’est certainement pas l’une d’entre elle - et il comprend bien qu’Antoine ne lui dira pas pourquoi Daniel est encore là, ni ce qu’ils faisaient là, sur le trottoir d’une ruelle sombre derrière un restaurant chinois. 

“Reposez vous ici, cher enfant, le docteur Martino viendra vous chercher lorsque vous pourrez rejoindre votre cousin, le docteur Croûte."

La voix de Docteur Maison est si douce, elle avait l’habitude d'évoquer un moment de confort auprès d’une cheminée dans une cabane dans les bois lors d’un jour de pluie, pour Antoine - avec un chocolat chaud dans les mains ! avait ajouté Daniel - et elle le réconforte toujours un peu, mais Antoine est trop blessé, trop à vif de tout ce qui s’est passé lors de la dernière semaine des vacances pour se laisser réchauffer par cette voix familière. 

Antoine ne répond pas, reste prostré sur le lit, qui est si confortable qu’il pourrait s’y endormir en un instant, mais il a peur d’ouvrir les yeux et d’apprendre que Daniel n’est plus là. 

Dr Maison reste encore quelques secondes, avant de s'éloigner en lui souhaitant une bonne soirée.

Antoine se retient de rétorquer qu’il passe pas vraiment une bonne soirée, et il se recroqueville sur lui-même. Il a mal au ventre, en plus, il ne manquerait plus que ça , pour couronner cette horrible journée. 

Il se redresse lentement et avise les alentours. Il n’y a pas un bruit, pas un chat, alors Antoine se dit qu’un petit aller retour à la machine à café pour prendre quelque chose de chaud ça pourrait lui faire du bien. 

Il se glisse hors du lit, et se dirige vers l’entrée, ou plusieurs machines sont alignées. L’une d’elles est la machine à café qu'il cherche, une autre est une machine à snacks, et une troisième… Vends des cigarettes. 

Antoine se pince les lèvres avec ses doigts, avant de regarder alentour.

Il a fini son dernier paquet de cigarettes avec Daniel un après-midi alors qu’ils couraient dans une piscine chez des habitants absents, pour se rappeler les moments avec Johnny et Gontran. 

Antoine enfonce sa main dans l’une de ses poches et en sort quelques pièces. 

Il n’a pas assez pour un chocolat chaud et un paquet de cigarettes, il va devoir faire un choix - et comme Daniel n’est pas là, Antoine ne choisit pas le chocolat chaud. 

Il se dépêche de glisser les pièces dans la machine, de sélectionner son paquet favori, et de le récupérer en se contorsionnant bizarrement comme à chaque fois qu’il récupère un produit dans une machine comme celle-ci. 

Il sort ensuite, toujours en alerte, mais il n’y a personne - pas étonnant, cela dit, il est tard, la plupart des médecins et des badaux sont sûrement chez eux, confortablement installés devant leur télé - avec une bouteille de vin Montazac Torez, Antoine espère. 

Il sort une cigarette de son paquet, l'emmène entre ses lèvres, et se rend compte qu’il n’a pas de feu.

Mince !  

C’est trop bête. Il pourrait demander a quelqu’un dans la rue pour un briquet ou une allumette, mais honnêtement il n’a pas la foi de discuter avec un inconnu. Surtout à cette heure… Les gens qui traînent ne sont pas toujours ici par hasard.

Il se retourne, près à rentrer à l'intérieur de l'hôpital, lorsqu’un briquet s’allume juste devant ses yeux. 

Autour de ce briquet, il y a une main, et attaché à cette main, il y a un homme.

Un homme qu’Antoine n’aurait jamais cru revoir de si tôt. Voire... jamais. 

“Besoin d’un feu, mon petit Antoine ?”

La voix du Docteur Cox lui arrache un frisson, et Antoine laisse la cigarette entre ses lèvres tomber au sol de stupeur.

C’est la dernière chose dont il se souvient, ce soir-là.

//

Bill Boid; Samedi, 04h32 :

Tic, tac.

Tic, tac.

Tic, tac.

Le bruit de l’horloge qui tourne est la seule musique à son oreille. Le commissaire regarde par la fenêtre de son bureau, assis sur son siège, comme pour les trois dernières heures. 

Les derniers cadets du service de jour ont pris leur fin de service il y a déjà plus de 6h, mais Bill n’a toujours pas dépointé. Bill n’a pas dépointé depuis des jours, maintenant. 

Le silence de son bureau est bien plus confortable que celui, oppressant, de son nouvel appartement de luxe en centre-ville. 

Les murs sont vides, chez lui; ici, ils sont remplis des preuves de ses anciens exploits.

Et puis, ici, il avait une chance de croiser son co-commissaire.

Même si c'était ce qui l’avait poussé à quitter leur collocation en premier lieu, éviter Francis Kuck.

Bill sent un bâillement monter et cramper sa mâchoire, alors il se lève, enfin, et après des heures, son siège a pris la forme de son corps. 

Il se dirige vers sa fenêtre, celle-ci donne sur la rue qui mène à la place centrale, c’est une bonne vue, pour une prison. 

Il fait nuit, les lumières continuent d'illuminer la ville et toutes ses activités nocturnes. Facile de repérer des personnes suspectes.

Bill sait qu’il ne devrait pas rester enfermé ici, qu’il se laisse sombrer, et le pire c'est que personne ne semble vouloir l’aider. Ca profite à tout le monde, que le bon vieux commissaire soit enfermé dans une cage en verre, soulagé du travail de terrain, avec trop de temps sur les bras et peu de décisions importantes à prendre. 

Le problème, c’est que certains en profitent peut-être un peu trop. 

Bill le sait.

Il l’entend.

Certains vers ont infiltré la pomme, parce que le capitaine est devenu commissaire, et qu’ils pensent qu’il ne voit plus rien. Ils se permettent des choses que Bill n’aurait jamais laissé passer, et pour quoi ? 

Parce que le Iench n’est pas que capitaine. Il est aussi maire, et il n’est jamais là. Et surtout… C’est un chien. Peu importe à quel point il est bon, il est limité, qu’il le veuille ou non.

Et puis, Bill n’a jamais eu une totale confiance en lui. Surtout pas depuis le fiasco du jour de l'élection. 

Le seul en qui Bill a confiance, c'est Panis.

Le lieutenant, qui lui aussi s'est fait voler une position qu'il méritait. En plus, Panis continue à venir voir le commissaire directement, lui, et lui seul, pour toutes les affaires qu’il estime importantes.

C’est pas parce que ces enfoirés - ces enfoirés, il sait pas vraiment qui ils sont, mais il sait  qu’ils existent - ont réussi à l’isoler que Bill a perdu son efficacité. 

Au contraire. Il a toujours aimé la difficulté, aimé trouver des solutions aux challenges que la vie lui imposait.

Panis le sait. Il sait aussi que Bill a été saboté.

C'est triste, ce qu'il a perdu avec son ancien lieutenant, son ancien meilleur ami, son ancien amour - mais c'est la vie. Panis est assez solide pour le supporter, désormais, c’est lui sa nouvelle canne. 

Panis est bon, courageux, et il a un vrai sens de la justice. Et surtout, il le croit. 

Il est tout ce à quoi Bill Boid peut se raccrocher, désormais. 

Un autre bâillement cherche à sortir de sa bouche, alors le commissaire retourne s'asseoir à son bureau. 

Devant lui, il y a plusieurs dossiers, papiers et numériques, qui sont ouverts. 

Les dossiers portent des noms familiers. Des noms qu'il a beaucoup côtoyés, il y a quelques semaines. 

Donatien de Montazac.

Gerard Pichon.

Haylie James.

Jacky Pagnolesse.

Didier Traoul.

Marcello Capone.

Devon Denis.

Joséphine de Beaucollier . 

Bill s'évertue à éplucher de vieux dossiers. 

Par ennui, par nostalgie… Il n'est pas sûr de pourquoi. 

Seulement, il est sûr d'avoir mis la main sur quelque chose. 

Quand il en a parlé à Francis, celui-ci lui a dit qu'il cherchait la petite bête là où elle n'existait pas, qu'il allait finir par voir des coupables pourtant innocents, et que lui aussi avait besoin de vacances. Kuck ne le soutient plus, il passe son temps a lui dire qu’il perd les pedales, qu’il devient fou, que ce job n’est peut être plus fait pour lui. 

Ça fait un mal de chien. Ah, un mal de chien, vous l’avez ?

C’est Panis, qui lui a confirmé ses doutes.

Bill a trouvé une déclaration de décès dans le dossier de Beaucollier. Le décès de son mari, la faisant veuve. Elle a touché un énorme pactole grâce à l’assurance et au leg du pécul de toute une vie, et les enfants de Monsieur de Beaucollier ont demandé une révision du testament, mais même après expertise, tout a été légué à Joséphine. Légalement.

Panis lui a dit qu’elle le mentionnait souvent, mais refusait de donner la cause de la mort de son défunt mari. 

Bill avait fait une demande de rapport du légiste auprès de la gendarmerie du village français dont venait Madame de Beaucollier, mais celle-ci mettait du temps à leur parvenir. 

C'était une enquête sans réel fondement, mais Bill s’y accrochait avec toute la motivation qui lui restait. Motivation, ou désespoir. Le commissaire ne faisait plus trop la différence, dernièrement. 

En plus, ça concernait - de près ou de loin - Devon Denis et le restaurant ARC, et si Bill pouvait trouver un moyen de faire tomber cette petite frappe, il le ferait. 

Rien de personnel; ou peut être que si. Peut-être que Bill veut lui faire payer le fait que Devon s’en sorte si bien légalement après toutes les conneries qu’il a faites. 

Bill relit le fichier de Joséphine, pour la énième fois, comme si une nouvelle information qu’il aurait peut-être manqué allait soudainement apparaître, lorsque quelqu’un toque à la porte de son bureau.

Il fronce les sourcils. Qui peut bien venir le faire chier à 4h du mat’ ?

Il baisse les yeux vers l’horloge de son ordinateur, il est 6h30. 

Ah.

Le temps passe vite, quand on s’enfonce dans des théories ‘fumeuses’. 

“Oui.” aboie-t-il, et la porte s’ouvre aussitôt.

C’est Panis, qui se présente à lui, des cernes visibles sous ses lunettes de soleil. 

“Bonjour, commissaire, vous… Vous n'avez pas dormi ?”

“Non, qu’est ce qu’il y a lieutenant j’ai pas que ça a foutre, j’suis sur le dossier Beaucollier là. Je sens que j’tiens quelque chose la.”

Panis ne répond pas tout de suite, il avise les alentours, dans le couloir qui mène au bureau de Boid. Il n’y a personne, sûrement, à cette heure-là. 

Il entre finalement dans la pièce et referme derrière lui. Son air est grave, et Bill sent qu’il va lui annoncer quelque chose de gros.

“Bon qu’est ce qu’il y a, la, crachez le morceau bon sang.”

Il commence à s'énerver, le manque de sommeil et la frustration ne l'aident pas à rester patient. 

“Je viens de recevoir un signalement qui provient du LSMS, commissaire, il semblerait qu’Antoine Croûte à disparu." 

“Antoine Croûte, Antoine Croûte… C’est le gamin là ?? Celui que l’autre connard avait enlevé mais en fait c'était juste une discussion ?”

“Euh oui c’est ça, c’est l’un des cousins Croûte, un des petits protégés du vigneron. On a des témoins qui le placent à l’entrée des urgences, mais c’est tout ce qu’on a pour l’instant.”

Bill hausse un sourcil. “Attendez, pourquoi on s’alarme là, peut-être qu’il est juste parti à l'école non ?”

“Justement, y a un petit détail qui rend la thèse d’un simple déplacement impossible. Vous vous souvenez de son cousin ? Il vit en France, il avait été déclaré comme sorti du territoire à la fin des vacances, avec Montazac et Torez. Eh ben figurez vous qu’il est là. Il est à l'hôpital, lui. Le docteur m’a dit que ce Croûte là a choppé une sacrée pneumonie, et que l’autre cousin n'était pas dans un très bon état non plus. Y a pas moyen qu’il soit juste partie à l'école, ils étaient toujours collés à la hanche ces deux là."

Bill amène une main à son visage et se frotte la mâchoire. Il laisse pousser sa barbe, dernièrement. Francis lui a dit que ça lui allait bien. 

“Okay, j’vais contacter Montacrack et l’école du petit, voir s’il est la bas, je vais appeler les autres hôpitaux et commissariats, et si j’ai pas de traces de lui je lance un avis de recherche.”

Panis acquiesce, et il mène une main à son visage pour glisser ses doigts dans ses cheveux. “Je viendrais vous aider dès que j’ai un moment, n'hésitez pas à m'appeler commissaire.” 

“Ouais ouais, cassez vous, j’suis sûr qu’on vous attend sur le terrain.” 

C’est dit affectueusement, bien sûr, Bill sait que Panis le sait. Le lieutenant acquiesce, et se détourne pour sortir. 

Dès qu’il est seul à nouveau, Bill se craque les doigts. Il ressent une excitation qu’il n’avait pas ressenti depuis quelques temps; et malgré lui, malgré son besoin de régler cette situation au plus vite, il se prend à espérer que le jeune Antoine Croûte s'est bel et bien retrouvé dans des emmerdes - quelque chose qui lui demande une enquête, une vraie. 

Quelque chose pour lui redonner le goût de vivre.

Chapter Text

Lenny; Dimanche, 10h46 : 

Le soleil brille aujourd’hui. Il tape, même.

Les temps sont calmes dernièrement. Très calmes.

Trop calmes, en fait. 

Lenny sait très bien pourquoi.

M.T. est mort, pour Los Santos. 

Les Families sont en plein conclave pour élire un nouveau chef - sûrement Liam; au grand damn de Lenny. S'il s'avère que c'est Marcello qui prend la suite de M.T., peut-être que Lenny pourra en faire quelque chose. 

Ce n’est pas tout. Les agents du LSPD qui avaient déserté pendant les vacances sont revenus, alors pas mal de petites mains se sont terrées dans leurs terriers. 

C'est pareil au niveau du LSMS, mais ça, c’est une aubaine pour toute la ville. 

Les verts ne sont pas les seuls à être en deuil.

Peu de temps après la dernière soirée chez Montazac, Miguel a eu un accident de voiture, très grave. Assez grave pour qu’il reste dans le coma.

Et il n’en sort pas. 

Lenny ferme les yeux, et il se laisse aller contre le mur en crépi du bâtiment contre lequel il s’est adossé. 

La musique qui s'échappe de l’une des fenêtres provient d’une vieille radio qui déforme les ondes, mais c’est nostalgique. 

La radio est celle de sa mère, et cette musique est celle de son enfance. 

Ici, c’est chez lui. Pas le quartier - enfin si, parce que c’est à la lisière ouest du quartier - son vrai chez lui. La petite résidence dans laquelle à grandi, et dans laquelle sa mère compte terminer ses jours, même si Lenny lui a acheté une villa sur une île paradisiaque, et un grand appartement en plein cœur du Mexique, il y a des années de ça. 

Le soleil lui caresse le visage, c’est agréable. 

Lenny a rarement vécu de tels moments, depuis qu’il est chez les Vagos. 

Sa mère lui dit quelque chose depuis la fenêtre, elle a la voix encore claire et portante, malgré son âge.

La nourriture est prête, qu’elle lui dit, et Lenny inspire longuement, parce qu’il va devoir retourner dans cette petite pièce dans laquelle il a envie de s’enfermer, mais aussi de ne plus jamais remettre les pieds. 

Cette pièce, c’est la dépendance qu’est sa chambre d’adolescent, à côté de l’appartement de sa mère. 

Pour accéder à l’appartement de sa mère, il faut entrer dans une petite cour carrée qui appartient à une résidence, et grimper un escalier en ferraille un peu rouillée. L’appartement 306 est à gauche, il faut longer la rambarde, et passer devant une porte en bois ornée d’une croix portant Jésus. 

C’est derrière cette porte que Lenny a passé son adolescence, et ses premieres années de petite main pour les jaunes. 

C’est derrière cette porte, qu’en ce moment, se repose son pire ennemi, l’ancien chef des verts.

M.T.

Lenny regarde le panneau de bois avec appréhension. M.T. commence à se réveiller de plus en plus fréquemment, et il est lucide.

Ce qui se traduit aussi par : agressif. 

Depuis qu’il s’est réveillé, Vendredi, M.T. ne pose aucune question, mais il est farouche et hostile, comme s’il ne comprenait pas ce qu’il se passait. 

Et pour cause. 

C’est pas commun, de se réveiller proche de la mort, sous les soins de son ennemi juré. 

Lenny se met en mouvement, reprend son chemin pour rejoindre une autre porte qu'il franchissait souvent, enfant. 

Ça sent bon, il fait chaud, la musique est plus forte. 

La maison est criblée d'idoles et autres totems religieux, des items en tout genre que sa mère a collecté tout au long de sa vie. 

Elle est très pieuse, très attachée à la Santa Maria. C'est une de leurs plus grandes sources de conflit, avec Lenny. 

Elle l'appelle, encore, lui répète que la nourriture pour son ami est prête, et Lenny s'empeche de grogner, de la reprendre, de lui dire que M.T. n'est pas son ami, mais elle n'a pas besoin de savoir. 

Le fait qu'elle accepte seulement de laisser Lenny retourner dans son ancienne chambre pour s'occuper de ce qui s'apparente à un cadavre sans poser de question, c'est plus que ce que Lenny pouvait espérer venant de sa part. 

Surtout depuis qu'ils se sont disputés, après que Lenny se soit fait tatouer un tel blasphème sur le torse. Heureusement que Miguel était là pour calmer les choses, à l’époque.

Une sensation glaçante lui saisit la nuque lorsqu’il pense à son bras droit. 

Vite, pense à autre chose.  

Sa mère le hèle. Elle lui parle en espagnol, il répond en anglais, comme toujours, même si, comme toujours, il en a honte. C'est bête, quand il était petit, Lenny était fasciné par son père, même s’il n'était pas là, à tel point qu’il voulait absolument lui ressembler. A tel point, que Lenny a refusé d’apprendre l’espagnol. Jusqu’à ce que sa mère lui dise la vérité sur son père. Jusqu’à ce que Lenny se rende compte, qu’en fait, son père n’était qu’un lâche qui les avait abandonnés. Il n'était pas quelqu’un qui valait la peine qu’on lui rassemble.

Loin de là.

Surtout quand sa mère, elle, s'était évertuée à l'élever malgré les difficultés que représentait Lenny - et Matéo, qui était si souvent dans les parages - et celles que la vie lui imposait. 

Lenny débarque dans la cuisine, il porte sa chemise jaune ouverte, et quand elle le voit, sa mère claque sa langue contre son palais et essaye de la lui refermer, mais Lenny l’arrete et prend le plateau surchargé de nourriture qu’elle a preparé. 

Pour M.T.

Lenny sent son ventre se contracter malgré lui. Il ne peut pas s’en empêcher, il a peur, de l’avoir ici, si près de sa mère, du trésor de sa vie, de sa plus grosse faiblesse, mais il a prit sa décision, ce jour là, quand il a trouvé le corps de Twain, sur la rive du canal sous l’autoroute. Et ici, c'est le seul endroit où Lenny peut décemment laisser M.T. récupérer, tout en gardant un œil sur ses propres affaires. 

Pourquoi est-ce qu'il a fait ça, déjà…

C'est quand il pose son regard sur sa mère que Lenny commence à douter. Haylie a sûrement raison--

Sa mère rouspète, lui dit d'apporter le plat à son ami, et ajoute qu’elle ne veut pas voir cette horreur sur son ventre. Puis elle lui frotte le bras et se lève sur la pointe des pieds pour l’attraper par la nuque et le forcer à se pencher en avant pour qu’elle puisse embrasser sa joue.

Elle fait tout le temps ça.

Ça réchauffe Lenny, encore plus que le soleil qui tape dehors. 

Elle le repousse ensuite, et le presse à s’en aller, parce qu’elle a encore tellement à faire pour le repas de ce soir.

Lenny rit et lui dit de ne pas trop en faire, qu’ils ne sont que deux, et sa mère lui dit que tout le monde va manger dans la cour ce soir. C'est quelque chose qu’ils ont toujours fait, avec leurs voisins - c’est comme une famille, au final.

Lenny perd son sourire. 

La sœur de Raccoon sera là, sûrement, et elle ne sait probablement toujours pas.

Lenny n’arrive pas à lui dire.

Penser à Raccoon est une pente dangereusement glissante, parce que si Lenny pense à Matéo, il pense inévitablement à –

Il se retrouve de nouveau devant la porte de son ancienne chambre, cette porte en bois meurtrie par les années, et cette croix qu’il détestait tant, avant.

Il commence à l’aimer. 

Lenny pousse la porte et entre dans une petite pièce qui comporte une armoire avec un miroir brisé sur l’une de ses portes, quelques étagères, un mini frigo sur lequel est posé une plaque chauffante, et un lit, poussé contre le mur du fond. 

Occupé.

Il n’y a qu’une fenêtre, qui donne sur la cour, mais la persienne est tirée et tamise la lumière du soleil qui se diffuse, douce, dans la pièce. 

L’un des rayons tombe droit sur la poitrine de l’homme qui dort, allongé sur le dos, sur le lit de Lenny. 

M.T. a l’air si inoffensif, comme ça. 

Et pourtant, même endormi, il n'a pas du tout l’air fragile.

Même endormi, il dégage une aura si écrasante que Lenny n’a qu’une envie, se recroqueviller sur lui-même. 

C’est la fatigue, il se dit, en essayant d’ignorer la voix dans sa tête qui lui murmure que Twain a toujours eu cet effet sur les gens, et qu’il était une arme imparable chez les Families, avant qu’ils ne tombent. 

Lenny refuse de penser qu’il a pu connaître M.T. autrement que comme son pire ennemi. Pas maintenant. Pas quand le moindre faux mouvement peut tout foutre en l’air.

Il approche de la table de nuit qui flanque sa tête de lit pour y déposer le plateau, et il remarque que le flingue qu’il y avait déposé n’y est toujours pas.

Quand il relève les yeux pour aviser le corps endormi sur son lit, Lenny tombe nez à nez avec le canon dudit flingue.

Encore.

Il soupire, lassement, mais il ne bouge pas. “Va falloir arrêter avec tes réveils dramatiques.”

M.T. abaisse lentement le flingue, pour le presser contre les lèvres de Lenny, et Lenny fronce les sourcils. Ça fait sourire M.T., un sourire tordu par la brûlure qui défigure la moitié de son visage. 

“Pan.” 

Lenny hausse un sourcil. Il détourne la tête, ignorant la façon dont ses lèvres accrochent le canon. “T’es un vrai gamin.”

Il attrape le verre vide qui trônait près de la lampe de chevet, et se dirige vers le mini frigo à l’autre bout de la pièce, pour en sortir de l’eau fraîche et remplir le verre. 

Son lit grince - son lit a toujours grincé, c’est un bruit auquel Lenny s'était accommodé rapidement, tout comme le son des gens qui crient et qui rient ou des voitures qui passent à vive allure dans la rue qui longe la résidence - signe que M.T. se déplace.

Lenny se retourne, prêt à le réprimander, mais quand il le voit s’asseoir avec difficulté contre le mur, il reste planté là. 

Assis comme ça, le visage relevé, son regard clair et perçant rivé sur lui, vivant , M.T. est une sacrée vision. Lenny a presque envie de croire en toutes les idoles que sa mère adore.

M.T. a l'air d'aller mieux, de moins souffrir.

Pourtant Lenny sait que ce n’est pas le cas. Il le voit au léger froncement permanent entre ses sourcils. 

Comme ça, Lenny peut mieux se rendre compte de l'étendue des dégâts qui ont été infligés à son ennemi. Il est brûlé sur le côté gauche, la brûlure s'étale le long de son flanc et sa hanche de façon sporadique, s’enroule autour d’une bonne partie de son bras, irise son cou et termine en une flammèche qui lèche son visage de son menton jusqu'à son front, barrant son oeil d’un éclair pâle. Les tissus cicatrisés, roses, clashent avec le noir de sa peau, comme un nouveau tattoo indésirable. 

Lenny est fasciné, malgré lui.

“T’as jamais vu un monstre mon frère ?” lance M.T., et Lenny se rend compte qu’il le fixait, lui aussi, sans le vouloir. “Cette fois il est pas sous ton lit.”

Lenny essaye de se sortir de sa stupeur en se forçant à avancer vers M.T.

Il lui tend le verre d’eau, mais M.T. continue à le regarder avec un air de défi. 

Le chef des Vagos claque sa langue contre son palais, “Prends tes médocs, dugland.”

M.T. semble hésiter, Lenny remarque comme sa main se resserre autour du 9mm, mais il ne flanche pas. M.T. prend finalement le verre, et Lenny se détourne pour aller s’asseoir sur la chaise dans laquelle il a passé le plus clair de son temps dernièrement.

Le silence s’installe, ensuite, à peine dérangé par le bruit de couverts qui heurtent un plat, de la chair d’un pilon de poulet déchirée avec avidité, et par la musique à peine étouffée par les murs fins de la pièce. 

Petit à petit, des discussions et des rires se font entendre dans la cour. Les voisins se réunissent déjà. 

Lenny se laisse bercer par tous ces bruits blancs, et il ferme les yeux, prêt à somnoler.

Il est épuisé.

Il ne le montre jamais, comme toujours, mais Lenny est lessivé, usé, et il ne tient qu'à un fil. 

Ce n’est pas ses business avec le gang qui l'épuisent. Ce n’est pas non plus son manque de sommeil, ou le fait qu’il a dormi dans le pouf défoncé du coin de sa chambre d’ado ces derniers jours, toujours d’un seul œil. Ce n’est pas non plus le fait qu’il a décidé de ramasser le corps de son ennemi juré sous un pont près du canal, ou le fait qu’il le soigne comme il peut en s'évertuant à garder son état et sa location secrets. 

Non, ce qui l'épuise le plus, c’est ce combat qu’il mène, chaque jour, avec lui-même, pour s'empêcher de penser et ressentir l’immense vide que Miguel à laisser en lui. 

Ce qui l’use, c’est la façon dont il se cabre contre les émotions qui tentent de l’envahir à chaque seconde, les souvenirs qui affluent dès qu’il pose le regard sur un objet que Miguel a déjà touché, ou un endroit ou Miguel s’est tenu, un jour. 

Lenny est à bout, depuis que Miguel est tombé dans le coma. 

“T’as vraiment une sale gueule. Presque pire que moi.”

La voix de M.T. le ramène aussitôt à la réalité. M.T. le dévisage, mais dès que Lenny croise son regard, il le dévie pour le diriger droit devant lui. 

Lenny suit sa ligne de mire et avise le vieux miroir fissuré accroché à la porte de son armoire, en face de son lit, à l’autre bout de la pièce. 

Il n’imagine pas ce que ça doit être pour M.T. de se voir dans cet état. Il n'imagine pas quelle image s'y reflète, dans ce vieux miroir brisé.

“J’te trouve pas plus moche que d’habitude.” répond Lenny, en croisant les bras sur son torse.

M.T. renifle.

“Qu’est ce que j’fous là.”

Ce n’est pas une question, mais Lenny y répond tout de même, "A ton avis ? On s'prépare à faire un tennis."

M.T. laisse échapper un bruit, qui ne ressemble pas tout à fait à un rire. "J'vais pas être d'une très grande aide." 

"Jamais dis qu'on jouerait dans la même équipe."

"Ça non, on est clairement pas de la même équipe, fils de pute." 

Ça lui demande tout ce qu'il a, à Lenny, pour ne pas se lever et lui planter une lame dans le ventre. 

À la place il se tait, lui donne le traitement de l'indifférence, et laisse la tension électrique de l'atmosphère être noyée par le doux brouhaha extérieur.   

Quand M.T. reprend la parole, Lenny pourrait jurer que ses mots sont entrelacés d'une pointe de regrets. 

"Y a une fête des voisins dehors ?" 

Si Lenny répond, il admet qu'il est chez lui. Il pourrait feindre l'ignorance à nouveau, mais les photos de lui et Raccoon enfants sur les murs, et d'eux et Miguel, posée contre la lampe de chevet vendent plutôt bien la mèche. 

"Ouais. La Madre va encore trop cuisiner, ça va sentir jusqu'ici, t'es prévenu." 

M.T. humme, comme si ça ne le dérangeait pas. 

Le silence tombe à nouveau, moins épais, moins poisseux. La musique est lente, elle berce, et Lenny ferme encore les yeux. Il peut imaginer Miguel lui dire qu'il est un peu trop à l'aise autour de l'autre connard de Familiesdepute. 

"Pourquoi j'suis là ?" 

La voix d'M.T. le sauve des sensations aigres qui commençaient à saisir son estomac. 

Il a une sacrée voix, M.T. 

Surtout quand il fait pas le malin. 

"Grosso merdo, j't'ai trouvé à moitié mort, et j'me suis dit que t'allais m'en devoir une, si j'te posais un petit pansement."

M.T. grogne, c'est un son qui résonne jusqu'en Lenny. "Tu peux crever j't'ai rien demandé reufré."

Lenny hausse les épaules. Son excuse sonne parfaitement à ses propres oreilles, et M.T. l'a avalée d'une traite. 

Alors Lenny s'autorise à rouvrir les yeux et à lui demander :

“De quoi tu te souviens en dernier ?”

M.T. continue à se fixer à travers le miroir brisé.

Lenny patiente, laisse la chaleur et la musique et du doux murmure des conversations à l'extérieur l’envelopper, occuper son esprit. 

“J’ai été tué.”

//

Daniel; Dimanche, 18h02:

“...été fragilisé par vos conditions de vie. Vos poumons ont subi une légère dégradation, l’IRM a dévoilé quelques lésions causées par cette pneumonie.”

Daniel essaye d’écouter, il le jure, il essaye, mais il en a vraiment rien à faire des termes médicaux et des conseils que le Docteur Maison essaye de lui prodiguer. 

C’est pas contre lui, Daniel adore le docteur Maison, et il sait que c’est un homme bon, pleins de sagesse, mais la, Daniel a d’autres problèmes.

Juste derrière la vitre de sa chambre, il y a des policiers.

Il y a des policiers, mais il n’y a pas Antoine.

Il n’a pas vu Antoine depuis qu’il s’est endormi dans cette ruelle, et ça, ça commence à bien faire ! 

“... Un traitement à prendre pendant trois semaines. Ensuite, il vous faudra éviter certaines pratiques, du moins pour un certain temps, cher ami.”

Daniel lève enfin les yeux sur son médecin. 

“Comment ça, quelles pratiques ?”

“Eh bien” Maison semble satisfait d’avoir son attention à nouveau, mais pas moins contrit à l’idée de lui annoncer qu’il va devoir changer de mode de vie. “Dormir dehors, surtout par ce temps, n'est plus une option viable je le crains.”

“On a pas assez pour payer un loyer plus de trois mois, et encore, c’est sans compter le fait que, vous savez, on doit manger .” marmonne Daniel. 

La moustache du docteur frémit, comme s’il voulait dire quelque chose mais s’en empêchait.

Daniel anticipe.

“M’sieur Donation est parti pour régler des affaires en France, avec Fab, et on a plus de tuteur pour nous laisser retirer l’argent de notre compte, du coup.”

“Je vois, cher ami, c’est fâcheux. Est-ce que vous êtes allé voir le maire Toutou ?”

Daniel grimace.

Il n’a pas vraiment pensé à faire ça. Et pour cause : “Disons qu’on a pas vraiment fait grand chose vu que je devais me cacher parce que je suis censé être rentré chez mes parents en France.”

“Ne vous fâchez pas, cher enfant, mais vous n’êtes pas rentré.”

Daniel ne le laisse pas finir. “Non, non je suis pas rentré en effet, vous êtes vachement perspicace Docteur aujourd’hui. Il est ou mon cousin ?”

Le docteur Maison fait le tour de son lit pour s’approcher de son chevet. Daniel repose son regard sur les policiers derrière la fenêtre. “Docteur Croûte, il est impératif que vous ne vous exposiez plus au froid. Il ne faudra pas non plus fumer, ou consommer une quelconque drogue.”

Il pose une main sur l’épaule de Daniel, et Daniel se dit que ce n’est pas si dramatique que ça, il ne fume pas de toute façon, et les drogues sont sorties de son plan de vie, depuis quelque temps déjà. 

“J’ai bien peur que l’usage d’un binder ne soit pas non plus conseillé pour au moins les deux semaines à venir, cher ami.”

Son ton est doux, bien plus précautionneux.

Daniel écarquille les yeux, et croise aussitôt les bras. Il ne répond pas, et sent tout son sang quitter son visage. Il sait que Maison sait, probablement depuis le début, vu les doses de testostérone qu'Antoine et lui ont volé à l'hôpital, mais ça ne change en rien la façon dont Daniel se sent, à l’instant. Mis à nu, pointé du doigt, exposé. 

“Nous devrions réfléchir à des alternatives qui ne compriment pas vos poumons en attendant.” 

Maison reste médicale, il n’insiste pas, alors Daniel continue à fixer les policiers. 

Sa voix est un peu moins sûre, quand il demande à nouveau, “Il est ou mon cousin, Docteur Maison ?”

La main du docteur quitte son épaule mais sa chaleur réconfortante lui manque déjà. 

“Si je vous le dis, vous me promettez de ne pas essayer de vous enfuir ?”

Cette discussion-là commence déjà très mal. Daniel se redresse sur son lit, et lève les yeux sur Maison, les sourcils froncés. 

“Il est ou ??”

“Lorsque vous êtes arrivés ici, nous vous avons directement pris en charge, mais le docteur Croûte a dû patienter quelques instants. Je l’avais installé dans l’un des lits du couloir près de l’entrée, et je l’ai laissé sans surveillance quelques minutes seulement. Lorsque je suis revenu, il n'était plus là.”

Daniel sent une colère sourde l’envahir. C’est comme une soudaine bouffée de chaleur qui fait picoter ses doigts, et qui l'empêche de respirer correctement.

Peut être que ce n’est pas que de la colère. 

Il sort de son lit, et n’attend pas une seconde pour se diriger vers la porte. “Docteur Croûte, s’il vous plaît…"

Daniel fait volte face soudainement, le visage rouge, “Vous etes con, Docteur Maison, vous savez tres bien qu’il faut jamais le laisser sans surveillance, et vous qu’est ce que vous faites, vous le laissez tout seul dans un couloir d’hopital comme si on avait pas vecu assez de merde comme ça !! Tout le monde est con dans cet hôpital !!”

Daniel crie pour cacher sa peine, sa peur panique, celle qu’il a ressenti lorsqu’il avait entendu les mots Docteur Cox a enlevé Antoine , la dernière fois. Celle qu’il a encore ressenti en voyant Antoine être visé par le canon de ce même docteur.

Pourquoi est-ce que tous les docteurs sont aussi cons ?? Est-ce qu’ils ne sont pas censés nous protéger ?

Maison n’essaye pas de l'arrêter. Il soupire, baisse le regard sur ses propres chaussures, résigné. “Vous m’en voyez désolé, cher ami, je ne pensais pas que votre cousin allait déserter." 

Quelque chose ne colle pas, avec ce que vient de dire le Docteur Maison.

Daniel se détourne et ouvre la porte, pour faire face à trois flics, dont l’un qu’il reconnaît aussitôt. “M’sieur Panis ! Il est ou mon cousin ?”

Les flics s’interrompent aussitôt et avisent tous Daniel avec un regard qui lui déplait fortement. Il croise les bras sur son torse, défensif. “Quoi, vous avez jamais vu quelqu’un dans une robe de chambre ?”

Panis s’approche. “Bonsoir, Monsieur Croûte, est-ce que vous avez eu des nouvelles de votre cousin ces dernières 48h ?”

“Ben non, sinon je vous demanderais pas, soyez pas con vous aussi !” s'énerve Daniel. 

“D’accord, calmez vous, je vais vous donner les informations que j'ai recueillies, mais il va falloir me promettre de ne pas tenter quoi que ce soit par vous même.”

Daniel veut bien promettre, mais la boule d’angoisse dans son ventre commence à le grignoter de l'intérieur, et s’il ne fait rien, il va sûrement mourir étouffé à cause de ses poumons.

“Dites moi.”

Panis jette un œil par-dessus son épaule. Quand il repose son regard sur Daniel, une lueur étrange anime ses iris. “On devrait peut-être en parler à l'intérieur, que vous puissiez vous reposer.”

Daniel se penche légèrement sur le côté et avise les deux autres flics qui boivent un café en discutant à voix basse. L’un d’eux lance un regard noir à Daniel, alors il se redresse et acquiesce.

Il va aussitôt s’asseoir sur son lit, et Panis referme la porte derrière lui, faisant comprendre à Maison qu’il était le bienvenu pour cette discussion. 

“Elles sont où les NCIS ?” demande Daniel, en regardant les deux flics qui restent derrière la fenêtre. C’est deux gars qu’il ne connaît pas, et qui ont l’air patibulaire. “Elles ont pas l’air commode les deux armoires à glace la.”

Panis lance un regard au Docteur Maison. “C’est… Compliqué. Elles sont assignées à la circulation, actuellement.”

“Ah oui, rétrogradées quoi. T’as vu Antoine j’ai utilisé un grand mot–” Daniel se retourne et se fige aussitôt. 

L’ambiance est tendue soudainement, et Daniel rougit de honte. 

Quand il se retourne vers Panis, celui-ci le regarde avec pitié. Il déteste ça.

“Monsieur Daniel, mes collègues pensent que votre cousin s’est simplement enfui, ou qu’il est retourné chez vous. Seulement vous n’avez aucun domicile répertorié dans les fichiers du comico. Je suis allé vérifier le vignoble, et il n’y était pas. Quelque chose me dit que vous avez des informations qui pourraient m’aider à retrouver votre cousin, parce que je pense que vous comme moi, on le sait, hein…”

“Il s’est pas enfui." Termine Daniel. Il est soulagé, tout comme il est bouleversé. Soulagé, parce que Panis à l’air d'être quelqu’un de confiance. Bouleversé parce que… “Monsieur Panis, jamais Antoile il s’en irait sans moi. Les seules fois où on a été séparés c’est parce que je dormais.”

Panis acquiesce. “C’est bien ce qui me semblait. Vous êtes inséparables, pas vrai ? Le problème que je vais avoir, c’est que votre parole ne va pas me suffire à ouvrir une enquête.” 

Daniel est outré, mais pas surpris. “Mais j’ai trouvé ça, devant, sur le parking de l’entrée des urgences. Je l’ai trouvé le soir où Antoine a été porté disparu.” Panis sort deux sachets de ses poches, et dans l’un d’eux, il y a une cigarette, un peu sale. Dans l’autre, un paquet neuf. Plein. “J’ai trouvé ça étrange, personne jette un paquet plein comme ça, surtout dans notre économie. Est-ce qu'Antoine fume ?”

Daniel regarde le docteur Maison en coin, puis il acquiesce. "Ça lui arrive, parfois, quand il est stressé.”

“Hm. Je pense pouvoir utiliser ça pour débloquer une enquête et obtenir une commission rogatoire pour avoir les enregistrements de l'hôpital, si les empreintes dessus sont celles d’Antoine, mais je suppose que le directeur n’aura aucun problème à nous les partager de toute façon.”

Daniel et Panis se tournent vers Maison comme un seul homme.

“Bien sûr cher ami, je suis prêt à vous les donner dès maintenant. J’ai deux caméras qui pointent la sortie des Urgences.”

“Eh bah super. On va faire ça alors.” Panis se retourne vers Daniel. "Dès que j’ai des informations je vous tiens au courant, j’ai votre numéro, et vous avez le mien, si vous avez besoin de quoi que ce soit, si vous avez plus d’infos ou quoi. Deal ?”

Panis est si sûr de lui que Daniel acquiesce fermement et lui tend même une main pour que Panis la lui serre.

Il le regarde partir, déterminé, avec Docteur Maison, et Daniel se sent confiant.

Enfin, jusqu'à ce que la porte se referme et que les pas s'éloignent. 

La magie s'évanouit. 

Daniel se rend compte qu’il n’a aucune raison d'être content. Aucune raison d'être confiant.

Antoine a disparu.

Pire.

Antoine a clairement des problèmes.

Daniel pense aussitôt au docteur Cox.

Il se retourne et se laisse tomber sur son lit pour attraper son téléphone sur le plateau accroché à son lit. 

Le numéro qu’il cherche est le deuxième plus appelé dans son répertoire.

Il le presse et attend que la sonnerie ne se déclenche.

Merde, peut-etre que c’est la nuit, là bas. Peut-être qu’il va pas entendre sa sonnerie. 

Peut-être qu’il veut pas entendre parler de lui ou de son cousin…

“Oui allô Daniel ?! C’est Donatien de Montazac au téléphone !”

Le cœur de Daniel se serre aussitôt. Les larmes lui montent. Donation lui manque. Il se sent plus seul que jamais, la, tout de suite.

“M’sieur Donation…” Sa voix se brise malgré lui, alors qu’un sanglot le secoue.

“Daniel ? Que se passe t-il mon p’tit ?”

L'inquiétude dans la voix de l’homme est évidente. Ça secoue Daniel encore plus. 

“M’sieur Donation… Antoine a disparu. J’ai peur que… Que ça recommence.”

Le silence de Donatien est insupportable pour Daniel. “Dites quelque chose s’il vous plaît…”

Donatien inspire, et ses mots sont exactement ceux que Daniel veut entendre. “Je prends le premier avion pour Los Santos, Daniel. Attends-moi."

//

Bill Boid; Lundi, 02h09 : 

Bill dort.

Il est assoupi dans son siège, emmitouflé dans un plaid que Kuck lui a offert. Bill sait que ce plaid est celui que le Iench utilisait quand il vivait avec Kuck, mais il s’en fout, il peut facilement imaginer que son co-commissaire lui a offert ce plaid parce qu’il pense à lui.

Il s’est endormi en écoutant un peu de jazz, alors qu’il vérifiait à nouveau le dossier de Joséphine De Beaucollier. La musique tourne toujours, douce et lancinante, bien à l’image du temps qui passe dans cette pièce. 

Il pleut des cordes dehors, mais il fait bien chaud, à l'intérieur. Les lumières sont tamisées, et le bruit des gouttes qui frappent contre la vitre de la fenêtre du bureau du commissaire, berce Bill. 

Il est parti pour enfin dormir quelques heures, même s’il va encore se réveiller avec un début de lumbago, mais il n’a pas cette chance, Bill.

Et ce havre de paix n’en est pas vraiment un. 

La vérité c’est que Bill n’a nul part où aller.

Mais ça, vous le saviez déjà.

Tout le monde le sait déjà. 

Surtout ceux qui s’acharnent à le garder enfermé ici.

Et Bill les laisse faire.

A quoi bon se débattre, de toute façon. La molasse a atteint les sphères les plus hautes du service de police. 

Ce qui sort Bill de son sommeil, pourtant, c’est une bonne nouvelle. Qui, certes, le tire de son sommeil, mais va lui permettre de s'échapper de cette tour infernale, ne serait-ce qu'un peu. Une liberté que Bill désire plus que tout. Plus que l’homme qui anime ses rêves. 

Une liberté, sous la forme d’une distraction. Bienvenue, même si éphémère. 

Ting !

L’alerte d’un nouveau mail lui fait ouvrir les yeux, et Bill grommelle en se redressant difficilement. 

Son dos lui fait un mal de chien, et il a le cul en compote. 

“Mais merde à la fin pas moyen d’etre tranquille hein.”

Il fait glisser son siège plus près de son bureau et il enfile ses lunettes pour aviser le mail coupable d’un regard noir. 

Dès qu’il lit l’objet de ce mail, son visage s’illumine. “Eh bah enfin, pas trop tôt, bande d’incapables.”

Il ouvre le mail et télécharge immédiatement les pièces jointes. C’est un avis de décès pour Victor de Beaucollier, suivi par son rapport d’autopsie. 

Bill ignore le message en mauvais anglais dans le mail et ouvre aussitôt le rapport d’autopsie.

Bien sûr, celui-ci est en français. 

Bill soupire. 

Que des branquignoles. 

Il se rend vite compte que le mauvais anglais du mail est une traduction grotesque des documents envoyés. 

Bill tente de déchiffrer ce qui est écrit, mais il voit flou. Il retire ses lunettes et se frotte les yeux en soupirant. 

Il a besoin d’un café.

Il avise la machine qui repose dans le coin de son bureau. Il est à court de capsules, donc il va devoir descendre pour aller prendre un café dans la machine qui se trouve dans le hall d’entrée. 

La simple idée de sortir de son bureau lui donne des fourmis dans le bout des doigts et une sensation glaciale dégouline le long de sa nuque. 

Pas moyen qu’il croise qui que ce soit, à cette heure-là, ça ira. 

Bill n’a pas peur de ses hommes, ok ? Il tient son comico d’une main de fer. 

Peu importe ce que les hommes se disent entre eux, peu importe si la corruption pourrie ses rangs.

C’est ce qu’il aime se répéter, en se regardant dans le miroir, le matin, mais la vérité est toute différente. 

La corruption a pris le dessus. Et ce n’est pas forcément les gangs - c’est autre chose, qui a grandi silencieusement dans Los Santos, a l’abri des regards, planqué derrière les bastons bruyantes des Families versus les Vagos. Les affrontements de gangs étaient tellement spectaculaires que personne ne s’est rendu compte que la corruption s'infiltrait partout, jusqu’à prendre le contrôle de la ville. 

Enfin, ça, c’est la théorie de Bill. Secondée par Panis. 

Le commissaire se lève et se dirige vers sa porte. Il saisit la poignée mais ne la tourne pas. 

Il se souvient de cette enquête, quelques semaines plus tôt, sur un trafic de personnes découvert dans le sud de la ville; Boid avait immédiatement saisi l’affaire, avant que le vice-gouverneur ne vienne lui rendre visite, flanqué du Iench, et lui demande de laisser tomber ce dossier.

Le iench avait secoué la tête, légèrement, conseillant à Bill de ne pas contester cette décision.

Bill avait été profondément offensé par cette décision - que ce soit le FBI qui lui saisisse une affaire passe encore, mais le Gouverneur ? Du jamais vu. 

A partir de là, l’illusion de la justice est tombée comme un château de cartes. 

Des agents payés pour détourner les yeux à ceux qui vendaient des informations sensibles, en passant par les personnes protégées par les plus hauts gradés… 

Quand tu en renifle un, tu trouves tous les autres. 

Les autres commissaires semblaient se complaire dans leur statut de figure d'autorité payée à ne rien foutre. En plus, la plupart d’entre eux regardent Bill de haut parce qu’ils sont deux, eux. 

Bill n’avait vraiment aucun soutien.

Il sort finalement, et s’engage dans le couloir. Il entend des voix, celles des officiers de garde et des standardistes en attente d’un appel d’urgence. 

Il prend les escaliers à la volée, se retrouve rapidement dans le hall. Son cœur bat la chamade, et il lisse sa belle chemise blanche, alors qu’il s’approche de la porte. Peut-être qu’il pourrait juste sortir quelques instants, prendre l’air - prendre une voiture, faire un tour sur le terrain, mettre quelques amendes…

“Bonsoir commissaire. Vous allez quelque part ?”

Bill se fige et se retourne pour aviser l’un des sergents de retour après les vacances. L’homme à son téléphone en main, comme prêt à envoyer un message.

La sensation glacée de tout à l’heure revient de force.

Bill a envie de rétorquer, d’aboyer, de lui montrer qu’il a pas peur, mais il connaît la finalité.

Bill n’a pas peur de se faire virer, il n’a plus peur de mourir depuis bien longtemps, non, ce dont il a peur, c’est qu’on se serve de lui pour faire proliférer la corruption. Qu’on salisse son nom, qu’on en fasse un outil de la victoire de ce complot qu’il abhorre. 

Du coup, il ne répond pas - pas encore, pas maintenant - et il se retourne vers la machine à café pour y insérer une pièce et commander un café. 

Quand il passe près du sergent, café en main, Bill grogne, “Z’avez rien de mieux a foutre que d’me renifler le cul, sergeant ? Retournez travailler.” 

Jean lui manque.

Michael lui manque. Les filles, Lindsay et Kelly lui manquent. Putain, même le cadet stagiaire lui manque. Toute la fine équipe de bras cassés des vacances lui manque. 

Ça lui manque, d'être capitaine.

Francis lui manque.

Tellement. 

Bill remonte, le pas pressé, et retourne s’enfermer dans sa propre cellule. 

Ce n'est qu’une fois la porte fermée derrière lui que la sensation de fourmillement dans le bout de ses doigts s’estompe. 

Vanessa adorerait lui dire qu’il devrait prendre un traitement contre cette angoisse qui le mine, mais Bill ne lui laissera jamais ce plaisir. 

Il s'assoit derrière son bureau, pose son café fumant près de son ordinateur, et il essaye de déchiffrer à nouveau cet horrible mail remplis de franglais qui lui donnera peut-être les détails de ce qui sera sa prochaine enquête. 

“Haute dose d’alcool dans le sang… Hmm… Qu’est ce que c’est que cette merde… Ah.”

Le mail parle de mort naturelle suite à une cirrhose du foie, mais en comparant avec la photocopie du rapport d’autopsie, Bill remarque qu’une partie du résultat de l'opération a été censurée. L’un des détails est encore visible, vidé de son sang, ce qui ne colle pas du tout avec le diagnostic final d’une mort naturelle.

Bill est très curieux de trouver ce qui a tenté d'être dissimulé.

C’est très étrange, toute cette affaire. Pourquoi a-t-elle été étouffée ? Pourquoi Madame de Beaucollier s’en est-elle sortie sans plus d’histoire ?

Ça cache quelque chose, c’est sûr. 

Il n’ y a pas plus coupable qu’une veuve qui prend la confiance et raconte à qui veut l’entendre qu’elle est riche parce que feu son mari est mort.

Bill va devoir missionner l’un de ses anciens poulains qui venait de France, et qui y est retourné, avec une lettre de recommandation signée du commissaire et son co-commissaire.

Franck Peine.

Bill allait aussi pouvoir demander à Panis de lui traduire le rapport d’autopsie un peu mieux, lui qui venait de France, aussi. 

Il sourit en coin. C’est parfait, enfin une affaire dans laquelle Bill va pouvoir mettre son nez sans se faire manipuler par ses supérieurs.

Chapter Text

M.T.; Lundi, 03h42 :

Les rires et les chants s’adoucissent pour devenir murmures et discussions nocturnes. 

Ce n’est plus le soleil qui filtre à travers les persiennes mais les lumières des lampadaires de la rue. 

Aujourd’hui c’est la première fois que M.T. se réveille et ne se rendort pas.

La douleur est là, mais elle est sourde. Supportable. 

M.T. à l’impression de sentir ses cellules essayer de se réparer alors que sa peau continue de brûler.

La doc aux cheveux rouges est passée plus tôt.

Elle était étonnamment douce, comme ci M.T. n’était pas un dangereux criminel. 

Il l’a déjà vue, dans son quartier, elle n’a jamais bronché, tout ce qu’elle demandait c'était de pouvoir guérir et ne pas savoir ce qui se tramait. 

M.T. ne lui fait quand même pas confiance - il ne pourra plus jamais accorder sa confiance à qui que ce soit, jamais , maintenant qu’il se souvient de ce qu’il s’est passé dans le moindre détail. 

Un léger ronflement attire son attention. 

M.T. baisse les yeux. 

Juste là, enfoncé dans un gros pouf défoncé, l'homme qu'il a appris à haïr, mais qui l'a sauvé.

Il le voit mal, surtout avec si peu de lumière, mais plus il le fixe, plus il peut capter quelques détails, de son œil droit.

Ses lunettes sont posées en équilibre précaire sur son torse, entre les pans de sa chemise. 

Son visage est complètement découvert. C'est une vision rare, M.T. pense. Il peut enfin voir le dessin de ses yeux, la courbe de son nez, le tatouage arachnéen sur sa joue.

Sa bouche, il la connaît. Elle profère assez de menaces et d'insultes à son encontre depuis qu'il est à la tête - était à la tête des families pour qu'il sache exactement à quoi elle ressemble. 

M.T. dévie le regard. 

Il avise la pièce, faiblement éclairée, et prend le temps de laisser son œil détailler chaque meuble, chaque objet qu'il peut. Certains sont nets, certains ne sont que des masses informes. 

Vanessa, la doc, lui a donné son diagnostic, ce soir.

M.T. est brûlé au premier et au deuxième degré sur la hanche, le flanc, le bras, le cou et le visage à gauche. Son bras, son cou et son visage ont été atteints au second degré profond. Ici, sa peau ne sera plus jamais la même. 

La brûlure qui barre son visage a détruit sa rétine, et Vanessa n'a pas su la sauver.

D'après elle, M.T. a été incroyablement chanceux. En plus de ses brûlures, il souffrait d'une hémorragie épidurale que Vanessa a détectée par chance- une chance, en effet, parce que si elle ne l'avait pas drainée, M.T. en serait mort. 

M.T. se demande s'il a vraiment eu de la chance. 

Si la Mort l'avait pris, il aurait pu retrouver les bras de sa mère, et ses frères.

Au lieu de ça, il se retrouve sur un putain de matelas qui grince dans une chambre miteuse qui pue l'encens et la bouffe mexicaine. 

Avec le chef des Vagos qui pionce à ses pieds. 

M.T. se redresse, lentement, même si un grincement l'accompagne. 

Son regard se pose à nouveau sur le visage endormi de Lenny, pour être sûr qu'il ne l'a pas réveillé. 

Il a l'air paisible. 

M.T. balance ses jambes par-dessus le rebord du lit, et il baisse les yeux sur ses cuisses. Il porte son pantalon, mais celui-ci est propre et recousu à certains endroits. 

Il a des chaussettes aussi, mais ce ne sont pas les siennes. 

Son œil fonctionnel repère les cicatrices sur son flanc. Elles brillent sous la lumière des lampadaires. Il lève sa main droite, et vient les effleurer du bout des doigts. C'est lisse.

Il fronce légèrement les sourcils, parce qu'il s'attend à avoir mal, mais rien. Il ne sent rien. Aucune douleur, et son flanc ne ressent pas ses doigts. 

C'est étrange. 

Sa main vole ensuite vers son bras gauche. 

Ici non plus, aucune sensation, mais les cicatrices sont beaucoup moins lisses. 

Il laisse ses doigts les dessiner, surpris par le motif serpentin de celles-ci. Il se tend quand ses doigts pressent contre sa peau épargnée - c'est là que la douleur travaille. C'est là que sa peau a encore l'impression de brûler. C'est gonflé, et chaud.

Ses doigts continuent leur chemin, lentement, minutieusement pour effleurer son cou. La cicatrice ici se fait plus fine, mais elle n'est pas lisse non plus. 

Enfin, ses doigts viennent caresser la flammèche qui décore son visage, et M.T. attrape son reflet dans le miroir brisé qui lui fait face. 

Il se voit, flou, distordu, défiguré. 

Il ne sera plus jamais le même.

On dirait un monstre.

Il tourne la tête pour regarder Lenny à nouveau.

Dehors, les discussions s'éteignent, lentement, et bientôt, le silence n’est plus interrompu que par le rare passage des voitures dans la rue adjacente. 

Lenny dort profondément. Il a des cernes sous les yeux, des cernes qui ont creusé leur chemin sous sa peau. 

M.T. pourrait s’en aller, sans problème, se lever, voler un tee-shirt et des chaussures dans cette armoire miteuse, avant de passer cette porte et partir de cet endroit. 

Il pourrait sortir, quitter cet endroit et se rendre a Forum Drive. Il pourrait rentrer chez lui, attraper son lance rocket, et frapper chez Liam. 

A la place, la main d’M.T. se repose sur le matelas et ses phalanges effleurent du métal froid. Il tâtonne, et agrippe le 9 mm avec lequel il a dormi ces derniers jours.

C’est quelque chose qui turlupine M.T.

Pourquoi laisser une arme ainsi, à sa portée, alors que Lenny sait pertinemment que l’un des buts du boss des Families est de le descendre ? 

C’est pas la seule chose qui lui pose problème. M.T. voit mal, mais il voit, et il voit très bien les photos dans la pièce. Des photos de Lenny, de Miguel, du vagos crevé à peine quelques jours après que M.T. soit retourné à Los Santos. 

C’est évident, surtout pour quelqu'un habitué à récupérer des informations, que c’est la chambre de Lenny. Pas forcément sa chambre actuelle. M.T. est sur que Lenny vit dans une putain de villa avec piscine et petasse a cocktail sous le parasol. 

Alors pourquoi est-ce qu’il est là ?

Pourquoi l’avoir emmené dans ce qui doit être sa maison d’enfance ? 

Plus M.T. y réfléchit, plus il a mal à la tête. 

Lenny bouge, s’arque légèrement pour se replacer plus confortablement dans son pouf. Il grommelle quelque chose dans son sommeil, alors que ses lunettes glissent et tombent au sol dans un bruit mat. 

M.T. sent une colère incontrôlable le saisir.

Il ne comprend pas.

Il ne comprend pas pourquoi il est là. Il ne comprend pas pourquoi Lenny l’a empêché de mourir. 

Lenny lui a dit, hier, qu'il l'avait fait pour que M.T. lui soit redevable, mais il n'y croit pas une seconde. 

M.T. lève son bras, ses doigts enroulés fermement autour du flingue, et à nouveau, il le pointe avec.

Ce serait si facile, de tirer, de tuer Lenny d’une balle en pleine tête. 

Il lui a donné l’opportunité, il lui donne le choix, pourquoi ? 

M.T. arme le pistolet, le cliquetis résonne dans toute la pièce.

Son pouce presse la détente, juste assez pour qu’il la sente commencer à céder.

Ça serait si facile.

M.T. l’a fait tellement de fois. 

Sans états d'âme.

Fais le , murmure une voix dans sa tête, fais le Twain, fais le, fais le …

Il baisse le bras et fronce les sourcils, avant de lâcher le flingue et de glisser sa main contre son visage à la place. 

Sa paume est moite, il transpire, et se rend compte que sa respiration se fait laborieuse.

Il ne peut pas le tuer.

Il n'y arrive pas.

M.T. est brisé. 

S’il ne saisit pas cette opportunité, il trahit tous ceux qui sont tombés, avant lui. 

Alors pourquoi est-ce que dès qu'il l'envisage, une sensation de brûlure lui saisit l’estomac, et de la sueur couvre son front ?

Est-ce que c’est parce qu’il se sent vraiment redevable ?

Pas moyen.

M.T. lève le pistolet à nouveau, de ses deux mains cette fois. Sa respiration se fit si forte qu’elle remplit toute la pièce, et il tremble, comme si le 9 mm pesait soudainement une tonne. 

Lenny à l’air si paisible.

Il aura le même air, une fois refroidi. 

Paisible.

Soulagé du fardeau de la vie. 

M.T. le sait, parce qu’il aurait dû l'être, lui aussi, paisible et soulagé du fardeau de la vie.

Il serre les dents et grimace, comme si ça allait lui donner le courage nécessaire, mais au moment où il tend les bras  avec plus d’assurance, une voix résonne dans la pièce et le fige dans son geste.

“Je ferais pas ça à ta place, Families.”

M.T. se tourne vers l’endroit d'où provient la voix, le flingue toujours armé. Au moins il n'a pas perdu ses réflexes. 

Il reconnaît cette voix.

C’est celle qu’il a entendu, la première fois qu’il est revenu à lui.

Il ne voit rien, ne distingue pas cette femme qu’il devrait pourtant voir.

“Qu’est ce que tu fous là ?” gronde M.T. 

“J’crois pas que tu sois en position de poser des questions.” répond la femme, et M.T. ne réfléchit pas plus, il tire. 

Personne lui manque de respect et s’en sort vivant.

Personne.

Seulement, la balle ne part jamais.

Clic .

M.T. tire à nouveau, mais rien. La détente claque et se remet en place, le flingue tire à vide. 

Il n’est pas chargé. 

Il l’a sûrement jamais été.

“C’est moi qui ait retiré les balles, hier.” murmure la femme en se mouvant.

Elle sort de l’obscurité, et M.T. peut enfin la voir. 

Elle a une coupe au carré, des traits fins, et un regard noir, malgré ses yeux clairs. Elle est petite et bien bâtie, et elle porte une casquette à l’envers qui la rend reconnaissable. 

C’est la femme de main de Lenny. Celle qui parle peu, mais qui frappe fort. M.T. se souvient de ce que Liam lui a dit. 

Haylie James. 

“Si ça tenait qu'à moi, j’aurais mis ces balles dans ton crâne de connard.” dit-elle, en s’approchant de M.T.

Lui ne bouge pas, la suit de son œil valide, tendu. 

Haylie le regarde avec une haine mal dissimulée. Elle se plante juste devant lui, ses genoux effleurent les siens. Elle sort un uzi de derrière elle, et le lève, lentement, pour venir le presser juste entre les deux yeux de M.T.

M.T. ne bouge pas.

Sa respiration s’est calmée.

Il ne tremble plus.

La Mort ne lui fait pas peur. 

“Donne moi une raison de ne pas appuyer.” murmure Haylie.

M.T. remarque que c’est sa respiration qui accélère, sa poitrine qui se soulève plus rapidement, et le canon du Uzi se presse plus fort contre le front de M.T.

Elle est excitée.

M.T. ne peut pas contenir le sourire en coin qui se dessine sur son visage. Tordu, mais bien visible. 

Dire qu'elle a failli être sienne. Dire qu’elle lui a glissé entre les doigts. 

C’est elle, le futur des Vagos. 

Lenny a eu une sacré flaire. Ou une sacrée chance, qui sait. 

Il se penche en avant, se presse lui-même contre le canon. Il peut sentir son odeur, elle sent le savon et le déodorant pour femme, ça change de la lourde ambiance epicée de la chambre. 

“Tu l’feras pas, reufré.”

Haylie reste silencieuse, et la lueur dans son regard s’estompe un peu. Elle sait qu’il a raison, mais elle appuie le canon plus fort contre front, pour le forcer à se reculer, jusqu'à ce qu'il soit à demi allongé sur le matelas. Elle leve une jambe et pose un pied chaussé d'une basket jaune sur le matelas, juste entre les cuisses d'M.T. 

La menace est claire, mais M.T. ne se laisse pas impressionner. C'est une course à celui ou celle qui flanchera en premier. Mais ils connaissent déjà le vainqueur. 

“Ton boss s’rait pas content que tu sabotes son p'tit projet social.” 

Haylie ne répond pas - elle ne répondra plus, M.T. se dit, pas tant que son boss ne lui adressera pas la parole. 

Elle baisse son bras, recule d’un bas, et range son uzi avant de retourner sans bruit dans le coin de la pièce qui est trop sombre pour que M.T. puisse la distinguer. 

M.T. soupire, et se repositionne sur le lit, de façon à être assis contre la tête de lit.

Son corps lui fait mal, il a besoin de bouger, mais il commence à sentir la fatigue le regagner. C'est dommage, pour la première fois depuis qu'il s'est réveillé, M.T. a eu l'impression d'être normal à nouveau - comme avant - sous le regard d'Haylie. Il aurait bien aimé continuer à la provoquer. 

Elle, elle l'a toujours regardé comme ça. Avec haine. 

Pas de pitié.

Pas de dégoût.

A nouveau son regard se pose sur Lenny.

L’homme dort toujours.

“Il veut que j’le fume.” murmure t-il. “Tu le sais, c’est pour ça qu’t’as retiré les balles. Il veut crever. Qu’est ce qui s’est passé pour que le grand chef des Vagos, l’homme vers qui toute la ville se tourne, veuille goûter à la Mort ?” 

Sa voix est plus grave que d’habitude alors qu’il hume ces paroles. 

Haylie ne répond pas, elle est redevenue l’ombre qu’elle a toujours été, mais il sait qu’elle l'écoute. 

“C’est pas moi, qu’il essaye de sauver, pas vrai ?”

C’est en prononçant ces paroles que M.T. se rend compte qu’il a surement raison. 

C’est presque un soulagement.

Presque. 

//

Antoine; Lundi, 15h29 : 

Antoine se réveille soudainement. 

Il se redresse et hurle, comme s'il venait de perdre connaissance dans une terrible situation. 

Il se sent lourd, comme s'il avait nagé pendant des heures et qu'il venait de sortir de l'eau. 

"D-Daniel… Da…"

Sa bouche est pâteuse, sa voix sort à peine, où est ce qu'il est ?

Il retombe en arrière, sur les coussins les plus moelleux qu'il ait jamais connus. 

Antoine, au milieu de sa stupeur, se rend compte qu'il est dans un lit. Un grand lit. 

Il grogne et se hisse sur le côté, mais quelque chose tire sur son bras et l'empêche de sortir du lit. 

Antoine geint et ça lui prend toutes ses forces pour se retourner. La, a la lueur faible de la lumière du jour qui filtre a peine a travers les rideaux, il voit un tube qui lui sort du bras, et qui mène directement à une poche suspendue à une espèce de tige en métal. 

Antoine a travaillé juste assez à l'hôpital pour en voir, des trucs similaires. 

C'est une infusion… Une transfusion, non, une perfusion. Daniel, Daniel !

"Da… Niel…" 

Antoine grogne.

Il n'est pas à l'hôpital, il est dans une chambre, alors pourquoi est-il infusé ? Perfusé…?

C'est par instinct qu'il tâtonne et attrape le tube, et il tire dessus d'un coup.

La douleur qui s'ensuit le fait crier, mais sa voix est molle et poisseuse, elle paresse à sortir. 

Il rapporte lentement son bras contre lui et laisse échapper un sanglot étouffé, mais la douleur s'estompe très rapidement. Il saigne un peu, mais il voit flou, alors il n'est pas sûr qu'il n'est pas en train de se vider de son sang. 

Même si son corps et son esprit sont pesants de fatigue et que chacune de ses cellules lui réclame de se laisser aller, de se détendre sur ce lit moelleux, et de sombrer, Antoine se force encore à rouler sur lui même pour essayer d’atteindre le bord du lit.

Dans sa tête, Antoine se dit qu’il doit absolument bouger, qu’il doit absolument retrouver Daniel, et quand c’est à propos de Daniel, peu importe si son corps refuse de coopérer, Antoine se battra contre vents et marées avec ce qui lui reste de forces. 

“Da…”

Il glisse, lentement, avant de tomber lourdement sur le sol. 

Pendant l’espace d’une seconde, son coude et sa hanche lui font mal, mais très vite la douleur est noyée par la pesanteur agréable qui continue à alourdir son corps. 

C’est la première fois qu'Antoine se sent comme ça, alors ça ne lui vient pas à l'esprit qu’il ait pu être anesthésié. C’est seulement quand il s’efforce à ramper vers le matelas pour essayer de se relever qu’Antoine fait face à la poche pendue à une tige qui était reliée à lui. 

Une poche qu’il a déjà vue à l'hôpital, mais qu’il n’a jamais utilisée. 

Il galère à se redresser, c’est vraiment dur, pendant un moment il se dit que c’est l’adversité, qu’il est juste malade, puis la pochette lui revient, il se souvient que Daniel en a prit une en lui disant qu’au pire ils balanceraient ça aux gens qui les emmerdent. Antoine lui avait demandé pourquoi, et Daniel lui a expliqué que c'était pour anesthésier. 

Plus il s'efforce à tenir debout, plus la pièce tourne, mais plus il sent que ses jambes arrivent à soutenir son poids.

 Antoine n’est pas bien gros, c’est Daniel le plus épais des deux, Antoine est un peu jaloux, mais il ne lui a jamais dit, parce qu’il sait que Daniel a honte d’être plus gras. C’est dommage, Antoine pense, Daniel est très beau comme il est, il aimerait qu’il le comprenne, qu’il se voit à travers les yeux d’Antoine. 

Il sait que c’est pareil pour lui, alors il essaye de se dire qu’il est pas si mal, finalement.

Même si sa pilosité faciale tarde, depuis qu’ils prennent leurs doses de testostérone - encore quelque chose que Daniel fait de mieux que lui, avoir des poils, des vrais, sur le menton et partout autour de la bouche. Et ça lui va trop bien. 

Antoine se rend compte qu’il est retombé à moitié sur le lit, et qu’en pensant à Daniel, il est presque en train de s'endormir. 

Non, Daniel, il doit le trouver, pas juste penser à lui. 

Il se pousse vers le haut, ses bras tremblent sous l’effort mais il se relève.

Il tient debout, c’est un miracle.

Comme il ne connaît pas les alentours, Antoine à du mal à se repérer. Il est dans une chambre, de lourds rideaux en velours empêchent la lumière d’entrer complètement.

Il repère une porte et se dirige vers elle aussitôt. 

Il titube, ça tangue, il va être malade, son ventre se contracte… Peut-être qu’il a faim, en fait. Antoine tuerait pour un bon gros menu ARC, la, tout de suite. 

Il déboule dans une autre pièce, immense, avec un escalier devant lui, et des fenêtres sur la droite. 

Il y a une autre porte à gauche, mais Antoine se rue dans les escaliers.

Si Daniel avait été là, il aurait crié de faire attention, quand même, et peut-être qu’il n’aurait pas empêché Antoine de tomber en roulé-boulé jusqu’en bas, mais peut-être qu’Antoine se serait rattrapé à la rambarde pour amortir sa chute, prévenu.

L’escalier n’est pas immense, il n’y a que quelques marches, mais ça fait un mal de chien. Et cette fois la douleur reste. Au début, elle vrille dans son dos, dans ses jambes, dans son coude qui s’est cogné très fort contre une marche, puis elle s'assourdit, mais elle continue à vibrer au creux de ses muscles. 

“Augh…” 

Antoine se frotte le dos en se rasseyant, et il grimace, mais il se rend compte que l’engourdissement qu’il ressent commence à s’estomper. 

Il a la tête dure, Antoine, c’est pour ça, c’est sûr !

Il n'a jamais été anesthésié, cela dit, il a sûrement la tête dure pour ça aussi. 

Pourquoi est-ce qu’il a été anesthésié, déjà… ?

La pièce devant lui est lumineuse, et immense. Il ne sait pas s’il s’agit d’un salon ou d’une cuisine ou les deux. 

Il y a de beaux meubles modernes, des tapis épais, des tableaux de ci de la. 

Ca fait vraiment appartement de riche, il se dit, et il voit encore un escalier qui descend. 

Il titube alentour, cherche ce qui ressemble à une porte d’entrée.

“Y a… Y a que’qu’un ? Daniel ??” essaye-t-il de crier, la bouche encore pâteuse. 

Seul son écho lui répond. 

Il fait le tour, mais rien, rien à part des baies vitrées. Il décide de descendre les escaliers, prend son temps cette fois, et là, devant lui, se trouve la porte d’entrée. 

Son cœur palpite, plus vite, et ça lui fait tourner la tête. Il veut sortir, retourner à l'hôpital, trouver des réponses. 

Revoir Daniel. 

Quand il pose sa main sur la poignée, celle-ci ne cède pas. 

Antoine s’effondre contre la porte, essaye de tenir debout alors qu’il tâtonne désespérément pour trouver des verrous à déverrouiller, mais rien. Juste une poignée, et une serrure. 

Une bouffée d'anxiété gagne Antoine, mais il se retourne et  remonte les escaliers, sans remarquer qu’une autre volée d’escaliers descend encore plus profondément dans cet appartement. 

Il a toujours l’impression de peser le double de son poids, mais il pense plus clairement, et plus le brouillard de ses pensées se désépaissit, plus la peur monte. 

Alors qu’il se dirige rapidement vers les baies vitrées, il plonge ses mains dans ses poches, mais il n’a plus rien sur lui. 

Il essaye de ne pas céder à la panique, son téléphone est sûrement dans la chambre dans laquelle il s’est réveillé. 

Les baies vitrées sont elles aussi verrouillées, Antoine essaye de les faire glisser les unes après les autres, en vain. 

Frustré, il frappe le verre du plat de la main. Merde à la fin, y a forcement une issue. 

Il trottine jusque dans la cuisine, ouverte sur le salon, et de la, il voit un téléphone accroché au mur. 

Son anxiété gonfle, lorsqu’il décroche, parce que la ligne est silencieuse. Il tente quand même de taper le numéro de Daniel ,qu’il connaît par cœur, mais rien à faire, le téléphone reste sans vie. 

Vite, il se dépêche - du moins il essaye, et se hisse le long des escaliers qui mènent à la chambre ou il s’est réveillé, et il titube jusqu'à la table de chevet qui flanque le lit. 

Rien.

Pas de téléphone, pas de papiers à lui, rien. 

Antoine se laisse tomber, assis, sur le lit. 

Il respire mal, une crise d’angoisse sur les poumons.

Il est enfermé, sans téléphone. 

Ses paumes viennent se presser contre ses yeux jusqu’à ce qu’il voit des petites étoiles derrière ses paupières. Les images de ce qu’il s’est passé devant l'hôpital lui reviennent soudainement, en flashs vifs et accablants.

Besoin d’un feu, mon petit Antoine ?

C’est Cox, qui l’a agrippé par la gorge, avant de presser un truc contre son nez et sa bouche, un tissu qui puait, fort, si fort que le cerveau d’Antoine s’est éteint et qu’il a perdu connaissance.

Alors, c’est sûrement Cox qui l’a enfermé ici.

Mais pourquoi ici ?

Dans… Un appartement de luxe ??

C’est pas très futé.

Bon, ok, Antoine il a peur, mais bon c’est confortable. C’est bizarre, comme prison. 

Il se lève, et marche jusqu’à la porte pour sortir, et continuer à visiter. Tant qu'à faire, peut être qu’il trouvera un moyen de sortir ou de contacter Daniel. 

Il va directement ouvrir la porte à gauche et se retrouve dans un immense dressing.

Il est d’abord choqué par la taille puis par le fait qu’il y a tous ses vêtements, dans ce dressing. Et d’autres, des copies de ceux qu’il porte actuellement. 

Encore plus louche : il y a aussi les vêtements de Daniel.

Antoine reste là de longues secondes, sans aucunes pensées, tellement il est perturbé.

Est-ce que Daniel est là, lui aussi ?

S’il continue sa visite, peut-être qu’il le trouvera. Quelque chose lui dit que ce serait trop beau pour être vrai…

Il descend, et se rend compte qu’il y a encore pleins d’autres pièces à visiter. Une salle de bain, immense, une pièce avec des coffres, un bureau, avec des ordinateurs qu'il essaye d’allumer, mais il n’y a pas internet. 

Il descend encore, et encore, et se retrouve à un étage un peu plus sombre. Ici, il y a une autre chambre, vide. Le cœur d’Antoine se serre dans sa poitrine, mais il espère que Daniel est toujours à l'hôpital, sain et sauf.

Il y a une salle de sport, un autre bureau, avec des coffres beaucoup plus gros, et enfin, une petite salle de jeux.

Pendant un instant, Antoine est distrait par les lumières des arcades et l’attrait de tous les jeux disponibles. Il y a même des consoles, comme une switch. 

Antoine fait un pas en avant, puis il se rappelle qu’il est enfermé.

Il ne va pas céder aux distractions. Il doit trouver un téléphone, ou une sortie. 

Il doit aussi aller aux toilettes. Et manger. Et prendre une douche, il en aurait bien besoin. 

L'anxiété appui sur sa vessie.

"Peut-être… Peut-être que je devrais faire une pause pour y voir plus clair, pas vrai Danie--" s'exclame Antoine, par réflexe.

Son coeur se serre, il a besoin de s'occuper; c'est peut être pas une mauvaise idée, en fait, de céder un peu aux distractions…

Antoine s’affaire alors, et ça lui donne l’impression qu’il ne se laisse pas avoir par l’angoisse qu’on veut forcer sur lui. 

Cox a déjà essayé de rentrer dans la tête d’Antoine une fois, il doit surement vouloir recommencer. Alors Antoine va faire comme s’il n'était pas atteint. Comme s’il n’avait pas peur. Comme s’il n'était pas sur le point de faire une crise d’angoisse, encore. 

Le temps passe rapidement, plus rapidement qu’il ne l’aurait imaginé, et après une bonne douche et un petit pansement pour recouvrir le trou de la perfusion dans l'intérieur de son coude, Antoine termine affalé sur le canapé de l’immense salon en peignoir. Il regarde la télé - qui marche, avec toutes les chaînes, et même netflix !! - un plateau de sushi vide et une boisson presque finie devant lui. Il se sent beaucoup mieux, plus lucide, moins endormi. 

Le film qu’il regarde suffit presque à lui faire oublier, quelques secondes, qu’il est pris au piège d’un psychopathe.

Le soleil est lentement en train de descendre, dehors. 

Le film devient palpitant, et Antoine est complètement plongé dedans, lorsqu’un téléphone sonne soudainement. Une sonnerie aiguë qui traverse tout l’appartement, et qui fait sursauter Antoine, si fort qu’il manque de tomber du canapé. 

Il coupe le son de la télé, juste pour s’assurer qu’il entend bien ce qu’il entend, mais son cœur bat si fort contre ses tympans qu’il n’est pas sûr. 

Antoine se lève et se rue aussitôt vers le téléphone mural qui est posé contre la cloison de la cuisine. Il le regarde fixement, attend que la sonnerie retentisse à nouveau - et c'est le cas. Il sursaute encore une fois et décroche vivement, pleins d’espoir.

“Allô !!! Aidez moi je suis prisonnier dans un appartement !! Il faut m’aider il faut que je retrouve Daniel je sais pas où je suis et y a le docteur Cox qui m’a enlevé devant l'hôpital !!”

Son interlocuteur ne répond pas, et pendant un instant Antoine se dit qu’il n’y a personne, en fait, que le téléphone n’a jamais sonné, qu’il a halluciné tellement il voulait que ça arrive, mais la personne répond et Antoine aurait préféré l’hallucination.

“Allons Antoine, c’est pas très gentil de dire des trucs pareil alors que je t’ai sorti de la rue pour t’offrir ce dont tu avais besoin.”

Un frisson d’angoisse court sur l'échine d’Antoine, et sa main se resserre sur le combiné du téléphone.

“Vous m’avez enlevé !! Avec un truc pour m’endormir !! C’est pas une manière de me, de m’offrir ce dont j’ai besoin !! Vous savez même pas de quoi j’ai besoin, je vais appeller les flics et Bill Boid, et M’sieur Don Telo !”

Cox rit, il rit à l’autre bout de la ligne, et Antoine à l’impression qu’on vient de lui verser un seau d’eau glacée sur la tête.

Cox doit savoir qu’Antoine n’a aucun moyen de contacter l'extérieur, puisque c’est lui qui l’a enfermé.

Puisque c’est sûrement lui qui détient la clé de la porte de sortie. 

“Antoine, je pense que tu te fais de fausses idées, et c’est pour ça que j’ai préféré prendre quelques précautions pour commencer. Tout ce que je veux c’est discuter avec toi et ton cousin, et m’occuper de vous. Ne crois pas que j’ignore la situation dans laquelle vous avez été laissés par Donatien.”

Antoine déglutit bruyamment, et manque de raccrocher quand une vieille sensation familière refait immédiatement surface. 

Cette sensation poisseuse d’avoir été, encore une fois, trahi, laissé pour compte, utilisé puis jeté comme un vieil objet, obsolète. 

“Vous savez rien du tout, Don Telo sait juste pas tout, il est occupé c’est normal. C’est pas comme vous docteur Cox, au moins don Telo il travaille plutôt que d'enlever des gens !!”

Cox ne répond pas, Antoine entend quelque chose derrière lui, comme des voix, mais il ne les reconnaît pas. Une nouvelle sensation de peur brûle ses entrailles. “M’sieur, s’il vous plait, prenez pas Daniel, laissez le tranquille.”

“Ah bon, tu ne veux pas revoir Daniel, Antoine ? Pourquoi ?”

Antoine grimace et se rapproche du mur le plus proche pour y presser son front. "Arrêtez de croire que j’ai des problèmes avec tout le monde !! Je veux juste pas que vous lui fassiez du mal !” 

“C’est pas ce que j’ai dit, Antoine, c’est toi qui le dis. Tu ne penses pas que Daniel mérite d'être à l'abri et dans le confort lui aussi ?”

“SI !” hurle Antoine, “Mais je veux pas que vous l'approchez !! Je, je ferais ce que vous voulez !! Touchez pas à Daniel !”

Cox reste encore silencieux, et Antoine à l’impression d’avoir fait la plus grosse erreur de sa vie, la, tout de suite. 

“Antoine, tu te méprends vraiment sur mes intentions. Depuis le début, tout ce que je veux c’est vous aider, toi et ton cousin, parce que Donatien est vraiment quelqu’un de mauvais, mais personne ne veut le voir.”

“Vous mentez, encore, vous mentez tout le temps, m’sieur, arrêtez, je raccroche maintenant.” murmure Antoine, alors que l’angoisse revient se poser comme un poids sur sa poitrine. 

“Laisse moi juste te prévenir d’une chose Antoine, Donatien revient en ville, aujourd’hui. Je suis désolé, mais je veux que tu vois par toi même ce que j’essaye de te montrer depuis le début.”

Antoine ne sait pas de quoi Cox parle, mais cox est un sacré idiot de lui avoir donné cette information.

Antoine raccroche, le téléphone cogne le combiné dans un bruit sec et satisfaisant. 

Si Don Telo revient en ville, Daniel va lui dire pour Antoine, et Don Telo va tout faire pour le retrouver.

Oui.

Il en est sûr, Antoine, ça va se passer exactement comme ça. 

//

Devon; Lundi, 21h45 :

“Non mais attend regarde, le gars aux cheveux roses–”

“Tu parles de Kiddy ?”

“Ouais, lui la, ben, il propose de nous faire les premieres moins cher, du voup, avec l’argent qu’on déverse plus chez Montroufiak, on peut demander plus de premières à la ferme des Pignoles.” 

“Ah, eh bien oui, tu as raison, est-ce que tu penses à de nouvelles recettes ?”

“Ouais, j’ai quelques idées, faudra que j’te fasse goûter, t’aime ça, les nouveautés Joséphine ?”

“Oh tu sais, moi ça fait longtemps que j’ai plus vraiment essayé de nouvelles choses, mais depuis que je suis là, je n'arrête pas ! Je serais ravi d’essayer tes recettes, mon petit Devon !”

Devon sourit, sa moustache frétille parce qu’il a hâte de s’y mettre. S’il s’y prend bien, il pourra se mettre les Pagnolesse dans la poche, et Lenny et le capitaine seront fiers de lui.

Enfin, le commissaire. 

“Dis moi Devon, est-ce que tu es toujours partant pour qu’on aille se faire cette partie de chasse, la semaine prochaine ?”

Devon écrit les dernières commandes à passer à la ferme, puis il relève la tête. “Euh oui pas de soucis, tu nous poses une date ?”

“Je m’en occupe.” chante Joséphine et elle se lève de la chaise sur laquelle elle était assise. Très souvent, le soir quand il n’y a personne, Devon et Joséphine se posent ensemble à l'une des tables du restaurant, pour faire le bilan de leur petite entreprise. 

Josephine sera bientôt sur les papiers, à côté de Devon, et Devon a hâte.  Bientôt, ils seront enfin propriétaires tous les deux, et ça leur ouvrira beaucoup de portes. Josephine est une femme respectable, pour les banquiers, les prets, les grandes admissions, c’est un enorme atout.

Et puis, Josephine est vraiment une femme super. Elle est douce, gentille, droite dans ses bottes, un peu comme la mère que Devon n’a jamais eu. Bon c’est faux, il a une mere, mais elle passait son temps à lui balancer sa chancla dans la tête parce que Devon était une pile électrique durant toute son enfance. 

Il s’entend bien avec elle, enfin, aussi bien que n’importe qui. Disons qu’ils se voient, de temps en temps, quand Devon peut se permettre de faire le déplacement. 

Pareil pour son père.

Une famille normale, quoi.

Bon, okay, Peut être que sa mère et son père se sont séparés. Peut-être que ses deux parents ont refait leur vie chacun de leur côté, et peut-être que Devon ne fait pas partie de leurs nouvelles familles.

Peut-être qu’ils lui font bien sentir que lui, c'était leur erreur, et qu’ils veulent plus en entendre parler. 

Mais bon, c’est pas grave, Devon est ici maintenant, à Los Santos, et il a sa nouvelle famille, les Jaunes, Los Croustillantes, la Montagne, et Josephine.

Devon connaît tout le monde, et tout le monde le connaît. C’est quelqu’un ici, et il aime penser que tout le monde l’aime bien. 

Son téléphone sonne, et Devon le sort de sa poche, pour aviser son écran.

C’est le Jefe.

Lenny.

Le visage de Devon s'éclaire et il sourit alors qu’il décroche.

“Ouais boss ?”

“Salut Devon, t’as deux minutes la ?” 

Devon regarde alentour. Joséphine est derrière le comptoir, penchée sur son agenda avec de petites lunettes en écaille perchées sur son nez. 

Il se lève et se dirige vers la sortie pour s’assurer plus d’intimité. "Vas-y, j't'écoute. Ça va ?” demande-t-il, parce qu’il aime savoir si Lenny va bien, s’il a besoin de lui, ou quelque chose dans ce style. 

“Ouais, euh, t'inquiètes, dis, j’aurais besoin que tu passes au quartier pour ravitailler le coffre en bouffe, j’voulais passer mais j’ai pas le temps la.”

“Ouais t'inquiètes j’te fais ça ce soir ! T’es sur que ça va ? Tu veux que j’fasse quelque chose ?”

Un silence accueille la proposition de Devon, et un sentiment d'inquiétude l’envahit. 

“Boss ?”

“Ouais, non, fais juste ce que j’te dis tu seras payé okay ? J’dois y aller, à plus Devon.”

“Att–”

Devon n’a pas le temps de rajouter quoi que ce soit que Lenny lui raccroche à la gueule. 

Il regarde son écran de longues secondes, les sourcils froncés. Ca, c'était pas un appel normal de la part de Lenny. 

Il ignore la dizaine de sms qui attendent qu’il les ouvre, et il retourne à l'intérieur.

“Joséphine ! J’dois aller livrer un client la, une grosse commande, si tu veux rentrer je fermerais en revenant s’tu veux.” 

Joephine se redresse, les sourcils haussés. “A cette heure ? Dieu du ciel, qui sont les malotrues qui te font travailler maintenant ? Est-ce que tu as besoin d’aide, je peux charger le bus si tu veux ?”

Devon ricane et saute par dessus le comptoir, avant de glisser un bras autour des épaules de la grande dame pour l’attirer vers lui et planter un gros baiser bruyant sur sa joue. 

“T’en fais pas, tu rentres, moi j’finis avec cette commande et après j’vais braquer une banque.”

Josephine s’offusque, en amenant une main devant sa bouche, alors que Devon s'éloigne pour disparaître dans la cuisine. “Comment ça Devon, ne me dis pas que tu continues tes activités de gangster des rues !”

Devon rit à gorge déployée, alors qu’il sort l’un de leurs gros sacs réfrigérants pour le remplir des plats préférés des Vagos. 

“Tu sais bien que non, c’est derrière moi tout ça, et grâce à toi en plus !”

Le sac est rapidement plein, et quand il revient derrière le comptoir, Devon se retrouve nez à nez avec le canon d’un fusil de chasse.

Il se fige, surpris, et pendant une petite seconde il se met sur la défensive, sa main se glissant dans son dos, pour saisir le uzi qu’il garde toujours sur lui. Mais le fusil se redresse aussitôt et Joséphine le regarde avec des yeux ronds, et horrifiés. 

“Devon, Dieu du ciel !” Elle pose son fusil au sol, dans le recoin du comptoir, “Je ne voulais pas… Je vérifiais que j’avais encore des cartouches pour notre partie de chasse, mais je crois que je suis à sec.”

“Tu m’as vraiment fait une peur bleue…” Devon se détend et presse sa paume contre sa poitrine, au lieu de garder son Uzi en main. “On a des cartouches dans la réserve si tu veux, mais si y en a plus je peux récupérer des munitions si y'a besoin.”

“Oh, dans ce cas je te tiendrais au courant des stocks. Tu y vas ?”

“Ouais, j’veux pas trop tarder si faut que je récupère des cartouches après. On se voit demain ?” demande Devon en passant à nouveau par-dessus le comptoir. "Bisou Joséphine !”

“Fais attention à toi !” lui crie Joséphine alors que Devon se dirige vers les escaliers pour les dévaler. 

C’est vraiment une femme bien, Josephine, Devon est ravi de travailler avec elle.

//

Bill Boid; Mardi, 03h56 : 

Bill est épuisé. 

Pas physiquement, même si son corps commence à souffrir des nombreuses nuits à dormir dans son fauteuil ou le petit canapé du bureau.

Cette fatigue, elle est différente. 

Elle est profonde, lourde sur ses os, brumeuse et cotonneuse autour de son cerveau. 

Il n'arrive plus à penser. 

Il n'a même pas envie d'essayer. 

Pas maintenant.

Pas ce soir.

Demain, peut-être.

Chapter Text

Vanessa; Mercredi, 10h10 : 

Il fait frais, ce matin.

Vanessa a passé une très bonne nuit, dans les bras de Francis.

Depuis qu’il bosse en grande partie à la maison, c’est le paradis. Il lui fait des petits déj au lit, il est beaucoup plus présent, et il lui raconte à quel point Bill est misérable. 

Souvent, Vanessa ressent de la pitié.

Parfois, elle jubile. 

Cheh, capitaine.

Elle rit, et secoue sa main devant elle alors qu’elle prend un tournant au volant de sa voiture.

La vérité, c’est que Bill lui manque, ça lui manque, cette petite rivalité, ça lui manque, d’avoir quelqu’un qui la challenge.

Et puis, ça manque à Francis aussi.

Il était beaucoup plus sexy, quand Bill essayait de le récupérer.

Elle se promet de rendre visite au commissaire, un jour prochain, mais pour l’instant, elle est très occupée avec une certaine mission top secrète.

C’est pour cette mission, d’ailleurs, qu’elle prend cette voiture discrète plutôt que sa moto. C'était un sacré sacrifice, mais Lenny lui a offert la voiture, une petite berline grise complètement blindée qui passe partout, alors elle ne pouvait pas refuser. 

Dans son coffre, il y a tout un tas de matériel pour monitorer et soigner quelqu’un à domicile. 

Il y a des médicaments, des fioles, et des crèmes - pour les brûlures. 

Aujourd’hui est le dernier jour de Vanessa sur cette partie de la mission.

Celle qui consiste à s'occuper de Twain Logan, ou M.T., le chef des Families.

Quand Lenny l’a appelé, un soir, à peine un jour après la fin des vacances, Vanessa ne s’attendait pas à ce qu’il lui demande de la rencontrer dans une ruelle près des canaux. Elle ne s’attendait pas à ce qu’il agisse comme si tout allait bien.

Comme si son bras droit, son meilleur ami, n'était pas dans le coma, sous respirateur dans un lit à l'hôpital. 

Et elle s’attendait encore moins à ce que Lenny la mène sur la rive du canal, devant un corps recouvert d’une veste jaune qu’elle a reconnu comme etant celle des Vagos - celle de Miguel. Vanessa l’a deviné, parce que Lenny portait la sienne, et que celle-ci avait l’air bien trop grande pour lui.

Par contre, elle couvrait parfaitement l’homme qui, inconscient, gisait là. 

Cet homme, auquel Vanessa ne s’attendait pas.

Cet homme, qu’elle n’aurait jamais imaginé voir avec la veste des Vagos. 

Aide moi , avait-il dit, le regard fixé sur le corps inerte de M.T.

Vanessa se demandera toujours ce qu’il voyait en le regardant, ce soir-là.

Un ennemi ?

Une victime ?

Quelqu’un qui avait besoin d’être sauvé…?

Vanessa lui avait demandé ce qu’il s'était passé, et Lenny avait haussé les épaules. J’l’ai trouvé comme ça , avait-il murmuré, avant de l’aider à hisser MT sur un brancard roulant. Une fois dans l’ambulance, Lenny était monté à l'avant, et l’avait braquée avec un uzi. Il lui avait donné ses instructions, d’une voix éteinte, épuisée, et Vanessa n’avait pas ressenti de peur.

Elle n'était pas sûr de la raison pour laquelle Lenny voulait ramasser M.T., mais elle n’allait pas s’y opposer.

Lenny l’avait menée au quartier des Vagos, mais bien à l’ouest, dans une résidence dans laquelle Vanessa n’avait jamais mis les pieds. Il avait porté M.T., avec difficultés, jusqu’en haut d’un escalier en métal, puis jusqu'à une porte sertie d’une croix, qui ouvrait sur une petite chambre qui allait être la pièce dans laquelle Vanessa traiterait MT pour les semaines à venir. 

L’homme était dans un état lamentable, brulé sur une grande partie de son côté gauche, défiguré, et plongé dans un léger coma. Honnêtement, Vanessa ne lui donnait aucune chance de survie, mais de la chance, M.T. semblait en avoir beaucoup. De la chance que Vanessa le prenne en charge, de la chance que Lenny l'ai trouvé, et décide de lui venir en aide.  

Il fait frais ce matin, Vanessa se dit qu’il va pleuvoir, et elle espère être retournée à l'hôpital avant les premières gouttes. 

Elle ne peut pas avoir plus hâte d’en finir avec cette mission secrète, même si sa curiosité a toujours besoin d'être rassasiée. Mentir à Francis est une torture, mentir à toute son equipe est une torture, et puis, elle ne peut pas nier que M.T. la met mal à l’aise. Elle a presque confiance en Lenny; elle ne peut pas en dire autant à propos du Families.

Est-ce qu’elle peut continuer à l'appeler Families ?

Vanessa en a appris plus, depuis, sur les événements du soir de la fin des vacances. En cuisinant Francis juste assez, elle a réussi à savoir que M.T. s’était pris de plein fouet l’explosion d’un pain de C4, probablement lancé par un autre membre du gang, puisque l’explosion a été entendue dans les rues de Forum Drive. 

Francis n’avait pas voulu en dire plus, mais c'était déjà bien assez pour que Vanessa connecte les points entre eux. 

Elle savait que Francis lui cachait le fait qu’ils n’aient pas retrouvé le corps, puisque le corps, elle, savait où il se trouvait. 

Elle savait que Francis lui mentait, lui aussi, en lui disant que l’enterrement n’aurait pas lieu parce que personne n'était venu réclamer le corps. 

C'était facile d'imaginer que l’un des bras droits de M.T. l’avait trahie.

C'était facile de l’imaginer, vu la réputation de M.T.

Elle n’a pas hésité à donner ces informations à Lenny.

Vanessa n’a jamais été trop proche de lui, mais puisque Miguel n'est plus là pour la faire sourire, elle s’accroche aux échos de sa voix qu’elle perçoit parfois dans celle du chef des Vagos. 

Elle se gare, devant la petite résidence tranquille, et avise les alentours. 

Personne ne l’a suivi, mais on ne sait jamais. 

Elle sort et récupère son matériel, verrouille sa belle voiture, puis elle se dirige vers ces escaliers sur lesquels l’image de Lenny portant M.T. , à bout de force mais déterminé, restera à jamais gravé dans sa mémoire. Quand elle arrive devant la porte, elle s'apprête à toquer, mais la porte s’ouvre à la volée, et elle tombe nez à nez avec le visage furieux de Lenny.

Derrière lui, le patient de Vanessa se tient debout, mais plusieurs de ses plaies saignent. Elles se sont rouvertes. 

Vanessa fronce les sourcils et passe le pas de la porte, en bousculant légèrement Lenny. 

“Qu’est ce qui se passe, les garçons ? Est-ce que vous étiez en train de vous battre ?”

Lenny renifle, et referme la porte derrière elle.

Elle sait qu’elle pourrait payer cher pour voir bousculer un homme comme Lenny, mais elle sait aussi qu’il a besoin de son aide. Pour… peu importe ce qu’il est en train de faire avec M.T.

“Ce connard de machin veut pas comprendre qu’il peut pas encore se laver, et encore moins tout seul, il fait sa tête de mule, mais il commence à sérieusement sentir le fennec et ça suinte sur mes murs.” explique Lenny d’une voix acide qui hérisse le poil de Vanessa. Elle ne l’a jamais entendue parler comme ça. On dirait qu’il parle d’un enfant turbulent, mais l’enfant turbulent semble prêt à les égorger tous les deux. 

“Rien à foutre refré, t’avais qu’à m’laisser ou tu m’as trouvé. Ta piaule de merde elle sent déjà le rat, t’avais pas besoin d’moi pour ça, mec.”

Lenny claque sa langue contre son palais, mais Vanessa posa sa trousse médicale bruyamment sur un meuble pour couper court à leurs enfantillages.

“Monsieur Logan, malheureusement Lenny a raison.”

“Ah donc lui c’est Lenny et moi c’est Monsieur Logan. J’croyais que tu faisais pas de différences, docteur.”

Vanessa lance un rapide regard à Lenny, avant de reposer ses yeux sur M.T.

“Vos mouvements sont encore trop restreints par la guérison et la cicatrisation de votre bras. Exposer vos cicatrices à l’eau détruirait le travail des cellules, il faut que quelqu’un s’occupe de vous nettoyer pour éviter la propagation des bactéries, M.T., vous comprenez ?”

Elle essaye de s’adoucir, de ne pas montrer qu’elle a envie de fuir, elle est devenue sacrément bonne à ce petit jeu. “Je peux m’en occuper, si vous êtes plus confortable avec ça.”

M.T. la regarde de son œil perçant. L’autre est complètement vacant.

Il ne répond pas, mais il se rassoit difficilement, et il tourne la tête, en écartant son bras juste assez pour lui permettre de venir le soigner. 

Elle soupire et s’approche, se met directement au travail.

“Vous savez,” dit-elle en sortant de quoi éponger le sang qui perle à la commissure de certaines plaies, “Je ne vais pas pouvoir continuer à venir aussi régulièrement pour m’occuper de vous, on risquerait d'éveiller les soupçons.” 

Lenny se racle la gorge derrière elle, alors elle se pince les lèvres. “Ca va piquer.” Elle prévient, en appliquant le linge avec un peu d’alcool à désinfecter sur les plaies ouvertes. M.T. ne bronche pas, même lorsqu’elle appuie sur les zones encore sensibles de sa peau toujours boursouflée. 

“Ce que je veux dire, c’est qu’il vous faudra accepter l’aide qu’on vous offre,” M.T. la coupe, “J’en ai rien a foutre frère–” mais elle continue, en haussant la voix, “si vous voulez aller mieux, et pouvoir reprendre une vie normale plus rapidement.”

Elle leve un regard severe sur lui, et elle tient bon, même si dès qu’il pose son regard noir sur elle, elle n’a qu’une envie, courber l’echine et demander pardon. Si M.T. remarque qu’elle tremble légèrement, il ne dit rien. Il la laisse continuer à désinfecter ses plaies, à stopper les saignements, et à lui passer une crème cicatrisante qui accélère la guérison. 

“J’ai jamais eu une vie normale, c’est pas maintenant que ça va commencer. J’veux pas dépendre de ce fils de pute.” murmure M.T., sa voix est si grave qu’elle vibre en Vanessa.

“J’ai trop de travail pour continuer à m’occuper de vous, M.T., et plus vite vous serez guéris, plus vous pourrez lui dire adieu, mais pour ça il faut que vous le laissiez vous aider. Mettez votre ego de côté, si vous voulez vous en débarrasser plus vite.” répond-elle à voix toute aussi basse. 

“Hey.” gronde Lenny, mais ça fait sourire M.T., et il se détend, alors Vanessa peut se détendre un peu, elle aussi. 

“Voila, les plaies vont avoir besoin de quelques heures pour se refermer complètement, vous pourrez envisager un nettoyage ce soir. On va faire le point sur votre situation, sur votre traitement et sur les précautions qu’il vous faudra prendre dans les semaines à venir, d’accord ? Après ça, j'espère ne pas vous revoir, mais si vous avez le moindre souci vous n'hésitez pas à m'appeler."

M.T. acquiesce, Lenny s’installe sur sa chaise, et Vanessa commence.

image heberg

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Daniel; Mercredi, 15h01 :

Daniel fixe son écran de téléphone depuis des heures, dans l’attente d’un sms de Antoine, et de l’heure fatidique. 

Il est 15h passé, Monsieur Donation a atterri il y a plus 30 minutes à l'aéroport de Los Santos. 

Il ne va pas tarder a arriver, il ne va pas tarder à débarquer dans la chambre de Daniel, et Daniel pourra enfin revoir son visage rassurant, son grand chapeau rigolo, et ses claquettes chaussettes qui ont tant fait rire les cousins, lorsqu’ils l’ont rencontré. 

Daniel aura enfin quelqu'un qui sait ce qu'il est en train de vivre, à ses côtés. 

Maison a beau tout faire pour le soutenir, à sa façon, et Daniel lui en sera toujours reconnaissant, mais Antoine, Daniel et Donatien ont vécu des choses, ensemble, que personne ne comprendra jamais. 

Personne ne pourra jamais deviner le traumatisme que c’est de regarder l’homme en qui on a le plus confiance tabasser son sang, sa chair, l’horreur de la situation a jamais gravé sur ses traits. 

Personne ne pourra jamais comprendre le soulagement d’être enfin la cible, juste parce que ça veut dire que les deux autres seront épargnés.

Personne ne pourra comprendre la sensation de vide, après tout ça, quand même sains et saufs, tout ce qu’il reste ce sont des blessures profondes, qui mettront beaucoup trop de temps à cicatriser. 

Daniel le sait, parce qu’il en rêve, presque chaque nuit, de Donatien, forcé à choisir entre lui et son cousin. Il rêve qu’il meurt, il rêve du rire de Cox. Et chaque fois qu’il croise le regard d’Antoine, il est forcé de se souvenir que c’est lui, Daniel, qui a causé tout ça.

S’il n’avait pas été encore malade, s’il n’avait pas dormi un peu trop longtemps, et laissé Antoine tout seul, Cox ne l’aurait jamais attrapé. Et s’il l’avait attrapé, Daniel aurait pu être là pour l'empêcher de s’immiscer dans sa tête. 

“Mais enfin où est-il ?” 

“Attendez Monsieur de Montazac, j’aimerais juste être sur qu’il est en état de recevoir des gens–”

Daniel se redresse sur son lit soudainement, ignorant la façon dont ses poumons brûlent soudainement, et l’envie de tousser qui écorche sa trachée. “M’sieur Donation !!” crie-t-il, le cœur battant rapidement. 

“Daniel, mon p’tit !” 

La porte de la chambre s’ouvre brusquement, et Daniel sursaute, mais il glisse hors de son lit aussitôt, parce que la personne qui surgit dans la pièce n’est autre que Donatien, et Daniel a besoin de lui. 

Donatien s’avance à grand pas vers le lit, et Daniel le rejoint à mis chemin, pour lui sauter au cou. Donatien n’a pas les bras écartés, il ne l’enlace pas, mais il s’est mis à sa disposition, il s’est penché, et il a tout de suite murmuré, “Je suis la, Daniel, je suis la…”

Daniel s'accroche à lui, enfouit son visage contre son épaule, et il se met à pleurer, malgré lui. Daniel ne pleure pas, c’est Antoine, qui pleure, mais là, les émotions débordent, brisent le barrage que Daniel a mis en place il y a des années de cela. 

C’est trop, ce qui leur arrive, c’est trop ! Personne de leur âge ne devrait vivre ça ! Personne tout court, même !

Le souffle de Daniel se bloque dans sa gorge quand les bras de Donatien se referment autour de lui avec hésitation. 

Ah, Don Telo a beaucoup changé, lui aussi.

Daniel se recule, les yeux écarquillés, et Donatien se tient là, les bras écartés, dans une position étrange. 

L’atmosphère est soudainement très gênante, alors Daniel laisse échapper un rire entre deux sanglots, et il se frotte le visage avec la manche de sa robe d'hôpital. 

“Oui, bon, je suis content de te voir mon cher Daniel, j’admet que ton appel m’a pas mal remué, j’ai même vendu des bouteilles moins cher, te rends tu comptes !”

“Ah oui, vous êtes vraiment chamboulé…” dit Daniel en retournant s’asseoir sur son lit. 

L’excitation des retrouvailles redescend déjà, rapidement, et Daniel à l’impression de peser des tonnes. Cette vague soudaine d'adrénaline l’a épuisé. 

Il remonte sur le lit, se love sur le matelas, et essuie ses joues humides. 

“Daniel… Il va falloir tout me raconter. Pourquoi est-ce que tu es là ? Pourquoi est-ce que vous ne m’avez pas prévenu, Antoine et toi ? Ou est-ce que vous avez dormi ? On m’a dit que vous étiez restés à la rue, c’est tout un monde tout de même !”

Daniel hésite à répondre. S’il décide d'être sincère, Kiddy va avoir des problèmes, alors qu’il n'était même pas au courant.

Donatien va sûrement être en colère.

Mais avec Antoine disparu, Daniel ne peut pas se permettre de lui cacher quoi que ce soit. 

Il se redresse, juste assez pour s’asseoir, toujours recroquevillé sur lui-même. Il tousse bruyamment, et grimace, parce qu’il a l’impression que ses poumons s'écorchent avec chaque toux.

“Bon sang…” marmonne Donatien en se rapprochant, et en attirant une chaise près du lit de Daniel pour s’y asseoir. “Dans quel état tu es…”

Il a l’air déçu, mais à propos de lui-même. 

“Vous savez, vous y êtes pour rien m’sieur Donatien… Donatien. Après tout j’ai toujours été souvent malade ! Et puis… On a pas voulu vous dire, que…”

“Que vous êtes orphelins.”

“Que nos parents nous ont abandonnés y a des années. Ils sont en vie, ils veulent juste pas de nous. C’est pour ça qu’Antoine il compte autant sur vous, mais c’est pas votre faute vous saviez pas, on voulait pas vous le dire, parce qu’on voulait pas vous déranger, on sait qu’on a déjà abusé pendant les vacances, et puis, avec ce qu’il s’est passé….”

Donatien retire ses lunettes et se frotte les yeux. Il a l’air épuisé.

"Ça va, monsieur ?” demande Daniel d’une petite voix. Plus que quiconque, il a conscience du poids qu’ils ont posé sur les épaules d’un pauvre homme qui n’a rien demandé, à la base. 

Enfin, pauvre. Tout est relatif. 

"Ça va, Daniel. J’aurais simplement aimé le savoir dès le début. Enfin, je comprends mieux ma conversation avec le Docteur Madame, quand elle m’a demandé de faire attention a vous, et si j'étais votre tuteur légal.”

Il lève un regard fatigué mais déterminé sur Daniel, et Daniel sent son coeur se serrer. 

“Allez, raconte-moi tout, depuis le début.”

Daniel ne sait pas par ou commencer. 

Il lui raconte qu’ils ont monté tout un stratagème pour faire croire à tout Los Santos que Daniel retournait en France, mais que l’adversité les a cueillis dès qu’ils ont remis un pied à l'extérieur de l'aéroport. Donatien semble étonné qu’ils aient même réussi à leurs faire croire à son départ, il a l’air impressionné, et pendant un instant Daniel se sent fier, parce que c'était son idée. 

Il lui raconte donc comment ils ont pris la décision de ne pas retourner au domaine, comme ils ont décidé de rester dans le sud, et qu’ils se sont vite rendu compte qu’ils n’avaient aucun accès à leur compte bancaire à cause de leur âge. 

Il lui raconte que, pendant les vacances, ils ont pris l’habitude de dormir dehors, que ça ne les dérangeait pas, mais que Daniel est encore tombé malade, et qu’Antoine a refusé d'appeler Donation. 

“C’est ma faute, si Antoine a disparu, Monsieur Donation. À chaque fois que je le laisse tout seul… A chaque fois il lui arrive quelque chose.” 

“Mais enfin Daniel c’est insensé, tu comprends bien que tu ne peux rien y faire, non ? Moi en revanche… Bon de toute façon le mal est fait, il faut qu’on retrouve Antoine.” 

Donatien se laisse aller contre le dossier de son siège et croise les jambes. “J’ai quelque chose a t’avouer moi aussi, mon petit Daniel.”

Il attrape sa moustache et la fait rouler entre ses doigts, pendant que Daniel retient son souffle. 

“Il se pourrait que j’ai reçu un sms de Cox, qui dit ‘Surprise, ducon, tu pensais en avoir terminé avec moi ?’ il y a quelques jours.”

Daniel regarde aux alentours, ils sont seuls, mais Maison et Panis sont juste derrière la fenêtre, et ils discutent. 

“J’en ai pas encore parlé aux flics parce que je sais pas si c’est lié à toute cette histoire, et si j’ai envie de régler ça par moi même, mais je pense que tu devrais le savoir, bien sûr."

Daniel est d’accord avec Donatien. Même si Panis est un homme de confiance. Peut-être qu’ils pourraient en parler à Panis. “Vous pensez que c’est Cox, alors. Parce que moi aussi, j'avais peur de le dire. Je veux pas que ca soit vrai, M'sieur Donation, s’il rentre dans sa tête j’ai peur de perdre Antoine, cette fois.”

Donatien ne répond pas. La peur de Daniel gonfle et prend tout l’espace de la chambre, étouffante. “M’sieur Donation…”

“On va retrouver Antoine, Daniel, je te le promets, même si je dois y laisser ma vie, cette fois.” 

Daniel n’est pas rassuré.

// 

Lenny; Mercredi, 23h47 : 

“T’es decidé ou quoi ?” 

M.T. refuse de le regarder, il joue avec un os de poulet de sa main intacte. Il ne répond pas tout de suite, fait poireauter Lenny, parce qu’il aime faire comme s’il avait le contrôle de la situation alors que pas du tout, mais Lenny est l’adulte ici, même si M.T. est plus vieux de quelques années, alors il ne se laisse pas atteindre.

“J’me mets pas à poil.” dit-il finalement, et c’est vraiment pas la réponse que Lenny attendait.

“T’as rien que j’ai pas. Oh on a déjà vécu pire pourquoi tu joues les mijorées là ?”

Il s'empêche à tout prix de lui demander s’il a quelque chose à cacher, s’il a honte, il s'empêche de le chambrer, parce que M.T. est celui en situation de vulnérabilité, et Lenny sait qu’il n’y a rien de plus dangereux qu’un animal sauvage blessé.

M.T. grogne, et Lenny croise les bras sur son torse. 

Il est très patient, mais il commence à atteindre ses limites. En fait, sa patience a toujours été mise à rude épreuve dès qu’il s’agit de M.T., et il aime se dire que c’est parce que M.T. est un sale con, et son ennemi juré, mais la vérité est toute autre, une vérité qu’il préfère ignorer. 

“Tu pues le cadavre, sérieux, bouges-toi qu’on en finisse, j’en peux plus moi de d’voir supporter ça.”

“T’as qu’à me lâcher la ou tu m'as trouvé si ça te fait chier à ce point.”

“Recommences pas, j’te signale que t’es libre de t’casser.”

M.T. retombe dans son mutisme, les sourcils froncés.

Il casse l’os de poulet d’une seule main, et Lenny serre la mâchoire.

L’autre homme ne se rend sûrement pas compte de ce qu’il dégage, en permanence. 

Le voir nu, encore plus vulnérable, ça brisera forcément cette satané aura.

“Tu sais c’qu’on m’a appris, au quartier ?” demande M.T. d’une voix presque trop basse en se levant du lit qui grince. 

Il fait bien une bonne tête de plus que Lenny.

“Pas grand chose ?” Lenny regrette ses paroles dès qu’elles franchissent ses lèvres, mais ses défenses sont érigées malgré lui. M.T. se rapproche, de sa démarche lente et lancinante, comme la Mort que l’on voit arriver et qu’on ne peut pas empêcher. 

“T’es un marrant, ma p’tite tarte au citron. Non, tu vois, nous chez les Families on a des principes.” 

Il s'arrête juste en face de Lenny, les yeux baissés sur lui, et Lenny serre les poings, jusqu’à ce que ses ongles s’enfoncent douloureusement dans sa paume.  

“Tu connais surement pas, ça s’appelle l'échange équivalent." M.T. lève sa main droite et fait mine de replacer le col de Lenny. “Comme une vie pour une vie, par exemple.”

Son œil perçant trouve celui de Lenny. “Si tu m’vois à poil, moi aussi.”

Les oreilles de Lenny se mettent à siffler de plus en plus fort, c’est comme le son d’un moniteur cardiaque qui flatline.

Il sait que ce n’est pas du flirt, que M.T. veut juste l’humilier autant que lui se sent humilié, mais c’est un peu trop à procéder, venant de lui.

“Si tu veux m’voir à poil y avait qu’a demander plutôt que d'me sortir tes principes de merde. Malheureusement pour toi j’suis pas un homme facile.” répond Lenny en se détournant. Il a besoin de prendre l’air, alors il ouvre la porte de la chambre. 

“Fais gaffe à c’que t'insinue." gronde M.T., mais il le suit. Lentement, mais sûrement. 

“Fais gaffe à c’que tu racontes.”

M.T. inhale, comme pour répondre, mais il se tait, et Lenny essaye de le prendre comme une victoire, seulement il est trop occupé à réaliser qu’il va donner le bain à son pire ennemi. 

C’est dingue, ce qu’il se force à faire, tout ça pour ne pas penser. Si Miguel avait été là, il l’aurait secoué, lui aurait remis les idées en place.

“La daronne dort, fais pas de bruit, sinon j’te lave au tuyau d’arrosage dehors derrière la résidence."

“Rien à foutre, refré.”

Lenny tique, il a envie de se retourner, d’agripper M.T. par le cou et de lui hurler qu’il sait, il sait qu’il en a jamais rien a foutre, mais il continue à avancer, pénètre dans sa maison d’enfance, et mène M.T. à la salle de bain. 

Il se rend compte qu’il a oublié le matos que Vanessa lui a laissé ce matin, avec ses instructions. 

"Déshabille toi, et installe toi, j’reviens.”

Il entend M.T. lâcher un "Ta gueule", mais Lenny comprend bien que c'est sa propre façon de se protéger.

La salle de bain est petite, à peine assez spacieuse pour que M.T. et Lenny tiennent l’un à côté de l’autre, à cause de la grosse machine à laver neuve poussée contre le mur en face du lavabo ébréché qui offre un sacré contraste. Si sa mère refuse d'emménager dans plus luxueux, Lenny s’assure que son équipement soit dernier cri. 

Au fond de la petite pièce, sous de nombreux fils qui servent à étendre le linge en hiver, il y a une petite baignoire carrée encastrée entre les trois murs. M.T. pourra surement s’y asseoir, mais c’est tout. 

M.T. ne rajoute rien, alors Lenny ressort. 

Il devrait s'inquiéter, surement, de laisser sa mère à la mercie d’un mec qui tue sans remords. Il devrait.

C’est pas qu’il lui fait confiance, mais M.T. n’a jamais réussi à presser cette gâchette pour abattre Lenny depuis qu'il est là. Peut être que ce connard a vraiment des principes, au final. 

Il récupère le matériel, une trousse avec une éponge douce, du savon au pH neutre, un baume cicatrisant et des pansements en gel, puis il ressort, et une fois devant la porte de chez sa mère, il prend une large inspiration. Allez Lenny. Tu peux le faire . 

Quand il rejoint la salle de bain, la porte est à peine entrouverte, et dans l'entrebâillement, il voit M.T. qui se tient, nu, devant le miroir. 

Lenny se fige, parce qu’il a l’impression de voir une scène à laquelle il ne devrait pas assister.  

M.T. retrace les cicatrices sur son flanc, lentement, une expression amère sur le visage. 

La brûlure descend jusque sur sa cuisse en des flammèches asymétriques.

Lenny ne peut pas s'empêcher de se pencher au plus proche de l’embrasure, hypnotisé par la façon dont la peau de M.T. s’irise de teintes roses et argentées contre sa peau noire. Il veut savoir comment c’est arrivé, exactement, il veut savoir qui s’est permis de marquer M.T. à vie, mais les informations sont comme du sable entre ses doigts, elles continuent à lui échapper. 

Plus M.T. se dévisage, plus son expression devient insupportable à contempler. 

Lenny ne pourra jamais comprendre ce à quoi il doit faire face, mais il peut essayer d'empêcher M.T. de penser, lui aussi.

Il fait cogner son coude contre la porte pour que le bruit laisse le temps à M.T. de se retourner s’il veut, mais M.T. ne cille pas, alors que Lenny rentre dans la salle de bain.

“C’est bon ou t’as besoin d’aide pour t’asseoir ?” demande Lenny en ignorant la façon dont M.T. semble prendre encore plus de place, comme ça. 

Il pivote légèrement vers Lenny, le regard défiant. 

Comme s’il pensait que Lenny allait se moquer. 

Lenny soupire, baisse les yeux, regrette, les relève et pointe la baignoire du doigt. “Tu veux un s’il te plait ? Bouge.”

“Ouais, fais pas le malin mon frère.”

La tension est palpable, mais Lenny choisit de l’ignorer. Même si M.T. a bien une tête de plus que lui et qu'il veut la lui arracher, probablement. 

M.T. choisit de ne pas lui tenir tête plus longtemps et se détourne pour monter dans la baignoire. Il n'a aucun problème à le faire, mais dès qu'il doit s'abaisser pour s'asseoir, il laisse échapper un sifflement et se fige. 

Lenny avance, lève une main, mais M.T. aboie "Casse toi !" Et Lenny répond aussitôt "Mais ferme ta gueule j't'ai dit que la Madre dort putain !"

Il laisse M.T. se démerder, va fermer la porte à la place, espérant que sa mère ne se lèvera pas. Quand il se retourne M.T. est assis dans la baignoire, et il regarde droit devant lui obstinément, les sourcils froncés. 

Il est dans une drôle de position, comme s'il pressait sa paume contre son côté gauche.

"Qu'est-ce' t'as ?" Demande Lenny en s'approchant. Il voit aussitôt que M.T. saigne au niveau de la hanche, parce que ce trou du cul a dû s'ouvrir en s'asseyant trop vite. Et bien sûr qu'il ne demandera pas d'aide. 

Connard.

Matéo était pareil. 

Lenny marmonne dans sa barbe, le burn-out est juste là, à la porte, et l'attend les bras grand ouverts. 

"C'est pour ça que t'as besoin d'aide tête de noeud." Dit Lenny en essayant de se rappeler de la procédure que Vanessa leur a demandé de respecter en cas de réouverture des plaies de M.T.

"J'ai pas b'soin de toi, ni de personne, fils de pute." 

Lenny se retient de frapper M.T., juste parce qu'il ne veut pas que ses plaies s'ouvrent encore plus. 

"Continue à insulter ma mère et j'te fais bouffer le carrelage." Gronde Lenny, en épongeant la plaie sur la hanche de M.T. 

Il est surpris d'entendre M.T. rire, alors qu'il applique le pansement cicatrisant sur la plaie sèche. Son visage est à quelques centimètres de sa poitrine, son rire y vibre profondément. 

"T'es vraiment un grand malade, mec." Dit M.T., et Lenny se redresse pour lui lancer un regard confus. 

"Regarde toi, à jouer à l'infirmière avec ton grand rival qui a la teub à l'air et une ressemblance frappante avec Double Face." 

M.T. laisse son crâne reposer contre le mur carrelé derrière lui, le regard bien moins dur. 

"Tu passes ton temps a m'traiter comme un abruti qui sait pas c'qu'il fait, mais t'as jamais été mieux qu'moi. Au moindre problème tu vrilles, toi aussi, pas vrai ?"

Lenny se sent attaqué, surtout par ce ton doucereux que M.T. adopte soudainement. 

Il se lève et attrape le pommeau de douche avant d'allumer l'eau. Il vise bien les jambes de M.T., parce qu'il sait que l'eau est gelée et il veut le punir pour son insolence. 

Mais M.T. ne réagit même pas. 

Lenny lui lance un regard noir, a quel point est ce que la tolerance de ce mec est elevée ?!

Il se souvient subitement des hurlements de douleur de M.T. quelques jours après qu'il l'ait récupéré, quand l'homme commençait à se réveiller. La douleur devait être insupportable, si quelqu'un d'aussi solide hurlait comme ça. 

"J'vois pas d'quoi tu parles." 

"Moi j'crois que tu sais très bien de quoi j'parle." 

Lenny règle l'eau pour que le flot soit léger qu'elle soit tiède - pas d'eau chaude, pour ne pas risquer de dilater les pores d'M.T. et exposer ses plaies à des infections, avait précisé Vanessa. 

"Il est ou, Miguel ?" 

Lenny entend le bruit blanc gonfler a nouveau contre ses tympans. Cette enflure vient d'appuyer sur un nerf à vif. Le mauvais nerf à vif.

Il s'approche, fait attention a ne pas éclabousser les parties du corps de M.T. qui ne doivent pas être mouillées; calme, froid, et il laisse l'eau couler sur sa peau, méthodique. Lenny ne répond pas, il ne regarde pas M.T. dans les yeux, et son expression est sûrement impassible. 

C'est le chef de gang qui prend le dessus. 

Il se souvient de la façon dont il donnait le bain à Matéo, parfois, quand il restait chez lui. Même s'il était assez grand pour se baigner seul, personne ne lui avait jamais appris à le faire comme il fallait. 

Il fait pareil, passe le pommeau contre le cou de M.T., dans ses cheveux, son autre main protégeant ses brûlures. 

Il sent le regard de M.T. ancré dans le sien, mais s'il le regarde, il va le tuer. Ou le frapper, au moins. 

Lui faire mal, en retour. 

Lenny prend l'éponge ensuite, y verse du savon, et commence à frotter le bras droit de M.T. avec juste assez de force pour s'assurer qu'il le nettoie comme il faut. 

Il a déjà assisté Vanessa pour l'un des bains de M.T. pendant que l'homme était inconscient, mais ils lui laissaient toujours un sous-vêtement. Ça n'empêchait pas Vanessa de le laver intégralement, mais Lenny n'a aucune intention de le laver intégralement, lui. 

Même si M.T. ne doit pas encore bouger son bras gauche, il a toujours son bras droit. 

Il passe l'éponge sur son bras, sous son bras, utilise l'eau pour faire mousser l'éponge un peu plus, et la glisse dans le cou de M.T. 

Il peut voir sa jugulaire pulser sous sa peau, quand M.T. penche la tête, sans jamais le lâcher des yeux. 

"Tu veux m'égorger refré ? C'est ça que tu penses." Murmure M.T., et Lenny immobilise sa main, juste là, sur cette jugulaire. S'il appuie juste assez, il peut le faire tourner de l'œil.

"Tu fais toujours ça, dès que t'es en colère. Tu donnes un sacré traitement du silence." 

M.T. continues à le provoquer, à vouloir s'insinuer sous sa peau alors que la sienne dépend de Lenny. 

Lenny lui agrippe l'épaule et le force à se pencher en avant, juste assez pour lui frotter le dos. 

"Ça me frustrait, tu sais ? Devant l'autre flic, tu m'faisais passer pour un gamin, un hysterique de merde, et des qu'on tapait enfin la où ça fait mal, tu te refermais comme une putain d'huitre." 

Lenny connait ses propres mechanismes de defenses, il n'a pas besoin que son putain de rival les lui rappelle, comme s'il etait si facile a lire. 

Il termine de lui laver le dos, et il recule légèrement pour venir lui laver les jambes, les pieds. 

M.T. a un petit tatouage à la cheville qu'il n'avait jamais vu avant. C'est un petit scorpion, dont la queue recourbée semble sur le point de le piquer lui-même. 

Lenny est pris au dépourvu, alors il lève les yeux. "T'es scorpion ?" 

M.T. sourit en coin et lève son pied pour le placer juste en face du visage de Lenny. 

Il apprécie un peu trop la situation à son goût. "Si j'te dis, tu m'dis si j'ai raison ?" 

Lenny frappe sa cheville pour lui faire baisser son pied, et il se referme sur lui-même, mais juste comme ça, il donne raison à M.T.

"J'ai pas envie d'en parler." Dit-il, et il est surpris quand M.T. tend sa main vers lui, paume vers le haut. 

"Ok. J'peux terminer refré." 

Lenny lui donne l'éponge et il se laisse tomber contre la machine à laver pour soupirer. 

"Ok." Il répète, soulagé malgré lui. "Ok…"

M.T. continue à le fixer, tout en frottant la ou il peut atteindre sans risquer d’ouvrir ses plaies. Lenny le voit grimacer des fois, de là où il est. 

“Tu vois, c’est pas si horrible que ça.” Lenny remarque, presque plus pour lui-même que pour M.T., mais M.T. ricane, “C’est pas toi qu’est à poil dans la salle de bain d’une daronne de Vagos. Oublies pas mon frère, la prochaine fois c’est ton tour.”

Lenny claque sa langue contre son palais, “C’est vraiment con ton truc, j’vais finir par croire que tu veux vraiment voir ma queue.”

M.T. lui balance l'éponge en pleine face, et celle-ci tombe mollement sur le sol. “Respecte moi bordel.”

“Non. Allez, j’te rince et on t’sors de là, j’te préfère habillé.”

“Pourquoi tu mens.” 

Lenny grogne alors que M.T. laisse échapper un petit rire à nouveau. Ça l’éclate, de faire chier Lenny, mais Lenny préfère quand il le taquine, plutôt que quand il devine la moindre de ses pensées.

C’est bien plus facile à gérer. 

//

Bill Boid; Mercredi, 23h54 : 

“Entrez, lieutenant.”

Panis entre dans son bureau, et grimace aussitôt. “Dites, commissaire, le prenez pas mal, mais faudrait peut être aérer…" 

Boid fronce les sourcils, et il se lève de son siège ignorant comme celui-ci collé à son corps. Il a pris une douche, ce matin, dans les douches communes du comico, mais le savon est un peu nul, et son uniforme aurait bien besoin d’un passage au pressing. 

Il ouvre la fenêtre, une bruine très fine tombe dehors, alors un vent froid s'infiltre aussitôt dans la pièce. 

Ça fait du bien, il doit l’admettre. “Alors, Lieutenant, vous avez pu vous pencher sur cette foutue autopsie la ?”

“Oui, vous aviez raison commissaire, y a quelque chose de louche avec l’affaire Beaucollier. Je viens de recevoir le rapport de Peine, c’est en français mais je vais vous le traduire.”

Boid se retourne, son intérêt est piqué, il sent la motivation le regagner, elle qui l’avait quitté ces derniers jours. 

“Je le savais. Montrez moi.”

Panis acquiesce et s’approche, pour lui tendre un rapport glissé dans un dossier cartonné. “La partie visible du rapport d’autopsie était bien une grande perte de sang, mais ce n’est pas tut. La partie censurée, regardez…”

Boid ouvre le dossier, fébrile, et sa révélation est là. Juste devant lui. Sous la forme d’une simple phrase. “Blessure crânienne par objet contondant." murmure Bill, et l’excitation monte. “Cette harpie a dézingué son mari.”

Panis laisse échapper un souffle rapide par son nez. “Doucement, commissaire, c’est pas assez pour prouver que c’est elle qui l’a fait. Et surtout, ça n’explique pas la quantité massive d’alcool que Victor de Beaucollier a ingéré."

“Vous doutez de mon instinct, Lieutenant ?” demande Bill, l’oeil vif, alors qu’il lance un regard noir à Panis. Celui-ci est habitué, maintenant.

“Non, bien sûr que non, mais Peine m’a dit que d’autres parties du dossier sont manquantes, j’attend de ses nouvelles. Vous avez lancé l’alerte enlèvement d’Antoine Croûte ?”

Le changement de sujet n'intéresse pas Bill. Il continue à lire le rapport de Peine, traduit par Panis. Tout est là, mais Panis a raison, ce n’est pas assez. Il a besoin de plus. Il secoue sa main, ‘Oui oui, j’ai appelé Weazel News plus tôt aujourd’hui, on a donné une conférence de presse avec mon co-co. Vous n’avez pas vu ? Qu’est ce que vous foutiez, Lieutenant ?”

"J'étais à l'hôpital avec Montazac et l’autre Croûte, commissaire. J’ai reçu l’alerte mais je savais qu’une bonne partie de l'équipe était là. Monsieur… J’ai entendu Montazac mentionner Cox. J’pense que vous devriez vous occuper de cette affaire vous-même."

Bill lève les yeux. “Cox ? Cox est hors du pays.On a la confirmation que tripièce et son frère ont été interceptés par Interpol en Espagne.”

Panis reste silencieux, assez longtemps pour que Boid fronce les sourcils. “Quoi, tu penses qu’il était pas avec eux ? Qu’il est là depuis tout ce temps ?”

Panis lève légèrement les mains. “Je dis juste que Montazac l’a mentionné. Si vous voulez mon avis, on devrait le convoquer pour l’interroger.”

“Ouais, j’y penserais. Mais le gouverneur va jamais me laisser m’occuper du cas, c’est pas assez gros pour eux.” marmonne Bill, “Même si Monmachin est presque aussi riche que lui.”

Panis reste silencieux à nouveau, alors Bill replonge dans le dossier Beaucollier. La vérité, c’est qu’il crève d’envie de sortir, prendre son interceptor et parcourir toute la ville pour rouler jusqu’aux vignes. Il veut interroger Montazac, dans sa demeure, le petit Crouton restant, mener l'enquête, perquisitionner l’ancien appartement de Cox… Il veut tout ça. 

Il en a besoin.

“Je suis sûr qu’ils vont finir par accepter. Ils pourront pas vous garder enfermé ici pour toujours.” 

Boid soupire, et il se rapproche de son bureau. “Ouais, merci Panis, vous pouvez disposer.”

“Bien, commissaire, je vous tiens au courant du développement de l’affaire Croûte.”

“Merci, Lieutenant. Et reposez-vous."

Panis rit, et alors qu’il passe la porte, il lance, “Seulement si vous vous reposez en premier.”

Sur cette phrase, il disparaît, et Bill veut lui balancer son agrafeuse, ou sourire, ou juste le suivre, prendre cette bouffée d’air qu’il n’a pas pris depuis longtemps. 

//

Alain Panis; Jeudi, 00h12 : 

Quand il sort, il fait frais. Chloé l’attend, a son appartement, et il n’a qu'une hâte, rentrer pour la retrouver. 

Il est venu en moto, et il bruine, ça ne va pas etre une partie de plaisir, de rouler sous cette pluie, mais il a besoin de ce petit moment, seul avec sa moto, pour faire le point.

Quand il descend au garage, pourtant, il sait déjà qu’il n’est pas prêt de rentrer. 

La, sous le parvis du garage des gradés, un homme se tient, couteau à la main.

Ses cheveux roux attrapent facilement la lumière des lampadaires, son manteau vert décline son identité sans même que Panis n’ait à demander qui il est. 

“Yo mon pote !”

Liam Dunne joue avec sa lame, alors que Panis approche, lentement. 

“T’en as mis du temps. T’as les infos que tu m’as promis ?”

Panis hésite, regarde alentour.

Puis il sort un dossier cartonné, qui ressemble exactement à celui qu’il vient de tendre au commissaire. “C’est le dossier du meurtre de Victor De Beaucollier. J’ai pas donné le dossier complet au commissaire, parce que tu peux être sûr que sa veuve l’a buté. Je sais pas combien de temps je vais pouvoir le tenir à l'écart, par contre.”

Liam s’approche, sans lâcher Panis du regard, de ce regard émeraude perçant et implacable. Il en impose, de plus en plus, au point où l’air devient suffocant, autour de lui. 

Il range sa lame, ne s'arrête qu’une fois qu’il est tout contre Panis, et murmure. “C’est bien mon pote. Ca m’fait plaisir, que tu respectes ta part du marché, après que j’ai tenue la mienne.”

Il disparaît, ensuite, et Panis se retrouve seul, sur ce parking.

Chapter Text

M.T.; samedi, 16h23 : 

Il fait très chaud aujourd'hui. 

C'est désagréable, pour ses blessures. La chaleur amplifie les douleurs. 

Mais la sensation de brûlure perpétuelle s’est pas mal résorbée, grâce aux crèmes, grâce aux médicaments, et M.T. peut enfin commencer la rééducation de son bras, en pliant son poignet, son coude, et en remuant lentement son épaule, pour assouplir sa peau, la réhabituer aux mouvements. 

Il essaye de se souvenir de ce que Vanessa lui dit, à propos des mouvements à faire. C'est pas complexe, mais ça le fait chier. Il sent sa peau tirer, autour de ses plaies, mais il ne sent rien la ou sa chair n’est que cicatrice, alors il n’a aucune notion de ses propres gestes. Il ne sent pas si le tissu encore fragile se déchire ou non. 

M.T. est allongé sur le lit de Lenny, sa main droite posée sur son ventre, son visage tourné à gauche, autant que possible, pour essayer de voir sa main. Le dos de sa paume est presque totalement strié de cicatrices, mais l'intérieur de sa paume est complètement brûlé. 

Doucement, il essaye de frotter ses doigts entre eux.

Il ne sent rien.

Il ferme les yeux, inspire longuement. Vous êtes chanceux, M.T., avait dit Vanessa. 

C’est sûr, ça aurait pu être pire. Il n’a jamais perdu que cinquante pourcent de sa vision et de son toucher. Il aurait pu perdre la mobilité complète de sa main, il aurait pu se retrouver paralysé, il aurait pu perdre la vie.

M.T. ne comprend toujours pas ce qu’il fait là. Il ne comprend pas pourquoi il n'est pas mort.

Pourquoi est-ce que Liam n’a pas fini le boulot.

Il se souvient très bien, maintenant.

Il peut voir Liam se retourner, son regard effrayé qui brille d’une étrange lueur, son bras qui se met en mouvement, presque au ralenti, et le pain de C4 qui vole vers lui, et frappe la grille, juste derrière lui.

C’est à cause de cette grille que la cicatrice de M.T. a cette gueule.  

On dirait un putain de zebre.

Il se lève, lentement, et continue à aviser son bras, la tête trop penchée sur la gauche. Son cou commence à lui faire mal. 

M.T. se déplace, avec plus d’aisance, et il se plante devant le miroir ébréché de l’armoire en face du lit. 

C’est plus facile pour lui de se voir, comme ça. 

Il se demande si le voile qui assombrit son œil gauche se lèvera un jour. 

Il suppose que non. 

Son corps est comme une prison, maintenant. 

Il ne peut pas bouger comme il veut, il ne peut pas se battre pour se défendre, et il ne peut plus conduire. 

Il se penche, pour mieux se voir.

Quelle horreur.

Sa mère serait horrifiée, de le voir dévisagé, comme ça.

Toutes les putes qu’il avait l’habitude d’aller rincer refuseraient sûrement de le toucher, maintenant.

La simple vision de lui-même lui est insupportable. Comment est-ce qu’il est censé se faire respecter, maintenant ? 

Il se dégoûte.

Il ne sera plus jamais comme avant, plus jamais, plus jamais, plus jamais . 

Son poing droit part malgré lui, et il frappe le miroir qui explose en une multitude d’éclats scintillants et qui lui renvoient encore plus d’images de lui-même, deformé, défiguré, déshumanisé. 

Les débris du miroir tombent au sol dans un tintement qu’il entend à peine au milieu du capharnaüm du sang qui pulse contre ses tympans.

La porte de la chambre s’ouvre soudainement et le sort de sa stupeur. 

“Mais qu’est ce que tu fous putain !” 

Lenny apparaît dans son champ de vision et envahit son espace vitale, pour agripper son bras avec force. Il gueule, il l’insulte, sûrement, M.T. n’entend rien, tout ce qu’il peut faire c’est fixer la nuque de Lenny, tendue, offerte comme celui-ci se penche sur sa paume. 

Il peut voir le début d’un tattoo poindre à la lisière du col de sa chemise.

Sa main gauche fourmille, il a envie de toucher, mais il sait qu’il ne sentira rien. Il se demande quelle sensation ça ferait à Lenny, sa peau brûlée contre la sienne. 

Est-ce qu’il sera dégouté ?

Est-ce qu’il va le frapper ? 

Est-ce qu’il va enfin l’achever ?

M.T. lève sa main gauche, et la pose contre la nuque de Lenny, ses doigts effleurant la coupe nette de ses cheveux juste la. Il laisse sa main glisser le long de sa nuque jusqu'à la base de son cou, en espérant ressentir quelque chose, n’importe quoi, en vain.

Lenny se fige, comme une proie prise sous les dents d’un prédateur.

Ou bien comme un prédateur sur le point de sauter à la gorge de sa proie. 

M.T. peut voir sa peau se recouvrir de chair de poule, mais Lenny ne fait rien pour le dégager. 

C’est sûrement du dégoût. 

“Qu’est ce que tu fous ?” répète Lenny, et cette fois M.T. revient à lui, se rend compte de ce qu’il fait, et décide de jouer de la situation. Il frappe le crâne de Lenny, comme il l’aurait fait à l'un de ses potes. 

“T’as pas besoin de toujours jouer les infirmières, j’vais me démerder, refré.”

M.T. n’a pas senti l’impact contre sa paume, à part pour les vibrations dans son bras, mais il a senti la peau autour de ses plaies tirer désagréablement. 

Lenny se redresse et le confronte du regard, les sourcils froncés derrière ses stupides lunettes de soleil. 

“Tu viens de pulveriser mon putain de miroir, et t’as la main en sang, connard, tu crois que j’ai envie de jouer les infirmieres ?!”

Il s'énerve, et ça donne un sentiment de fierté à M.T.

“Tu vas faire quoi, frapper un grand brûlé, mec ?”

Il va même jusqu’à lever le menton en signe de défiance, parce qu’il sait que ça le fait rager, le jaune, d’être plus petit que lui. Il n'était pas d’humeur à chercher la bagarre, mais avec Lenny c’est comme une habitude, et ça le réconforte, de se dire que rien ne change entre eux, au moins. Peu importe si tout a changé, Lenny reste une constante dans sa vie. Tant que leur dynamique ne change pas, c’est quelque chose à laquelle M.T. peut se raccrocher. 

“Si tu veux t’battre, j’hesiterais pas, trou du cul, c’est moi qui t’ai fait soigner, j’peux très bien t’remettre dans l’état dans lequel j’t’ai trouvé.”

Ah, M.T. a tendance à oublier que Lenny sait lui aussi comment l'énerver. “Tu veux une putain d’medaille ? J’t’ai jamais demandé d’t’en mêler, fils de pute.”

M.T. ignore la douleur qui commence à enfler dans sa main droite et il pousse Lenny, assez violemment pour que son dos heurte l’armoire. Les débris de miroir vont sûrement lacérer son dos, quel dommage. 

Lenny répond aussitôt d’un crochet du gauche qui fait vriller la mâchoire de M.T. et tire sur sa plaie. La seconde suivante, M.T. tombe sur le dos, et Lenny est sur lui, une main autour de son cou, le poing levé. 

Ses lunettes ont glissé au bout de son nez, il a les yeux grands ouverts, la mâchoire serrée et l’air ahuri. 

“Vas y, frappe moi refré, t’en crève d’envie non ? Tu regrettes déjà ta p’tite expérience sociale ?”

"Arrête, bordel, arrête de faire ça.” gronde Lenny, mais c’est pas suffisant pour M.T. 

Il a besoin que Lenny continue, que Lenny lui donne ce qu’il mérite. Il a besoin que Lenny lui donne des réponses, ou qu’il termine le travail bâclé de Liam. 

Sa main le tue, et ça l'énerve encore plus, sa respiration s’emballe, il a besoin de violence pour oublier la panique qui empoisonne son esprit. 

“Quoi ça y est t’as plus de couilles ? T’es devenu une poule mouillée depuis qu’t’as perdu l’un de tes cassos ? C'était quoi son nom déjà, ah ouais, raccoon, tu sais comment j’le sais ?”

“Ta gueule.” 

Bingo, M.T. a trouvé une plaie béante, rien ne peut l'empêcher d’appuyer dessus pour provoquer Lenny, pour le pousser à bout, pour qu’il souffre autant que lui, pour qu’il mette fin à tout ça. “Il m’a appelé, juste avant sa mission kamikaze devant la fédé, il voulait te trahir refré, il voulait te vendre à mon gang, t’entends ?”

Lenny relève son bras et abaisse son poing à toute vitesse, alors M.T. ferme les yeux, se prépare à l’impacte, espère qu’il ne sentira pas grand-chose parce qu’il a déjà mal partout, mais rien ne vient.

Rien de plus qu’un bruit mat contre le sol de cette maudite chambre.

“Je sais c’que t’essayes de faire.” murmure Lenny. Il est tout proche, mais M.T. ne veut pas le voir, il ne veut plus l’entendre non plus, il veut que Lenny dégage, le laisse seul, surtout s’il refuse de lui accorder ce dont il a besoin. "Arrête de jouer au plus con, arrête de faire ça, de vouloir qu’on se tape dessus, j’veux juste…”

La voix de Lenny se brise, alors M.T. rouvre les yeux, cette fois, et il est confronté au regard perdu de son pire ennemi.

M.T. souffre, mais il n’est pas le seul - il se souvient que Lenny a essayé, lui aussi, de provoquer M.T. pour qu’il mette fin à sa peine.

Ils sont vraiment trop cons, tous les deux.

Un rire incontrôlable commence à secouer la poitrine de M.T. malgré lui, et bientôt il se met à rire à gorge déployée, et l’air offusqué de Lenny n’arrange pas son fou rire. Il ressemble à un hibou, comme ça. 

L'atmosphère s’allège à l’image d’un soufflé raté qui dégonfle.

Lenny se redresse et s'assoit à côté de lui, pris de court par le changement soudain chez M.T.

Il s'empêche clairement de sourire, lui aussi. 

Il attend que le fou rire d’M.T. passe, et quand M.T. s'arrête enfin, une larme à l'œil, et que le silence s’installe, presque confortable, Lenny passe une main dans ses cheveux pour les plaquer en arrière. “T’es un abruti.” dit-il.

“P’t’etre, mais t’es pas mieux que moi, mon frère.”

“Ouais. On est deux abrutis. Je sais pas comment on a réussi à tenir nos gangs si longtemps.”

M.T. se redresse lentement. “Parle pour toi, j’ai tenu deux semaines.” il grogne, en avisant les dégâts sur son corps. A part sa main droite qui est toujours en sang à cause du miroir et sa mâchoire qui pulse de douleur, rien à signaler. Un miracle. 

Lenny humpfe, et s'étire pour attraper la trousse de soin de Vanessa posée sous la table de chevet qui est à côté de M.T.

“Pas ta faute.”

“Woah, doucement, ça va un peu trop vite là, tu veux pas m’inviter à prendre un café avant de m’sucer comme ça ?” taquine M.T., surtout parce qu’il ne pensait pas entendre Lenny dire ça un jour. 

“Ferme la.” dit Lenny en attrapant sa main blessée. Juste comme ça, il commence à le soigner. M.T. se demande si Lenny se rend compte qu’il fait ça presque par réflexe. “T’as géré ton gang comme un pied, mais ça aurait pu être pire. Moi aussi, j’ai eu des appels de tes hommes.”

M.T. se tend légèrement. Il peut faire passer ça comme de la douleur, parce que Lenny extrait des morceaux de miroir de sa main et ça fait un mal de chien. 

“Est-ce que tu vas me dire ce qui s’est passé ?” demande Lenny nonchalamment, comme s’il ne lui demandait pas une info qui pourrait compromettre M.T. complètement.

“Et toi ?” répond M.T., la voix plus basse, plus calme, presque menaçante. “Une info pour une info.”  

Lenny lève les yeux au ciel, alors qu’il sort le désinfectant. M.T. serre les dents.

“Tes préceptes de merde, la.” 

M.T. baisse l'œil sur sa main, alors que Lenny la nettoie avec le désinfectant. Ses muscles spasment à cause de la douleur, mais M.T. a vécu bien pire, alors il ravale le cri qu’il veut pousser. Il repose son regard sur l’autre chef de gang pour se distraire, il peut voir la mâchoire de Lenny travailler sous sa peau, et les muscles de son cou se tendre au moindre mouvement. Il veut toucher pour sentir, mais il sait qu’il ne sentira rien. Sa main gauche tressaille mais elle reste sur sa cuisse. 

“Miguel est dans le coma.”

Ah. 

M.T. ne s’attendait pas à ce que Lenny cède. C’est presque flippant. Si leur dynamique change, elle aussi, M.T. n’aura plus rien à quoi se raccrocher. 

Mais la curiosité l’emporte pour le moment. 

Il reste silencieux pour encourager Lenny a continuer. 

“Je sais que c’est un de tes gars qui l’a percuté pour l’envoyer dans le décor, alors qu'il rentrait chez Kim et lui.”

M.T. fronce les sourcils. Il n’a jamais entendu parler de ça. De ce projet. 

Ils etaient vraiment remontés contre les jaunes, avant qu’M.T. n’explose comme une bombe à retardement, mais pas au point d’effacer leur second de la carte. 

Ça lui semble improbable.

Impensable que ses hommes puissent prévoir un tel coup dans son dos. 

Impensable, qu’ils puissent choisir de buter M.T.

“J’suppose que, vu la gueule que tu tires, t'étais pas au courant.” murmure Lenny en terminant de nettoyer la main de M.T. Il lui appose un bandage, avec une habilité déconcertante. “Je suis pas sûr que Liam ou Marshmallow y soient vraiment pour quelque chose. Haylie me dit qu’on l'empêche de mener ses recherches, c’est la première fois qu’on nous met des bâtons dans les roues comme ça. Ça craint, j’te l’dis.”

“Qu’est-ce que ça peu m’foutre refré ?”

Lenny lève un regard peu convaincu sur M.T.

“J’déconne pas mon frère. Ca me regarde plus toute cette merde. Lili, Luigi, ton gars, les trahisons, ça m’touche plus.” la voix d’M.T. est morne, même s’il hausse le ton. “J’suis mort, même si tu m’as repêché, mec. J’suis mort, j’fais plus partie du tableau.”

Lenny recule, comme s’il était choqué par les propos de M.T.

Il ouvre la bouche comme pour protester, mais M.T. le coupe.

“J’ai été buté par mon propre gang, par ceux que j’allais forcer à s'entretuer pour payer une dette, pour qu’ils réparent une connerie qu’ils ont faite en prêtant allégeance. Ils ont descendu un des miens, celui qui allait être mon bras droit. Une vie pour une vie, et ils ont obéit, pas vrai ? T’aurais dû me laisser crever, parce que s’ils apprennent que j’ai survécu, ils vont pas dormir avant d’avoir mon cadavre ou le tiens entre les mains. Si t’as fait ça pour que j’te donne l’info, ben tu t’es foiré, refré.”

Lenny se lève; l'atmosphère est tendue à nouveau.

Il se retourne pour se tenir devant la fenêtre, et il regarde à travers la persienne. 

“Tu t’gourres. J’ai pas fait ça par intérêts. Tu comprendrais pas… Quand j’t’ai trouvé là, j'étais en train d’t’appeler. J’t’appellais pour t’en foutre pleins la gueule, parce que j’arrivais plus à penser, j’arrivais plus a comprendre le monde qui m’entourait. Sans Miguel, je sais pas où je vais. C’est pas que mon bras droit…” Il s'interrompt, comme pour s'empêcher d’en dire trop. Le silence devient lourd, pesant, désagréable. Le bruit des voitures qui passent dehors est la seule chose qui le dérange. C’est étrange, il n’y a pas de musique, aujourd’hui, M.T. vient de le remarquer. Le vide que Lenny doit ressentir commence à prendre toute la place. 

Lenny écarte deux des lames du store. “J’pouvais pas te laisser crever. Je sais que t’aurais fait pareil pour moi, même si tu vas m’dire que t’en a rien a foutre.”

Lenny se retourne vers lui, mais M.T. n’a pas envie de croiser son regard. Qu’est ce qu’il en sait ? M.T. voulait redonner aux Families leur splendeur d’antan, et buter le Jefe des Vagos aurait été la meilleure façon de redorer leur blason. 

La dernière fois, avec le flingue, c'était juste une faiblesse passagère - à cause de son état, ouais. Il pourrait le buter n’importe quand. Surement.

Cette discussion à cœur ouvert lui plait vraiment pas. Il se sent vulnérable.

“J’pense que tes gars dorment déjà plus. Y a une Nero verte à bandes blanches avec des jantes rouges qui arrête pas de passer devant la résidence à faible allure.”

M.T. lève soudain le regard.

“C’est eux. J’crois qu’ils savent.”

//

Daniel; Samedi, 17h30 :

Daniel sort de l'hôpital aujourd’hui. 

Il attend que Donatien revienne de l’accueil, parce qu’il va signer sa décharge. 

Hier, Donatien est allé à la mairie. 

Hier, Donatien est devenu le tuteur légal de Daniel. 

C'était un moment chargé d'émotions, même si Daniel n’a vécu ça qu'à travers le téléphone grâce à Kiddy, qui l’a appelé en visio. C’etait drole au debut, de voir le maire Iench serrer la main de Donation et lui offrir un chocolat chaud, alors que Monsieur Donation essayait de lui vendre du vin tout en lui annonçant qu’il avait remplis tous les formulaires pour reconnaître Daniel et que ca lui avait prit toute la nuit. Le Iench avait aboyé une fois, l’un de ses adjoints avait pris les documents, et quelques longues minutes plus tard, le Iench donnait un petit carnet de famille à Monsieur Donation. 

Daniel se souvient que Kiddy lui a demandé s’il pleurait, et que Donatien refusait de se tourner vers la caméra, mais qu’il secouait fièrement le carnet vers l’objectif.

Daniel a hâte qu’Antoine revienne pour que Donatien puisse devenir son tuteur légal aussi. 

C’est vraiment trop idiot qu’il soit obligé d’être present pour que la situation soit officialisée. 

Daniel sait que c’est pour protéger les mineurs, mais bon, Monsieur Donation est un grand homme ! Jamais il ferait de mal aux Croûtes, jamais exprès. Il a beaucoup changé. 

Aujourd’hui, il signe les papiers pour que Daniel sorte. Il va le ramener au domaine, et Daniel va vivre là, avec Donatien, jusqu’à ce qu’ils retrouvent Antoine.

Alors Daniel attend.

Devant lui, derrière la fenêtre de sa chambre, il y a Vanessa et le lieutenant Panis. 

Ils parlent depuis presque une heure, et Daniel se demande bien de quoi ils parlent. Surtout que Vanessa a l’air d'être sur la défensive. C’est étrange, parce que Panis est pas du genre agressif. 

Daniel adore Vanessa, mais surtout parce qu’Antoine l’adore. Daniel, lui, il a vu Vanessa traiter Antoine comme un enfant incapable de comprendre ce qu’on lui disait, elle l’a vu essayer de les empecher de vivre leurs experiences, mais Daniel l’aime quand même beaucoup. C’est juste que Panis a toujours été là pour eux, lui. 

Du coup, il se demande ce que Vanessa a fait de mal. 

Sa porte s’ouvre et le tire de ses pensées. “C’est bon, mon petit Daniel, Kiddy nous attend devant l'hôpital, on rentre chez nous. Docteur Maison m’a expliqué pour ton traitement, et euhm, pour, le reste. On va pouvoir se remettre au travail et soutirer les sous des braves gens de cette ville !”

Donatien sourit, et il retire même son chapeau pour se frotter le front, mais quoi qu’il fasse, ça ne cache pas son immense fatigue. “J’ai une autre bonne nouvelle.” 

Daniel a le cœur qui bat plus vite. Est-ce que Donation a appris des choses sur ce qui est arrivé à Antoine ? Est-ce qu’il a donné signe de vie ? 

“Fabien revient !”

“Oh.” 

Ce n’est pas la nouvelle que Daniel attendait. Il ne sait même pas pourquoi Fab est partie, pour commencer. “C’est super Monsieur Donation.”

Il a du mal à feindre l'intérêt, mais peut-être que Fab saura les aider à trouver Antoine ? Il était si gentil, après tout, même s’il était un peu bizarre, et ami avec des gens que Daniel n’aime pas trop.

“Exactement mon petit Daniel, tout va rentrer dans l’ordre, j’en suis sûr, avec Fab à mes côtés, rien ne peut mal se passer.”

Il a l’air si sûr de lui que Daniel veut bien y croire, même s’il se demande ce que Monsieur Fab peut bien apporter comme solution. “C’est parce qu’il est ami avec les Vagos ? Vous pensez qu’ils vont bien vouloir nous aider à trouver Antoine ?”

“Pas seulement Daniel, pas seulement. Mais tu sais quoi, tu as bien raison, c’est une excellente idée ça, je vais contacter Miguel tout de suite.”

Daniel acquiesce, il se lève, et tousse, parce que le moindre mouvement trop brusque est encore comme une brûlure pour ses poumons. C’est stupide, cette stupide pluie !

Daniel est déjà habillé, il porte le tee-shirt de Antoine qu’il gardait toujours dans son sac au cas où Antoine avait besoin de rechange, et Donatien semble le remarquer; il ouvre la bouche comme pour dire quelque chose, mais il la referme et se détourne pour aller ouvrir la porte et sortir, téléphone à l’oreille. 

Daniel soupire, bien sûr que Monsieur Donation ne prendrait pas son sac pour l’aider, il ne s’y attendait pas de toute façon. 

Quand il sort de la chambre, il entend Donatien parler, alors que son regard s’attarde sur Panis et Vanessa qui continuent à parler en chuchotant un peu plus loin.

“Allo Miguel c’est Donatien de Montazac à l'appareil !... Lenny ? Quelle surprise, j'étais sur d’avoir appelé Miguel pourtant, j’ai du me tromper, mais c’est parfait… Quoi ? Vraiment ? Quelle horreur.”

Un long silence s’installe et Daniel se demande ce qu’il se passe.

Panis repart et Vanessa s’approche de Daniel, le regard inquiet, mais dès qu’elle le voit, son visage s’illumine. “Daniel, comment…”

Sa radio grésille et la coupe dans son élan. Son visage se renfrogne et devient sévère, comme quand elle les disputait. Elle soupire, “Essayons de nous voir bientôt, Daniel, je pense que c’est important, d’accord ?”

Daniel acquiesce, “D’accord, Vanessa, je vous appelle vite.” répond-il, et il se rend compte qu’il a vraiment, vraiment envie de lui parler. Pas seulement parce qu’il veut essayer de savoir ce qu’il se passe entre la police et elle, mais parce qu’il se souvient d'à quel point ça lui avait fait du bien de lui parler, malgré tout. Vanessa a toujours été très à l'écoute, au final.

“Oui, oui je comprends parfaitement… C’est terrible Lenny je n’ose pas imaginer.” Le voix de Donatien attire l'attention de Daniel à nouveau. C’est bizarre, pourquoi est-ce qu’il a l’impression que tout part en steak, en ce moment ? “Si vous voulez passer au vignoble je vous offrirai une bonne petite bouteille bien sûr. Tout à fait, j’aimerais m’entretenir avec vous si possible, je ne sais pas si vous êtes au courant mais l’un de mes poulains a disparu, et ça fait déjà plusieurs jours. Hmhm… Oui… Très bien, merci Lenny. Bonne soirée. Bisou.” 

Il raccroche et Daniel sourit légèrement, alors que Donatien se frappe le front sous son chapeau. “Mais non, pas bisou, bon sang.” marmonne Donatien, et il se retourne vers Daniel. “C’est terrible, mon petit Daniel, Miguel est dans le coma depuis des semaines ! Il semblerait que Lenny soit débordé, mais il m’a promis qu’il nous enverrait l’aide dont nous avons besoin.”

Les choses partent vraiment en steak. “Est-ce qu’on sait pourquoi il est dans le coma ?”

Donatien secoue légèrement la tête. “Lenny ne m’en a pas vraiment dit plus, mais je suppose que c’est les Families, bien sûr."

“Oui, oui vous avez surement raison, même si je crois bien avoir vu dans les infos que leur chef était mort mais bon, moi les histoires de gang vous savez, ils sont tous cons, à se tirer dessus au lieu de faire la paix !”

Monsieur Donation hume et frotte sa moustache entre son pouce et son index. “Ca, t’as bien raison mon petit Daniel.”

Son regard alerte change alors qu’il baisse les yeux sur Daniel; il s’adoucit, c’est étrange.

“Allez, rentrons chez nous.”

//

Devon; Samedi, 23h21 :

Le Fab revient ! - Tim 

Le message est très clair, et Devon est super heureux pour Tim, lui qui a fait sa déclaration à Fab la dernière nuit des vacances - à moins que ce soit l’inverse ? Devon ne se souvient plus. 

C’est juste que, maintenant, il suppose que Tim va passer moins de temps avec Devon à élaborer des stratégies farfelues et excitantes pour braquer des banques ou monter cette entreprise de dîners romantiques qui va grave marcher, c’est sûr.

Son téléphone sonne, et Devon décroche, même s’il est au volant de sa voiture. Il a écrasé tellement de passants, depuis qu’il est à Los Santos, franchement il s’en tape s’il en écrase un de plus, un de moins.  Il essaye d’ignorer la voix déçue de Joséphine qui résonne dans sa tête et lui demande de faire attention. 

“Ouais allo ?”

“Devon, t’es ou ?”

C’est Lenny. Il à l’air préoccupé, vu comme il lui demande ça de façon pressante. “J’arrive boss, j’ai ramené des milkshakes en plus parce qu’hier–”

“Devon, écoute moi bien, c’est très important. Quand tu viens, fais le tour du quartier au moins deux fois, et vérifie que t’es pas suivi, ok ?”

“Okay boss, y a un problème ?”

“Je t’expliquerais, depeche toi. Et Devon ?”

“Oui ?”

“Fais attention à toi.”

Lenny raccroche avant que Devon puisse répliquer, c’est dommage il allait lui envoyer des baisers par téléphone, et il aurait voulu faire rire Lenny - ou du moins le rendre silencieux avant qu’il ne le menace, mais Devon sait que c’est comme ça que Lenny rit avec lui, maintenant. 

C’est trop bizarre, par contre, la façon dont Lenny est inquiet pour lui. C’est que ça doit vraiment etre la merde et qu’il l’appelle lui pour une mission. 

Devon sait que Miguel est dans le coma; il est venu déposer des boîtes de chocolats et de donuts sur sa table de chevet, et il a reçu un message de Haylie qui l’en remerciait, donc Devon sait que Lenny a besoin de quelqu’un pour combler le manque. Parce que c’est sûrement Haylie qui remplace Miguel, et Kim qui remplace Haylie, mais c’est sûrement pas les autres membres du gang qui remplacent cette espèce de position vacante qui doit déséquilibrer les Vagos. 

Devon a toujours été un pion parfait pour Lenny, un travailleur loyal qui ne porte pas ses couleurs. 

Un espion qui se fait parfois griller, c’est vrai. 

Devon se gare sur un petit parking au centre du quartier jaune. 

Dès qu’il sort, une silhouette se meut et avance vers lui. 

“Salut Boss, ça va ?”

Lenny ouvre la bouche, mais la referme aussitôt alors qu’il l’avise. 

“Tu t’attaches les cheveux toi maintenant ?”

Devon sourit de toutes ses dents et secoue la queue de cheval haute que Joséphine lui a fait tout à l’heure, parce qu’elle était horrifiée de voir les cheveux de Devon tomber sur le plan de travail. 

“T’aimes bien ?” demande Devon.

Lenny croise les bras sur son torse et marmonne quelque chose qui ressemble à ‘ça va, c’est mignon.’ avant d'enchaîner : “Bon j’ai besoin de toi, mais faut que j’sois sur que t’es prêt pour cette mission.”

Devon se laisse aller contre sa voiture, le regard brillant et intéressé. “Tu sais bien que oui, y'a pas meilleur bandit que moi à Los Santos.”

Lenny tique, Devon voit son œil tiquer, comme s’il avait dit quelque chose qui lui plaisait pas. Qui lui rappelait quelqu’un, peut-être. Devon sait, il connaissait bien El Raccoon.

“C’est sérieux, Devon. Cette fois, c’est toi et toi seul. Pas Los Croustillantes, pas Tim et Fast, toi, et toi tout seul.”

Les épaules de Devon s’affaissent un peu, alors qu’il comprend le sérieux de la situation. “J’t’écoute.’

“Les verts se sont mis en mouvement.”

Devon a l’impression que quelque chose de glacial glisse le long de sa nuque.

"Déjà ?”

“C’est pas trop tôt, tu veux dire ? Ils ont mis assez de temps pour décider qui reprendrait la suite de M.T.”

Lenny se frotte le bras sous la manche de sa chemise. C’est bizarre de le voir comme ça, dernièrement, d’habitude il porte son costard. “Ca va etre la merde, Devon. Personne d’autre peut tenir cette position sans que ça devienne la merde pour nous, les civils, et les flics. Surtout pas si c’est Liam Dunne qui a repris les rennes.” 

Devon ne sait pas si Lenny est en train d’insulter la mémoire de M.T. ou de le complimenter. 

“Tu veux que je me renseigne c’est ça ?”

“Je veux que tu le piste. Je veux connaître le moindre de ses mouvements. Je sais déjà que c’est lui qui a repris la tête des Families, j’ai aucun doute la dessus.” 

Devon amène une main à son visage pour glisser deux doigts contre sa moustache. “Tu sais, Liam sait exactement à quoi je ressemble, alors que, si tu me laissais utiliser mes petits à moi… Il aurait aucune idée de qui le suit.”

“Je te fais confiance a toi, pas a tes petits, qui me dit qu’ils vont pas te la mettre à l’envers ?”

Devon sourit en coin. “Parce qu’on est pas comme vous, nous. On fait ça pour le fun. Et c’est pour ça que M.T. voulait ma peau, il savait que j'étais dangereux, si je bossais pour toi.”

Lenny lève les yeux au ciel. Il va encore lui répéter que Devon est trop arrogant, mais il sait qu’il a raison. “Si tu penses que tu peux leur faire confiance, je te fais confiance. Mais je veux que ce soit toi qui me relaye les informations directement, et à voix haute seulement. Pas de téléphone, pas de sms, pas de mail.”

Devon se redresse et acquiesce, avant de poser sa main sur l'épaule de Lenny. “Tu peux compter sur moi, je sais à qui j’ai a faire, et je sais qui je veux aider. C’est toi boss, personne d’autre.”

Il sent Lenny se tendre sous son geste, mais il ne le repousse pas. 

“Autre chose.” ajoute Lenny.

Devon le lâche.

“Je vais bientôt partir pour un certain temps, mais ça ne change rien quant à ta mission et notre accord. Tu seras grassement payé.”

Devon secoue sa main, “J’ai plein d’argent, c’est pas un problème."

“J’insiste. C’est mon gage de confiance, grosso merdo. Y a pas de raison que ça marche que dans un sens.” 

"Attends, comment ça tu t’en va ?”

Lenny dévie le regard, comme s’il avisait l’entrée du quartier. 

“Je peux pas rester, c’est la merde, je mets tout le monde en danger. C’est pour ça que tu dois surveiller Machin. Mais j’vais avoir besoin de toi pour un coup, aussi. C’est Haylie qui te contactera pour ça, et pour ça faudra que tu mobilises autant de gars que tu peux. Que des gens qui sont prêts à y laisser leur peau.”

Devon fronce les sourcils.

“Ok boss, tout ce que tu voudras.”

Lenny laisse un petit sourire se peindre sur ses lèvres.

“Un jour je réussirais à te faire porter la veste Vagos, mon p’tit Devon.”

Devon retrouve son sourire lui aussi, toutes dents dehors sous sa moustache hérissée. “Tu connais mes conditions Jefe !”

“Ouais ouais, allez, casse toi.”

Devon rit et saute dans sa voiture alors que Lenny sort son uzi et tire dans les airs, juste pour le show. 

Le restaurateur démarre en trombe et quitte le quartier jaune pour retourner vers son restaurant. Il a rendez-vous avec ces abrutis de super héros, et il a le job parfait pour eux.

Son téléphone sonne, et Devon se dit que Lenny a dû oublier de lui dire quelque chose, mais c’est Joséphine. 

Il s’empresse de se garer pour décrocher, surpris qu’elle l’appelle à cette heure alors qu’elle est en jour off.

“Allo Josephine ?”

“Oui Devon, très cher Devon, j'appelle pour confirmer notre petite partie de chasse de la semaine prochaine.”

“Oui, c’est tout bon, par contre dis c’est ok si j'emmène un ami ? Il est super bon en chasse on va tripler nos gain de viande, et il fait ça gratos en plus, c’est un bouffon mais il est sympa, c’est Tim, tu sais ?“

Un long silence accueille sa proposition, et pendant un instant Devon est inquiet. “C’est affectueux quand je dis que c'est un bouffon Joséphine hein, c’est mon meilleur ami Ti–”

“Je pensais qu’on serait juste toi et moi, Devon.” le coupe Josephine, et son ton est etrangement severe. sec. Comem si elle lui en voulait d’inviter quelqu’un.

Ça prend Devon de court et il a l’impression d’avoir déçu sa propre mère. Une nausée saisit son estomac, et il sent une sueur froide couvrir son front. 

“Mais ça sera très drôle avec Tim, j’ai hâte de cette petite partie de chasse ! Bonne nuit Devon !”

Josephine raccroche, après avoir fait un 180 complet qui laisse Devon encore plus désarmé. 

Qu’est ce qui vient de se passer putain ?

//

Bill Boid; Dimanche, 03h02 :

Il y a quelques jours, Bill n’avait plus un dossier important à traiter, seulement des demandes de perquisitions à transférer, des rapports d’incidents et d’arrestation à gérer, et des affaires civiles à trier.

Depuis des semaines, la seule chose excitante qui trainait sur son bureau était le dossier Beaucollier.

Et maintenant, Bill se retrouve avec trois affaires de très haute importance sur les bras. Dont deux qui ne l'intéressent vraiment, mais alors vraiment pas. 

Et pire que tout, il y a deux individus dans son bureau qu’il préférerait ne pas voir, là, tout de suite. 

“Vous devriez rentrer chez vous Commissaire, vous avez vraiment une sale tête. Vous avez perdu beaucoup de poids.”

“Vous devriez l'écouter mon commissaire, Vanessa est médecin après tout.”

Bill croise ses bras sur son torse. “Vous pensez quoi, que j’ai le temps de rentrer chez moi quand on a 13 prises d’otages, 22 fleeca, 2 pacifiques, 18 évasions et un enlèvement ??”

Vanessa pose ses deux mains à plat sur le bureau, elle le regarde avec sévérité, ses sourcils froncés, et son décolleté plongeant, mais Bill n’a d’yeux que pour Francis. 

Il ne porte pas ses lunettes, sa moustache est parfaitement taillée, et il porte leur uniforme. Ça lui va si bien. 

“Bill, tu peux pas continuer à t'épuiser comme ça. Merci, d’avoir épargné la dose de travail à Francis pour qu’on puisse profiter de notre lune de miel, mais il va falloir que tu prennes du temps pour toi, sinon tu pourras jamais être aussi efficace qu’avant.”

“Ca c’est vrai mon commissaire, on était censé se partager les affaires en deux, moi la paperasse et vous le terrain, pourquoi vous vivez dans votre bureau ?”

Bill dévie le regard. Sa voix lui manque tellement, et pourtant, elle l’irrite au plus haut point. “Ils veulent pas que je sorte.”

“Qui ça, ils ?” demande Vanessa en se penchant un peu plus en avant. “Bill, il faut que tu retrouves Antoine.”

“Panis le retrouvera, c’est un excellent lieutenant.”

“Panis n’est pas–”

“Vous doutez de mes compétences à cerner mes hommes, Madame Martoni ?” grogne Bill en levant les yeux sur elle. Elle se redresse. “Je suis pas devenu commissaire par hasard, il me semble.”

Bill se lève, et pose son regard sur Francis. “Vous continuez à vous occuper de la liaison avec le maire, je m’occupe de mon comico.”

“Je vous vois pas vraiment gérer le comico mon commissaire, vous êtes persuadé qu’on vous en empêche, alors laissez moi vous aider.” 

“Mais vous êtes con ou quoi ? J’vous ai déjà dit pourquoi, et vous devriez le savoir puisque ce sont vos supérieurs qui m'empêchent de faire mon job !”

“Mais enfin mon commissaire qu’est-ce que vous racontez ?”

“Dites messieurs, c'est pas que vos querelles d’amoureux m’avaient pas manqué mais le temps presse pour retrouver Antoine. Est-ce que vous avez reçu les vidéos de l'hôpital ?”

Bill se fige dans son élan, il allait s’approcher de Francis pour lui hurler dessus, parce que c’est devenu son réflexe.

“Quelles vidéos ?”

Vanessa est celle qui croise les bras sur sa poitrine cette fois. “Maison a donné des vidéos de surveillance du soir de la disparition d’Antoine Croute a Panis. Il était censé vous les transmettre, non ?”

Bill fronce les sourcils et se détourne pour s’approcher de la fenêtre. “Je l’ai chargé de cette affaire, j’ai confiance en Panis.”

Tout est calme dehors. Il est si tard, il n’a aucune idée de ce que ces deux nuisances font là, plutôt que d’aller se secouer le chamallow comme un couple normal. 

Certains passants frileux se dépêchent de rentrer chez eux ou de se rendre là où ils doivent aller. Bill aimerait pouvoir se promener et se vider la tête.

Mais s’il fait ça… Les charognards vont approcher ses restes.

“... Et je pense que vous devriez vous méfier de lui.”

“Hm ? De quoi ? J’vous écoutais pas.”

Vanessa sourit en coin. “Tu m’as manqué, Bill.” Elle s’approche de Francis et glisse sa main le long de son bras, et Bill peut suivre le geste dans le reflet de la vitre. Impossible de voir ce qu’il y a derrière, son regard est fixé sur cette main qu’il envie. 

“Mais je suis sérieuse. Cette affaire devrait être prioritaire.”

“S’il vous plaît, mon commissaire.” appui Francis, et Bill le hait, parce qu’il à déjà ployé, quand Kuck le supplie. 

Bill se force à voir au-delà du verre de sa fenêtre. Un homme court et quelqu’un le suit en secouant les bras. Un vol à l’arrachée, sûrement. 

Une unité arrive à toute vitesse au bout de la rue et intercepte aussitôt le malfrat.

Bill ne peut pas s'empêcher d'être fier lorsqu’il voit Némard interpeller l’homme.

“Bien, je m’en occuperais, maintenant cassez vous j’ai du travail.”

Il entend Vanessa glousser en s'éloignant, et la porte s'ouvre et se referme.

Bill fronce les sourcils. “Allez empester votre bureau avec votre nouvel after-shave.”

Francis se tient juste derrière lui, et à nouveau Bill ne peut plus se concentrer que sur leur reflet. 

"Ça vous dirait pas qu’on aille pêcher, rien que tous les deux, mon commissaire ?”

Il est tout proche, une tentation à laquelle Bill a de plus en plus de mal à ne pas céder. Il ouvre la bouche pour le renvoyer chier, mais Kuck reprend, de sa voix nasillarde, "Ça me manque, de vous appeler mon capitaine, de passer du temps à vos côtés,  vos coups de la panne me manquent, mon commissaire.”

Ces mots sont vides de sens, des chimères pour distraire Bill et laisser les charognes roder plus près. Mais il a envie d’y croire, il a envie de s’y accrocher, de le vivre, de se laisser penser qu’il manque vraiment à Kuck.

“Vous me manquez Commissaire.”

“Vous me manquez aussi, mon co-co.” Bill se retourne, tombe dans ce regard qu’il a vu tant de fois auparavant mais qui lui fait toujours l’effet d’un coup de couteau en plein cœur tellement il est amoureux de cet homme. 

Les entitées le savent, elles utilisent Francis pour l'atteindre. 

“Mais je pense que vous devriez vous occuper de votre femme hein ? Elle vous attend, derrière la porte, la.”

“Mon commissaire je–”

“Allez, filez. Faut que je retrouve le Croûte."

Francis s’empeche de continuer, et il se détourne, et il quitte la pièce, il quitte Bill et il l’abandonne.

Encore une fois. 

Chapter Text

Lenny; Vendredi, 14h00: 

Lenny a tellement fait ce même trajet qu’il le connaît par cœur. Chaque fois c’est le même pincement au cœur, la même appréhension, la même angoisse, alors qu’il passe les portes de l'hôpital de Los Santos.

Le hall est silencieux, les personnes assises en salle d’attente ne font aucun bruit.

Ou bien Lenny ne les entend pas, tandis qu’il avance vers le service d’urgence pour se rendre au service des comas. 

Tout ce qu’il entend, c’est la façon dont ses pas résonnent, le bruit rebondissant sinistrement contre les murs des couloirs étroits qu’il parcourt alors que l'appréhension monte.

Il croise des infirmières, elles marchent au ralenti, ou peut-être que c’est lui qui marche à reculons.

Comme d’habitude, il redoute de s’approcher de cette porte bleu pâle, au bout du couloir, parce qu’il n’a jamais, jamais réussi à la franchir. A chaque fois, il s'arrête devant le hublot, il entend la voix de Kim qui murmure des choses, et son corps refuse de continuer. 

Il sait que les conversations ne seront désormais plus qu’à sens unique. 

Il aurait dû être plutôt heureux d’avoir la chance de pouvoir revoir le visage de Miguel, même s’il dort, depuis des semaines, et qu’il continue à dormir. A la place, il est effrayé. Il a peur de se prendre cette réalité en pleine face, celle qu’il esquive depuis des semaines, celle qu’il essaye de noyer en s’occupant de son pire ennemi comme si Lenny allait pouvoir tout réparer de cette façon.

Miguel est dans le coma. 

Et cette fois il n’a pas le choix, il doit le voir. Peu importe si ça fait mal. Il ne peut plus repousser l'inévitable, parce que, qui sait, ce sera peut être sa dernière chance. 

L’incertitude de son réveil plane au-dessus de Lenny comme une épée de Damoclès, mais les médecins sont confiants - Miguel se réveillera. Ils ne savent juste pas quand . 

C’est ce qui a décidé Lenny à prendre son courage à deux mains. Il a vécu pire, ils ont vécu bien pire. Il peut le faire.  

Il peut voir les jambes immobiles d’un corps sur un lit, sous une vilaine couverture bleutée, à travers le petit hublot de la porte. 

Lenny à besoin de ça.

Il a besoin de parler à son meilleur ami, il en a vraiment besoin, il a besoin de lui dire ce qu’il se passe, ce qu’il s’est passé, ce qu’il va se passer. 

Il doit le faire. Il s'en persuade lui-même. 

Il inspire longuement, puis passe finalement cette porte. Elle lui semble tellement lourde, presque impossible à ouvrir. Mais il l’ouvre.  

Tout reprend son cours, dès l’instant où il pénètre dans la pièce. Le bruit des machines qui maintiennent Miguel en vie est insupportablement fort, le brouhaha des discussion des medecins et infirmieres dans les couloirs bourdonnent désagréablement à ses oreilles, et son propre souffle court est un capharnaüm à ses oreilles, parmis la cacophonie de son qui le submergent. 

Lenny inspire, expire, et il avance. Et dès que ses yeux se posent sur le visage paisible, éteint de Miguel, le calme revient. 

Il s’approche du lit, et son regard se pose sur sa poitrine.

Lentement, elle se soulève et s'abaisse.

Miguel respire.

Il vit.

Il dort. 

Lenny à l’impression que des semaines de tristesse et de colère débordent de lui comme de l’eau bouillante d’une casserole. 

Son poing se serre, il est submergé, mais il est surtout perdu sur ce qu’il est censé faire. Il a envie de hurler sur Miguel; de le secouer, de lui demander pourquoi est ce que lui aussi le laisse derriere, que Matéo et Lucy, c'était déjà assez, mais il veut aussi lui dire que sans lui, il peut vraiment plus continuer, que sans lui, le poids de la vie s’est multiplié par deux, et que Lenny sans Miguel ça n’a jamais fait partie du contrat, quand ils ont décidé tous les deux de buter l'ancien chef des Vagos. Ils l’ont fait, ensemble, et ils devaient continuer, ensemble. Peu importe l’obstacle. 

Mais cet obstacle là semble insurmontable. 

Lenny s’effondre. Littéralement.

Il se laisse tomber sur le siège qui flanque le lit, celui que Kim habite probablement la plupart du temps.

(Aujourd’hui elle doit travailler avec Haylie, et Lenny en a profité. Il n’aurait pas pu faire ça devant le regard lamenté de Kim.)

Il ouvre la bouche, et se sent immediatement idiot. S’il parle, Miguel ne lui répondra pas. Il continuera à dormir. C’est idiot. 

Il y a un gros tube qui s’assure que Miguel respire et qui prend presque toute la place sur son visage. 

Lenny peut voir son tatouage sur sa joue, un peu effacé, sans ses lunettes pour le sublimer. 

Il ferme les yeux et se laisse aller dans le siège. Il se sent soudainement extrêmement fatigué, et comme s’il pesait le triple de son poids. 

Ça lui prend toute son énergie pour ne serait-ce que rouvrir les yeux et enfin parler.

“Salut Miguel. C’est… C’est Lenny.” Il se force à dire, parce que le silence est beaucoup trop angoissant. Heh, c'est comme laisser un message sur un répondeur, au final. 

Miguel est toujours en train de rire, de parler, de râler, normalement. Normalement, c’est Lenny, qui est silencieux. Il a souvent profité du fait que Miguel soit naturellement le centre de l’attention. Il illuminait assez la pièce pour que Lenny agisse dans l’ombre, mortel et efficace. 

Les bips à peine audible des machines qui tiennent Miguel en vie ne sont pas assez bruyants pour remplir la pièce et la tête de Lenny. 

“C’est trop con putain… J’te parle et toi t’es là tu m’entends pas tu m’réponds pas… Ça sert à rien en fait… J’sens le burnoute arriver. Tu sais ce que ça veut dire hein, j’vais me mettre à danser et à chanter, tu veux pas voir ça pas vrai ?”

Miguel est complètement immobile, inerte. Il ne lui donne aucune des réponses qu’il attend. Celles dont il a besoin. Mais dès qu’il commence à parler, c’est comme si un barrage avait sauté en Lenny. Il ne peut plus s'arrêter. 

“Pourquoi ça s’passe comme ça, même ? Pourquoi t’es là, allongé comme ça, à faire le mort, là.”

Il se penche en avant, comme pour chercher un signe de réaction chez Miguel. 

“Miguel, faut que tu te réveilles. Faut que tu reviennes. Ça fait même pas un mois que t’es plus là et j’en peux plus, déjà. Ça fait des jours que, que j’en peux plus. Des semaines que j’me dis que c’est ma faute, que j’aurais dû veiller sur toi. Parce que c’est ma faute pas vrai ? J’aurais dû le voir arriver, cet accident. Ça faisait des jours que ça nous pendait au nez. Je pensais… J’pensais que ça allait être pour moi."

Miguel ne répond pas, bien sûr, mais Lenny continue, même si ça le débecte de se montrer si vulnérable. “Le soir ou t’es parti à l'hôpital, j’ai appris la mort de M.T., sauf que j’l’ai trouvé dans les canaux, le lendemain. J’ai vraiment cru qu’il était mort du coup, j’allais, je sais pas, l’enterrer j’suppose. Sauf que non Miguel. Il respirait encore. Si t’avais été là tu m’aurais dit quoi faire, toi, non ? Parce que, j’ai paniqué okay. T'étais pas là, et mon premier réflexe c'était de t'appeler; alors j’ai appelé la doc que t’aime bien, à la place. Vanessa, la femme de Kuck. Elle voulait l’emmener, le traiter en hosto, et j’ai refusé. Tu sais, parce que celui qui l'a mis dans cet état allait forcément revenir terminer le travail, si ça se savait qu’il était vivant. Un peu comme toi, quand tu vas te réveiller, parce que j'ai l'impression que tout ça c'est lié... Mais j’laisserais pas faire." Lenny hausse le ton. "Tu m'entends ? J’serais là pour te protéger, cette fois."

Il fixe Miguel comme si cette promesse allait le faire sortir de son coma, comme s’il était sûr que Miguel avait peur de revenir.

Mais Miguel ne se réveille pas.

Il continue à respirer, lentement, et à dormir, profondément.

Lenny soupire. 

"Miguel… Liam est à la tête des verts, ça fait quelques jours à peine et ça pue déjà. J'ai quelques investisseurs qui essayent de nous lacher; le fait que tu sois plus là… Disons qu'Haylie est pas aussi sociable que toi. Y a aussi de plus en plus d'accidents sur des civils et des Vagos." 

Il lève les yeux pour regarder par la fenêtre. Il ne voit que le ciel. 

"M.T. il avait un code d'honneur. Il voulait ma peau, à la loyale. C'est ce que je respecte, chez lui, meme si c'etait un gamin sur sa façon de nous provoquer. Liam… Liam il tape là où ça va nous faire mal sur le long terme. Il sait exactement ce qu'il fait."

Lenny soupire à nouveau, "M.T. est un connard mais bordel, j'avais le contrôle, avec lui. Même s'il partait au quart de tour, il restait attaché à ses principes." 

Ça le fait sourire malgré lui. 

"C'est bizarre non ? C'est comme si j'le connaissais par cœur alors qu'il a tenu deux semaines, le bougre. J'ai presque pitié." 

Il ne se rend pas compte que son ton a changé. Mais ce n'est que de courte durée. Son sourire s'efface, et il lève une main pour la poser sur celle de Miguel. Son souffle se fait plus instable. 

"Miguel, tu le répéteras à personne, hein ? J'ai peur. J'ai peur parce que tout m'échappe, là. J'arrive plus a obtenir la moindre info, c'est comme si quelque chose bloquait tous mes contacts, d'un coup."

Lenny serre la main de Miguel dans la sienne. 

Il se sent pathétique, vulnérable, et il n'a même pas dit tout ce qu'il avait sur le cœur. 

"Parfois je rêve que t'es la a nouveau, et quand j'me réveille, c'est pire que tout. Pire que… Pire que quand je rêve de Matéo. Parce que je sais que c'est qu'un rêve. Je sais qu'il reviendra plus jamais. Toi tu me laisses dans un espece d'entre deux de merde… Reveille toi putain, t'es vraiment un egoiste, hein ?" 

La colère prend le pas sur la peur, et il serre la main de Miguel impossiblement fort. Il hausse le ton, alors qu'il rajoute, "Tu restes allongé là parce que c'est plus facile que d'affronter la vie qui nous attend maintenant que les choses ont changé, hein ?? Tu fais ça parce que t'en as marre pas vrai ? T'en a marre de notre vie d'merde, c'est ça ? T'en a marre de moi, Miguel ?" 

Sa voix se brise, alors que ses yeux cherchent encore ceux de Miguel, mais ils restent désespérément fermés. La colère s'évapore, et le regret s'installe, mais il est accompagné par une immense tristesse qui le fait suffoquer. 

Il est ridicule.

Ridicule, pathétique, faible. 

Ce serait pas étonnant que Liam réussisse à le cueillir facilement. 

“Merde.” Il souffle, et sa main se détend autour de celle de Miguel. “J’dis n’importe quoi. C’est pas ta faute. Évidemment que c’est pas ta faute. Ça me rend con toute cette histoire. La vérité c’est que…”

Il n’arrive pas à le dire, les mots restent bloqués dans sa gorge. Mais c’est maintenant ou jamais, se rappelle t-il. “La vérité c’est que j’ai besoin de toi. Voila. J’l’ai dit.” 

Il reste silencieux, le temps que la brûlure de l’embarras qu’il ressent s’estompe et le laisse respirer. C’est vraiment trop dur, de s’ouvrir, il déteste ça, même quand il est le seul à s'entendre.

“Tu peux pas imaginer… J’ai passé de bons moments avec cet abruti de families. Et, et c’est pas tout.” 

Il ricane un peu, et cache son visage dans sa main libre.

“J’lui ai donné un bain mec. Pas qu’un, même. J’ai lavé ce trou du cul plus d’une fois. Pas son trou du cul hein, putain.” 

Il rit un peu plus encore, c’est plus fort que lui, son rire gonfle comme une bulle dans sa poitrine. 

Pour quelqu’un qui passerait dans le couloir à ce moment, la scène serait sûrement étrange. Un homme qui ressemble à un mafieux, et qui rit à gorge déployée au chevet d’un autre homme dans le coma. 

Ca devient vite un rire nerveux, incontrôlable, et quelques larmes s’accumulent au coin de ses yeux. 

Il se penche en avant, et pose son front contre la main de Miguel, entremêlée à la sienne. 

“J’me suis dit que j’l’ai sauvé parce que j’ai pas pu te sauver toi. J’me suis rendu malade parce que j’ai pensé que j’essayais de te remplacer, ou un truc du genre. Et maintenant, j’commence à bien l’aimer, pour de vrai.”

Lenny laisse le silence peser après cette affirmation. Plus que jamais, il s’attend à ce que Miguel se réveille et l’insulte, le secoue, lui demande ce qu’il fout, s’il a pris de la drogue ou quelque chose du genre. 

Il aurait presque aimé qu’il le fasse. 

Il a vraiment honte, au fond. 

“J’connais ce gars depuis quoi, des années, sans qu’on ait jamais vraiment parlé, mais j’pensais pas que l’idée de le perdre…”

Sa main se resserre encore autour de celle de Miguel, alors qu’une nausée saisit son estomac. C’est trop de révélations pour aujourd’hui. “J’ai juste peur du changement, j’suppose.”

C’est plus facile de se dire ça. De s’accrocher à cette idée et d’ignorer tous les sentiments compliqués qui se cachent derrière. 

Lenny se redresse, et pose un regard un peu plus morne sur Miguel. Résigné.

“J’devrais te remercier de m’avoir écouté, mais bon, t’as pas eut trop le choix, pas vrai ?”

Ses lèvres se pinces en une fine ligne.

“Si j’suis venu aujourd’hui, c’est pas pour rien, Miguel. J’aurais voulu venir avant, j’aurais dû…”

Le silence reprend sa place, à peine interrompu par le bruit des machines et des gens qui discutent doucement dans les couloirs. Lenny jette un œil par-dessus son épaule, juste pour être sûr qu’il est bien seul, avec Miguel. 

Quand il repose son regard sur lui, il aurait juré que Miguel a légèrement tourné la tête vers lui.

Mais c’est juste une illusion, parce que Miguel est toujours aussi immobile. Il respire, c’est la seule chose qui le tient en mouvement. 

Lenny le fixe, de longues secondes, mais rien ne se passe.

Il inspire, expire, et prend son courage à deux mains.

“Je pars, Miguel. Je sais pas pour combien de temps.”

Le silence qui s’ensuit est beaucoup moins confortable, parce que Lenny à l’impression  de faire une connerie, maintenant qu’il en parle à voix haute. Mais il y a bien réfléchi, avec Haylie, ils ont mis en place toute une stratégie. 

“Tu vas me manquer, enfin, tu me manques déjà, quoi. Tu tiens bon, okay ?”

Miguel ne répond pas, il ne le retient pas. Tant pis.

Ils se reverront.

//

Devon; Vendredi, 15h16: 

Devon attend patiemment. Joséphine est là, elle continue a lustrer son fusil de chasse et celui de Devon. Tim arrive, avec sa belle caisse électrique 4 places qu'il bichonne depuis qu'il l'a. 

Cet après-midi, ils vont chasser pour refaire les stocks d'ARC, et Joséphine meurt d'envie de lui montrer ses techniques, parce que qui l'eut cru, Josephine est une maître chasseuse. 

Devon a de la chance d'avoir réussi à en faire sa partenaire commerciale. 

A eux deux, ils sont bientôt les patrons les plus riches du sud de Los Santos. Et oui, même devant Rotarez.

Quand il y pense, il est surpris de réussir à rester dans la légalité, avec le resto, mais Joséphine est une femme droite. Elle l'a souvent influencé à faire le bon choix, dernièrement.

"Hello Devon !" Lance Tim en entrant dans le restaurant. "Bonjour Joséphine, comment vous le allez ?" 

Il approche, avec un sac en bandoulière dans le dos et une arme attelée à son épaule. 

“Bonjour Tim, quel plaisir de vous voir !” répond Joséphine avec engouement. Devon sourit et s’approche de Tim pour glisser un bras autour de ses épaules et l’attirer tout contre lui. 

“Alors, c'était comment avec le Fab ?”

Tim rougit immédiatement, et il se penche pour murmurer quelque chose à l’oreille de Devon qu’il ne saisit pas, parce que le souffle chaud de Tim et ses lèvres lui effleurent l’oreille, et ça fait battre son cœur trop vite et trop fort contre ses tempes. Ça le fait frissonner, mais Devon est un maître en matière de camouflage. “Haha, sois pas si timide, ça fait longtemps que vous vous êtes pas vu après tout. Pas vrai Madame Josephine ?”

Joséphine est déjà en route pour sortir du restaurant, et elle se retourne en leur souriant affectueusement. “Profitez de votre jeunesse, parfois tout s'arrête sans que l’on s’y attende.”

Devon rit, surpris. Ils la suivent, alors qu’il lui demande "Ça veut dire quoi ça Josephine ? Tu dis ça parce qu’un connard t’as plaqué quand t'étais jeune ? si c'était moi je t’aurais traité comme une reine, tu sais ?”

Il tient toujours Tim par les épaules, et celui-ci rit doucement, avant de murmurer, “Tu es le pas possible Devon, tu aimes vraiment le femmes vieilles ?”

Ca fait rire Devon à gorge déployée, et tandis qu’ils sortent à l'extérieur, Devon amène une main contre la bouche de Tim, et fait mine de regarder Joséphine avec des yeux de hiboux. “Qu’est ce qu’il raconte, t’es pas vieille Joséphine, t’es encore bien fraîche !”

Ça fait rire Tim, ça fait sourire Joséphine, et ça rend Devon heureux de les voir comme ça. Il espère pouvoir passer un moment génial, en chassant avec eux.

C’est Joséphine qui conduit, parce qu’elle refuse de laisser Tim griller tous les feux et faire sauter ses points a chaque radar, et qu’elle est persuadée que Devon conduit comme un pied. 

Ça ne le dérange pas, Devon, qu’on pense qu’il conduit mal, c’est un atout pour les courses poursuites - il a pris plusieurs officiers par surprise, comme ça. 

Il fait beau dehors, c’est le temps idéal pour chasser. Il n’y a pas un nuage dans le grand ciel bleu qui s'étale devant eux alors que Joséphine les conduit vers le Nord, dans les montagnes qui surplombent Los Santos. 

Tim et elle sont à l’avant et discute des derniers projets du pasteur, de ses absences étranges et de plus en plus longues, mais Devon n’y prête pas trop attention. Il reçoit des sms par dizaines, comme toujours, de Curtis, de Joker, d’Edwin, d’autres mecs qui veulent travailler. Certains lui demandent des contacts chez les verts, mais Devon s’arrange pour les convaincre de se tourner vers Lenny, plutôt.

Ou vers Haylie, en ce moment. 

Le probleme, c’est que beaucoup cessent de répondre quand Devon leur dit qu’ils auraient plus d’avantages à bosser chez les Jaunes. Et ça arrive de plus en plus souvent.

Le fait que le seul mec assidu, dernièrement, c’est Joe Liqueur, ça l'inquiète.

“... Eut une altercation avec le 3pac, c’est la folle qui est avec le Dr Cox et qui avait carjack le moi, mais ça le va.”

Devon est tiré de ses pensées lorsque Joséphine se gare un peu maladroitement sur un petit parking sauvage au pied d’une montagne. Il a ramené son taser au cas où. 

“Attend quoi, tu t’es encore fait victimiser mon Tim ?” demande-t-il en descendant de la voiture et en récupérant son fusil de chasse. 

“Je le suis pas le victime ! Je devais juste faire le escorte de elle à la prison, et elle a essayé de attaquer le moi ! Mais Panis a arrêté elle tu vois ?”

Josephine récupère une glacière dans son coffre, mais s’immobilise en entendant le récit de Tim. Elle presse une main contre sa poitrine, l’air outré. "Ça aurait pu très mal se finir, comment se fait-il que vous ayez été affecté à une mission si dangereuse, Tim ? Faites attention à ne pas rejoindre Dieu trop tôt tout de même !”

“Oulah no, cela le risque pas Joséphine. Et puis, si il arrive quelque chose à le moi, j’ai le ami qui aidera le moi, pas vrai Devon ?”

“Mais oui, si elle fait trop la folle on lui cassera les dents.”

“Nous devrions nous y mettre, messieurs.” presse Joséphine, et ça les fait ricaner comme des idiots. Parfois Devon se demande si elle les voit comme des enfants turbulents.

Le trio grimpe lentement l’une des faces de la montagne en silence, et bientôt se retrouve confronté à des cerfs, des sangliers, et autres faisans parfait pour leur session de chasse.

“On se fait un petit concours ? Celui qui rapporte le plus de viande consommable se fait inviter au resto par les deux autres, ça vous dit ?”

Tim sort aussitôt son fusil et tire, avant de sourire de toutes ses dents. “Je vais le gagner c’est sûr ! Je vais écraser le vous !”

Devon ricane; Tim est vraiment bon en chasse, presque aussi bon qu’en conduite. Il espère qu’il l’emportera - Tim rayonne toujours si fort, quand il gagne. 

“Ma foi, que d’entrain ! Je ne me laisserais pas abattre !” s'esclaffe Joséphine, avant de s'éloigner elle aussi, fusil en joue. 

Devon les regarde faire, un petit sourire sur les lèvres. 

Quand il se retrouve seul, avec son fusil sur l’epaule, et son gilet jaune trop etroit qui l’empeche de bouger comme il faut, il sort son telephone et tente d’appeller Lenny. 

Ça sonne, mais Lenny ne décroche pas. 

Un étrange sentiment plane sur lui, alors qu’il est seul au milieu des plaines entourées de Monts rocailleux, bercé par les tirs de chasse de ses amis. 

Quelque chose de mauvais se prépare. Il le sent. Ca serait le moment idéal pour tout plaquer et partir de Los Santos, parce qu’une noirceur se propage lentement dans les rangs des gangs, même les plus petits gangs le ressentent, et Devon a de plus en plus de mal à garder contact avec ceux qui autrefois n’hesitaient pas a lui donner la moindre information contre des produits ou de l’argent. 

C’est suffocant, comme impression. Comme si quelque chose allait lui tomber dessus à tout moment. 

Mais ce n’est pas pour lui qu’il s'inquiète. Devon est jeune, il n’a que 23 ans, mais il sait déjà comment ça marche, dans un gang. La menace pèse bien plus sur les épaules du boss, surtout depuis que tous les regards se sont tournés vers lui, à la mort de M.T.

Devon il l’aime bien, le boss, il l’aime beaucoup même, il veut que Lenny continue à garder une main ferme sur la nuque de Los Santos, parce qu’il autorise Devon à prendre le contrôle de beaucoup de filières, et ça lui donne le sentiment d'être important. 

Il n'a pas toujours été important pour qui que ce soit, Devon. 

Y a qu’a regarder comme son daron l’a jeté hors de chez lui d’un coup de pied au cul.

Il s’avance parmi les arbres maigres d’un petit bois qui couvre sans nul doute des chevreuils ou des cerfs effrayés par le bruit des tirs. L'atmosphère est calme, même si le silence à peine entrecoupé par les échos des tirs est épais. 

Devon se saisit de son fusil, le souffle discret, alors qu’il évolue sans un bruit au milieu des branches noueuses qui s'étirent vers lui comme des doigts sinueux prêts à l’attraper. 

Il est presque sûr que c’est en rapport avec les verts, tout ce qui se trame. Il essaye de faire parler Joker, à ce propos, mais Joker a presque l’air d’avoir peur , et c’est quand même foutrement hors caractère pour lui. 

Une branche craque, quelque part à sa gauche, et Devon s’immobilise, fusil en joue.

Son doigt est sur la gâchette, et il se tourne lentement, très lentement vers la source du bruit.

La, devant lui, une biche. 

Elle est magnifique, grande, élancée, le regard vif.

Son œil brille, alors qu’elle dévisage Devon, aux aguets. 

Prête à bondir pour s’enfuir.

Pendant un instant, Devon se dit qu’il ne devrait pas la tuer, qu’elle ne mérite pas de finir dans un burger ARC. 

Juste un instant. 

Car l’instant suivant, il tire. 

La belle biche tombe, lourdement, sur le sol parmi les feuilles. 

Devon abaisse son fusil, les sourcils froncés. 

C’est drôle, ça ne devrait pas lui faire aussi mal, d’avoir abattu une biche. Il l’a fait des centaines de fois, avant. 

C’est drôle, parce que les branches semblent s'étendre et s'éloigner, alors que le sol se rapproche à vive allure. 

Quand il touche le sol, s'écrase lourdement parmi les feuilles, Devon se rend compte que ce qui lui fait mal, ce n’est pas d’avoir tiré sur la biche.

Il a mal parce qu’on lui a tiré dessus.

Son regard se noie dans celui de la biche, en face de lui, qui s'éteint lentement, brillant mais lointain, un miroir qui reflète son propre état.

Derrière lui, à des mètres de là, Joséphine continue à fixer Devon à travers le viseur de son fusil. Elle aussi à le regard brillant, celui de la fierté du travail bien fait, et aux aguets. 

Quand Devon ne bouge plus, Josephine abaisse son arme, la cale contre son bras et sort son téléphone de l’autre.

Elle appelle un numéro qui n’est pas dans son répertoire, et dès qu’on décroche, elle murmure, “C’est bon.”

Son interlocuteur raccroche, et Joséphine range son téléphone. Son expression est impassible, vide de toute émotion, puis elle ouvre grand la bouche et se met à hurler, à pleins poumons. 

De grosses larmes perlent sur ses joues alors qu’elle appelle Tim, feignant parfaitement la panique, et dès que le jeune homme accourt, lui demande ce qu’il se passe, elle pointe le corps plus loin, effarée, effrayée, déboussolée - ou du moins, elle le paraît. 

Tim se met à hurler lui aussi, appelle les secours, la détresse évidente dans sa voix alors qu’il s’approche de Devon et le prend dans ses bras, met ses empreintes partout autour de lui et sur lui.

Et Joséphine le regarde, l'œil brillant.

//

Daniel; Vendredi, 19h54 : 

Ça fait déjà plus d’une semaine depuis la disparition d’Antoine. 

Maintenant, c’est sûr. Il a été enlevé. 

Il ne donne plus de nouvelles à personne. Des recherches et des battues ont été menées par le commissaire Boid et le co-commissaire Kuck pour tenter de retrouver son corps, au cas où. Cette simple déclaration a envoyé Daniel dans une série de crises d’angoisse qui ne se sont calmées que lorsque Donatien l’a pris dans ses bras, a la fin de l’horrible journée qu’ils avaient tous les deux passé. 

Les enregistrements de l'hôpital ont disparu, entre le moment où le sergent Panis les a déposés en traitement au commissariat, et celui où le commissaire Boid a tenté de les récupérer pour les visionner. 

Quand elles ont réapparues, à peine quelques heures plus tard, elles étaient complètement corrompues. Les images sont déformées, rayées de bruit, et on voit à peine quelqu’un s’en prendre à quelqu'un d’autre sur les images. 

C'était suffisant pour que Boid ouvre l’affaire et donne une conférence de presse. Tout le pays cherche désormais Antoine Croûte, vivant, ou mort. 

Panis s’en est tellement voulu, d’avoir laissé une opportunité aux coupables d’atteindre les bandes qu’il a demandé à être mis à pied pour son erreur. Boid a refusé, lui a demandé de se ressaisir, lui a dit que plus que jamais, le petit Daniel avait besoin d’eux pour retrouver son frère, euh, son cousin.

Tout ça, Daniel l’a vécu comme hors de son corps. 

Il y était, à la conférence de presse qui annonce que son cousin est porté disparu, enlevé par une ou plusieurs personnes, aveuglé par les centaines de flashs dirigés sur lui, alors que chaque photo prise craquait comme un fouet à ses oreilles. 

Il y était, dans le bureau du commissaire, alors que Panis, silencieux, tendait son badge  à son supérieur, les yeux baissés, les sourcils froncés, l’air sincèrement coupable. 

Il y était, quand le lendemain, finalement, Donatien s’est décidé à montrer au commissaire le SMS de Cox, et de lui faire part de ses soupçons.

Il y était, quand il a entendu Boid prononcer ces mots, sur un ton qui prouvait que même lui, avait besoin de s’en convaincre.

“Nous n’avons aucune preuve tangible qu’il s’agit là d'un acte perpétré par le Docteur Cox, Monsieur de Mon…truc. Montazac.”

Daniel se souvient de la façon dont, vert de rage, Donation s’est cabré et a hurlé sur le pauvre commissaire. 

Il était debout, à côté de son propre corps assis, qui fixait la scène sans vraiment la voir. 

Et maintenant, Daniel attend.

Il reste assis sur un canapé moelleux et confortable, il reste allongé dans un immense lit dont il n’arrive pas a sortir, il reste debout devant une immense baie vitrée à regarder la vie continuer sans Antoine, dehors. 

Donation l’a emmené s’installer dans son appartement, parce qu’il est immense et qu’il est clairement fait pour accueillir plus de monde. 

Ces derniers jours, probablement parce que Monsieur Don Telo essaye lui aussi de ne pas faire face au désarroi qu’ils sont forcés de subir, il n’a pas arrêté de ramener des jeux, des consoles, des livres et de quoi s’occuper à Daniel.

C’est tres gentil, Daniel pense, et ça l’aide un peu parfois a oublier qu’il n’arrive plus a respirer, mais la plupart du temps, tout ce que Daniel arrive a faire, c’est de s’asseoir dans le canapé, s’allonger dans le lit, ou se tenir debout devant la baie vitrée. 

La plupart du temps il flotte, inerte, dans cet espace alors que le temps passe, et parfois il pense a Antoine, l’imagine seul, souffrant, dans le noir et dans le froid, torturé ou pire, et dans ces moments la, Daniel suffoque, les larmes menacent de le noyer, et plus rien n’a de sens. Rien, pas même Donatien ne saurait le consoler. 

Chaque jour qui passe fait sombrer Daniel dans une léthargie qu’il ne contrôle plus. Il n’a pas envie de sortir - et de toute façon, même s'il le voulait, il est assigné à résidence, au cas où la personne qui aurait enlevé Antoine voudrait enlever Daniel aussi - il n’a pas envie de manger, il est trop épuisé pour pleurer ou parler, alors, même quand Donatien s'assoit à côté de lui dans le canapé, même si Vanessa vient lui tenir la main quand il est allongé dans son lit, et même si parfois Johnny, Lucy, Gontran et Chloé l’appellent au téléphone, alors qu’il fixe la rue à l’extérieur par la baie vitrée, Daniel ne réponds plus.

Hier,  Monsieur Donation est venu déposer une nouvelle console sur sa table basse, avant de lui caresser les cheveux un peu maladroitement (il s’est emmêlé les doigts dans ses cheveux) et de quitter la pièce.

Daniel a mis de longues heures avant de tendre le bras vers la console et de l’allumer.

C’est une Nintendo Switch, avec une ribambelle de jeux installés dessus.

Minecraft, Ace Attorney, Animal Crossing…

Pendant les heures qui suivent, Daniel essaye un peu tous les jeux. Il se perd sur Minecraft, suit quelques chapitres d’Ace Attorney, puis il commence à construire son île sur Animal Crossing.

C’est doux, c’est confortable, et juste assez frustrant pour lui donner envie de continuer.

Pour lui donner un but, aussi ridicule semble t-il. 

Oui, c’est idiot, mais Daniel s’y prend, à ce jeu. Il en avait beaucoup entendu parler bien sur, mais Antoine et lui ne pouvaient pas s’offrir de consoles avant, et pendant les vacances, eh bien… Disons qu’ils avaient beaucoup trop de choses à faire et à vivre pour s’attarder sur ce genre de détails. 

C’est le milieu de la nuit lorsque le ventre de Daniel grogne si bruyamment qu’il l'empêche de se concentrer sur sa quête d’attraper des mygales. 

Pour la première fois depuis des jours, Daniel décide de se lever, et d’aller prendre à manger dans le frigo pour se nourrir lui-même. Vanessa serait fière de lui. 

Alors qu’il descend les multiples escaliers, et se rend à la cuisine, il passe par le salon, et la lumière attire son attention. Un feu ronronne dans la cheminée, et la télé marmonne de façon inaudible. Sur la table trône une bouteille de vin rouge, vide, et en face, endormi, les joues et le nez rouge, Donation. Il a le chapeau et les lunettes de travers en équilibre sur son nez.

Il est étalé étrangement sur le canapé, un bras par-dessus le dossier, une jambe étendue sur la table, et il ronfle. 

Il doit être épuisé, lui aussi. Non seulement il court partout en aidant aux battues, mais il doit continuer à travailler, et il trouve quand même du temps pour venir voir Daniel, même s’il ne lui répond jamais. 

Daniel se pince les lèvres, et il s’approche lentement, en avisant les alentours. 

Il y a un plaid sur l’un des fauteuils, alors Daniel le prend et le déplie, pour le poser sur Donation. Il lui retire ses lunettes et son chapeau, en faisant attention de ne pas le réveiller, puis il éteint la télé. 

Don Telo a l’air si paisible, comme ça, même si ses sourcils sont froncés, et que sa moustache remue de temps à autre. Daniel se rend compte qu’il a de la chance, mais ça le rend encore plus triste pour Antoine. C’est injuste, c’est toujours Antoine qui souffre, et Daniel qui s’efface. Il aimerait pouvoir partager le fardeau avec Antoine, pouvoir lui donner l’occasion de s’effacer un peu, et de moins souffrir. 

Daniel soupire et se rend dans la cuisine en murmurant “Bonne nuit, M’sieur Donation.” 

Quand il revient dans sa chambre, un petit voyant lumineux clignote sur sa console. 

Il s’assoit sur son lit et l’attrape, la bouche pleine d’un burger ARC. 

Comme il ne connaît pas la console, ça lui prend de longues minutes avant de trouver d'où vient la notification. C’est une demande d’ami. 

Daniel est si curieux qu'il ne lit pas la petite mention sous la demande d’ami qui notifie que la demande d’ami est parvenue via secteur. 

Elle vient d’un compte inconnu.

Mais un petit message y est rattaché.

Daniel ?

Chapter Text

Lenny; Dimanche, 08h06:

La nuit avait été mouvementée. 

M.T. s'était réveillé en hurlant à cause de douleurs fantômes, et Vanessa ne répondait pas à ses appels. Ca avait pris plusieurs heures à Lenny pour réussir à calmer M.T., en pressant un linge humide et frais contre sa peau cicatrisée, parce qu’il refusait de prendre de la coke.

Okay, c’est un peu radicale, mais ça avait très bien marché quand M.T. était dans les vapes. Lenny en prend tout le temps ! Pas de problème !

M.T. avait fini par se rendormir, et se réveiller quelques heures plus tard comme si rien ne s'était passé. 

Ce qui a réveillé Lenny à ce moment-là, alors que M.T. rentrait dans la pièce, humide et torse nu, c'était un sms d’Haylie. Un sms qu’il n’aurait jamais voulu recevoir.

Devon est à l'hôpital, entre la vie et la mort. 

Ce n'était pas le moment. 

D'après Haylie, il s'agissait d'un accident de chasse, et Tim Lambert était en garde à vue, tandis que Joséphine de Beaucollier était elle aussi à l'hôpital, en état de choc.

Lenny était tellement sous le choc de la nouvelle qu’il n’arrivait pas à réagir. 

Aujourd’hui était le grand jour, et cette nouvelle ne pouvait pas être une coïncidence. 

“T’as l’air constipé.”

Lenny lève les yeux de son téléphone pour regarder M.T.

Il porte les nouveaux vêtements que Lenny est parti lui acheter l’avant-veille, après son passage à l'hôpital. C’est un simple pull large gris sombre sur un cargo beige et des baskets blanches. Il porte un dog tag en argent qui attire l'œil, sur sa poitrine. Tout lui va parfaitement alors Lenny ne peut pas s'empêcher d'être fier d’avoir deviné sa taille. 

“Et toi t’as l’air d’un civil.” Il se redresse et se lève de son pouf - son corps entier le lance, à force de dormir sur ce pouf plutôt que sur son lit, chez lui, dans son quartier. "Ça te va bien.”

M.T. lève les yeux au ciel et attrape sa casquette verte. Lenny le voit hésiter, avant qu’il ne la jette sur le coussin devant lui. “On part quand ?”

Ce simple geste pèse lourd sur leurs deux épaules. C’est ce qu’il faut faire, être incognito, même si désormais la vrai raison de leur grande échappée, Lenny la garde pour lui.

“J’vais prendre une douche et on s’en va.”

M.T. ne répond pas, mais Lenny sait qu’il a hâte de partir. Cette chambre est sûrement une prison, pour lui.

Lenny se dirige vers la porte lorsqu’il sent une main lui attraper le poignet. Par réflexe, il tire sur son bras, et l’emprise sur son poignet cede. Il se retourne et voit M.T. regarder sa propre main, les sourcils froncés. “C’est un de tes potes ?” demande- t-il, et ça prend à Lenny quelques secondes pour comprendre de quoi il parle.

“Devon.”

M.T. lève les yeux sur lui, les sourcils toujours froncés, et ce qu’il répond bouleverse Lenny. "Désolé pour toi, refré. Il s'arrêtera pas avant de t’avoir.”

“Tu parles de Liam là ?”

“Qui d’autre.”

Lenny soupire, et tend la main pour claquer la paume de M.T. comme pour un check, “Il pourra pas nous faire tomber tous les deux, pas vrai ? On va lui apprendre c’est qui les patrons.”

Le regard de M.T. change et devient plus intense, alors qu’il sourit en coin, ses lèvres tordues là où sa brûlure l’effleure. “Ca c’est ma p’tite tarte au citron.”

Lenny grogne et se détourne en marmonnant un Ta gueule qui fait rire M.T., alors qu’il quitte la pièce. 

Une vingtaine de minutes plus tard, ils se retrouvent tous les deux à l'arrière de la résidence, devant une Sanchez blanche que Haylie est partie lui chercher cette nuit. Ils n’ont rien empaquetés, à part des armes que M.T. garde dans un sac sur son dos. 

“Tu sais qu’ils vont nous suivre, pas vrai ?” demande M.T. en enfilant des gants en cuir, lentement, l'œil aux aguets. 

Lenny hausse les épaules. “J’en doute. J’ai quelques hommes qui vont faire diversion.”

“Tu parles de celui qui vient de tomber ? Ou de celui qu’est couché depuis des semaines ?”

Lenny se tend et s’apprete à mordre, lorsqu’une jeune femme debarque sur le petit parking, enveloppée dans un chale jaune que Lenny reconnait aussitot. C’est un châle qu’il a aidé Matéo a acheter, des années plus tôt. 

“Lenny ?”

“Sara…” 

C’est la sœur de Matéo.

C’est elle, que Lenny évite depuis des semaines. 

Elle s’approche, un petit sourire timide sur les lèvres, puis son regard se pose sur M.T., et elle se fige. Quand elle regarde Lenny a nouveau, c’est avec incompréhension. “Qu’est ce que tu fais ? J’ai entendu dire que tu vivais de nouveau ici.”

Elle parle en espagnol, c’est emmerdant parce que Lenny doit lui répondre en anglais, devant son pire ennemi. 

"C'était éphémère. Je repars, là, en fait.”

Sara acquiesce, et elle ouvre la bouche mais se ravise un première fois, avant de lui demander, “Est-ce que tu vas me dire ce qu’il lui est arrivé ?”

L’ambiance est déjà terriblement gênante et pesante, mais c’est encore pire, maintenant que Sara lui demande son dû. 

Comment lui dire ? 

Lenny sent son besoin de bouger devenir insupportable, alors il croise les bras sur son torse. “Ecoutes Sara, c’est pas trop le moment pour ça là–”

“C’est jamais le moment Lenny, avec toi ou tes gars du quartier qui me traitent comme si j’étais trop fragile pour savoir ce qui est arrivé à mon frère ! Je sais qu’il est mort ! Les flics me l’ont dit ! Tu te rends compte ? Je l’ai appris des flics, plutôt que du meilleur ami de mon frère !”

Lenny serre les dents. Il espère que ce n’est pas Boid qui est venu parler à Sara, parce que là, ça serait la goutte d’eau en trop.

Sara s’approche, son visage est tordu par diverses expressions, la tristesse, la colère, la trahison, et elle n’a jamais autant ressemblé à Matéo. “Ca fait des nuits et des nuits que je prie pour que son âme trouve le chemin du paradis, mais je sais, je sais parfaitement qu’il a voulu suivre tes traces, et que tu l’as entraîné dans tes magouilles de gang.”

Lenny a envie de lui répondre qu’il a jamais voulu ça pour Matéo, qu’il n’a pas eut le choix parce que personne d’autre voulait s’occuper de lui, mais il sait que Sara s’est tuée à la tâche chaque jour sans repos depuis qu’ils sont petits, et que c’est grace a elle si Matéo pouvait manger et dormir sous un toit, la plupart du temps. 

C’est injuste, pour elle, pour Lenny, pour Matéo. 

“Je suis désolé, Sara.” murmure Lenny, parce que c’est tout ce qu’il peut lui donner, après tout. Il ne peut pas lui dire comment Matéo a été descendu par un flic après une mission kamikaze, probablement parce qu’il comptait trahir Lenny, vu ce que M.T. lui a dit, la dernière fois. 

Il ne veut pas que la dernière image que Sara ait de Matéo soit celle d’un traître, désoeuvré, perdu.

“Il voulait nous sauver de la prison. T’as raison, c’est ma faute, s’il est mort. J’aurais dû t'en parler.”

Le regard de Sara se remplit de larmes, son visage se tord de douleur, et bientôt elle pleure, les mains serrées sur la lanière de son sac à main. Elle semble tiraillée, mais elle finit par baisser les yeux et se détourner pour s'éloigner. 

Lenny ne peut pas s'empêcher de répéter, “Je suis désolé."

Il n’est pas sûr que Sara l’entende, mais il ne sait pas comment réagir autrement. Il sait qu’il à l’air de s’en foutre, alors qu’il est désemparé, perdu, il sait qu’il n’arrive pas a exprimer ce qu’il veut. 

Le pire, c’est qu’il est forcé dans ses retranchements, poussé hors de sa zone de confort devant la personne qui pourrait se servir de cette faiblesse contre lui. 

De longues secondes passent, le silence à peine brisé par le bruit de la ville qui s'éveille alentour. Lenny est prisonnier de ses pensées, de ce fardeau qu’il traîne depuis des mois et qui vient de lui exploser en pleine face - ah.

Une main se pose sur sa nuque et presse, le sort de ses pensées abrasives alors que la présence imposante de M.T. apparaît dans son champ de vision. “On devrait y aller, refré.”

Sa main disparaît aussi vite qu’elle est venue, et Lenny la regrette, parce qu’elle lui a permis de garder les pieds sur terre, ne serait-ce que pour une seconde. 

Lenny ne peut pas se permettre d'être distrait. M.T. a raison, ils doivent y aller.

//

Gontran Santé; Dimanche, 09h12 : 

Gontran est un homme simple.

Il aime les choses simples, comme les pâtes au beurre, les films romantiques et les balades à pied. 

Bien sûr, la vie n’a pas toujours été simple pour lui - surtout lorsqu’il vivait en France, dans la Creuse profonde - et encore moins depuis qu’il a rencontré Johnny Monnay. 

Mais Gontran se raccroche à ce que la vie peut lui offrir de plus simple quand tout devient trop compliqué. 

C’est pour ça qu’aujourd’hui, Gontran marche, les mains dans le dos, lentement pour profiter du beau temps tandis que le jour est jeune et que la ville s’affaire.

Il prévoit de s’arrêter dans un parc après être passé par une boulangerie pour y acheter un gâteau (hors de question de manger les croissants d’ici, ils sont faits avec de la pâte brisée ??) qu’il dégustera assis sur un banc.

Simple.

Sauf qu’à Los Santos, rien n’est jamais simple. 

Gontran s'apprête à traverser la rue, il regarde à gauche - personne, pas un chat - puis à droite - personne non plus, décidément, la rue est bien vide pour une artère principale.

Il commence donc à traverser, lorsque soudainement une petite voiture jaune et noire passe à quelques centimetres de lui, comme une fusée, et la voix aigue d’une femme qu’il a deja entendu hurle “Attention !!”

Gontran hurle de surprise et recule d’un pas, mais il n’a pas le temps de se remettre qu’un énorme quatre quatre vert flanqué d’une étoile lui fonce droit dessus, et Gontran ne peut que se jeter vers le trottoir pour ne pas se faire écraser. 

Il aurait juré entendre une exclamation québécoise - ou peut-être belge ? - provenir de la grosse voiture, mais la rue est déjà de nouveau vide lorsque Gontran se redresse, sur les fesses et le coude égratigné.

“Mais vous êtes des grands malades hein !!” hurle-t-il, et quelques passants le regardent d’un air morne.

Alors voilà, même si Gontran est un homme normal, sa vie est bien loin de l’être, et parfois, il se demande franchement ce qu’il fait là. 

//

Bill Boid; Dimanche, 09h34 :

Il est tôt, mais Bill a dormi, cette nuit. Il a passé la soirée avec Francis et Panis, à discuter des prochaines étapes de l’enquête Croute. 

C’est peut-être parce que Francis lui a apporté un nouveau plaid qu’il a si bien dormi, cette nuit, sur son canapé, dans son bureau.

Ce matin, il a même pris une douche et un café dans les locaux, sans croiser la moindre ombre douteuse.

Alors il est là, sur le parvis du commissariat, avec son café brulant en main, noir, sans sucre, et une barbe fraichement rasée. Il sourit - enfin, comme le commissaire Bill Boid sourit, jamais avec ses lèvres, seulement avec son aura. 

Il se dit qu’il rentrera quand les cadets et les officiers commenceront à prendre la relève, mais c’est étrange, certains auraient déjà dû arriver.

C’est très calme ce matin.

Trop calme, peut-être. 

Bill essaye de ne pas laisser l’impression que les ombres rampent dans son dos pour venir l'étouffer à nouveau prendre le dessus. 

Ils avancent quant à l'enquête Croute - 3pac a parlé, elle aurait laissé entendre que c’est Juan Carlos, son acolyte, qui aurait enlevé Antoine et qu’il l’aurait découpé en morceau pour jeter ses restes dans le lac. Boid sait qu’elle ment, mais ça leur donne déjà deux indices : Antoine est vivant, et Juan Carlos va sûrement jouer le leurre. Donc, pour Bill comme pour Francis, ça confirme toutes les suspicions qu'ils n’arrivent pas à prouver. Le coupable ne peut être que Cox.

Panis est le seul à émettre des doutes, mais ça aussi, c’est bizarre. Il n’essaye pas de les contrer avec des preuves et des arguments, on dirait seulement qu’il aimerait qu’ils prennent plus de temps avant d’explorer cette piste.

Boid ne lui en veut pas, c’est parce que Panis est méticuleux que Bill en a fait le premier Lieutenant. 

Francis, lui, n'est pas de l’avis de Bill. Dernièrement, il regarde Panis d’un drôle d’air.

Bill n’a pas eut le temps de lui demander ce qu’il se passait, parce que Francis est vite rentré voir sa femme, donc Boid et Panis ont explorés d’autres pistes ensembles. 

Ce matin, pourtant, Bill ne pense qu’à une chose. 

Joséphine de Beaucollier.

Peine lui a confirmé un rendez-vous téléphonique demain, parce que Bill aurait dû recevoir plus d’informations, mais Peine a tout gardé parce que lui aussi veut résoudre cette affaire. 

Bill n’a qu’une hâte, c’est d’avoir cette réunion avec Franck.

Il porte son gobelet à ses lèvres lorsque le bruit des sirènes, familières, se fait entendre au loin. 

Bill s’immobilise, alerte.

Les sirènes se rapprochent, et avec elles, le bruit de plusieurs pneus qui crissent sur le bitume. 

“Unités au rapport, statut sur la course poursuite ?” demande-t-il à sa radio, avant de se rendre compte que le commissaire n’a plus de radio, c’est vrai, c’est un pousse papier après tout…

Pas besoin de reponses, cela dit, parce qu’un Tauros noir arrive a toute allure dans la rue qui longe le comico, poursuivit par une petite nero verte barrée de bandes blanches. La Nero est dans un très sale état, comme si le Tauros avait eu raison d’elle plusieurs fois. 

A leur suite, deux voitures de police les pourchassent, taser en main. 

Bill fronce les sourcils. Il connaît cette Nero, c’est l’une des voitures des Families. Les verts sont donc de nouveau en mouvement. Pourquoi personne ne l’a prévenu ? 

Bill se souvient soudainement d’une affaire qu’il a complètement mise de côté.

Celle dont le dossier était étiqueté Families, et mise sous la pile de dossiers non prioritaires sur son bureau.

L’affaire de la mort de Twain Logan. 

Soudainement, Bill Boid se sent vraiment trop con.

Il n’est pas sûr de pourquoi, mais quelque chose à propos de sa mort lui semblait dérangeant. Il s'était persuadé, à l'époque, que c'était simplement parce que malgré leurs querelles, Boid avait fini par apprécier Logan - du moins autant qu’on puisse apprécier cette tête de con et son ego mal placé (un vrai miroir pour Boid). La communication était quand même bien moins compliquée avec lui, qu’avec l’énergumène qui le précédait.

Évidemment, ça ne peut pas avoir d’incidence sur ses autres affaires, mais Bill a comme une mauvaise impression.

Et cette mauvaise impression ne fait que grandir. 

Il n’est pas sûr de la façon dont les verts se sont réorganisés, mais ce qu’il sait c’est que d’habitude les gangs aiment nommer leur nouveau leader avec de grandes parades à base d’explosifs et de voitures de flics cramées pour instaurer leur nouvelle autorité. 

Pourquoi est-ce que les Families n’ont pas fait d’entrée en grande pompe pour leur nouveau leader ?

Est-ce qu’ils ont besoin de faire profil bas pour une raison particulière ?

Surtout… Au niveau des policiers ?

Les ombres reviennent entourer Bill, plus pesantes que jamais, et les formes se précisent.

Il se détourne et lentement, se replie jusque dans son bureau.

Cette nouvelle donnée change tout.  

//

M.T.; Dimanche, 10h29 :

Lenny avait tout prévu. Des leurres, pour occuper ses anciens bras droits ainsi que la police, un départ tôt, rapide, sur un véhicule vulnérable mais qui se faufile là où les autres ne pourraient pas. 

Sortir de Los Santos avait été plutôt simple, en incognito, personne ne leur avait prêté attention, et M.T. s'imaginait que les hommes de Lenny qui restaient avaient occupé Liam et les autres. 

Une fois dans le Nord, les voitures se faisaient plus rares, et malgré les paysages désertiques peu pratiques pour se cacher, la route avait été plutôt agréable. 

Il faisait bon, assez pour rouler en simple pull, et le soleil les baignait juste agréablement de sa lumière, alors que le vent les assiégeait sans relâche.

La poussière sablée de Sandy Shore se collaient sur leurs visières, M.T. avait presque envie de soulever la sienne pour jeter un dernier œil à ces plages qu'il venait visiter avec sa mère, bien avant que la maladie ne l'accable. 

Il peut presque la voir, la, sur cette plage, en train de marcher les pieds dans l'eau, le voile léger de sa jupe qui se soulève à cause du vent agréable, tandis que Twain tentait de courir dans le sable, ou s'y affairait à chercher des coquillages et des crabes. 

Il finit par détourner le regard et aviser les vaches et les porcs qui défilent, plus nombreux que les habitants, ici.

Une fois arrivés à la délimitation de l'île, tout au Nord, un peu à l'Est, ils empruntent un immense pont nervuré d'autoroutes qui relie les îles de San Andreas à la côte du continent américain. 

C'est presque intime d'être sur cette moto avec Lenny, de le tenir de son bras enroulé autour de sa taille, de le garder tout contre lui comme si c'était M.T. qui contrôlait le véhicule. Son autre main, celle qui est brûlée, tient la petite rampe prévue à cet effet à l'arrière de son siège. C'est difficile, parfois il a des crampes, alors il la lâche, mais ils sont sur des lignes droites, il peut se le permettre. Et puis Lenny conduit pas trop mal.

L'autoroute devant lui défile, au-dessus d'une mer scintillante qui semble ne jamais en finir et s'étire à perte de vue, à gauche, à droite; et devant eux, Los Angeles se profile, glorieuse et imposante.

Parfois son casque s'entrechoque à celui de Lenny, et quand ça arrive trop souvent, Lenny lui donne un petit coup en retour, avant d'accélérer. 

C'est quand il accélère que M.T. se sent partir en arrière et qu'il s'agrippe à lui plus fort, l'attirant totalement contre lui. 

Il sent que Lenny lutte pour rester sur le siège avant, et ça le fait rire. Bien fait pour lui.

M.T. déteste être passager sur une moto. Il a toujours conduit, mais c'est compromis, désormais, vu comme son bras brûlé lui fait un mal de chien, juste en l'utilisant pour se tenir. C'est pas sa peau, qui lui fait mal, ce sont ses muscles, qui d'après la doc vont subir les dommages de l'explosion jusqu'à la fin de la vie de M.T. s'il ne fait pas sa rééducation correctement. 

"On nous suit." crie Lenny par-dessus le vent qui fouette leurs casques, et tire M.T. hors de ses pensées. 

M.T. sent sa nuque se couvrir de chair de poule, alors qu'il se penche contre Lenny et passe sa tête par-dessus son épaule. Ça fait depuis qu'ils se sont engagés sur le pont qu'il a cette sale impression, lui aussi. 

Dans le rétroviseur, il peut voir une Italy GTO vert sombre qui les suit de loin, discrètement. 

Il sait que c'est elle parce qu'il connait cette voiture. Il reconnaîtrait ce nacrage rouge n'importe où. Le souvenir de ses premières suspicions envers ses propres gars remontent en lui comme une coulée de lave. 

Lenny n'attend pas sa réponse, il accélère, et la Sanchez peine et râle sous leur poids combiné, mais elle fend l'autoroute sur laquelle ils sont avec aisance. M.T. entend le moteur de la GTO vrombir pour les suivre - les prendre en chasse et confirmer leurs soupçons. 

Hah, celui qui se trouve derrière le volant n'a jamais été patient pendant les missions de filature, c'est bien un de ses points faibles, qu'il compense par son efficacité. 

Lenny vire soudainement à gauche et emprunte une sortie, qui plonge directement dans les entrailles d'une partie de la ville aux rues étroites. Los Angeles a pourtant de grandes plages, mais Lenny, comme M.T. connaît les quartiers les plus propices aux activités de gangs, les rues dans lesquelles perdre les flics - ou ceux qui les suivent. 

C'est un avantage évident qu'ils ont sur leur assaillant. M.T. le sait. Il n'a jamais eu le temps d'envoyer ses gars en mission sur le continent.

Le moteur de l’Italy vrombit plus fort aux oreilles d’M.T. maintenant que le vent marin ne le fouette plus, et il se permet de jeter un œil par-dessus son épaule. Il grimace, ça tire sur toutes ses cicatrices, mais il le voit, la, derrière son volant, concentré.

Marcello. 

M.T. se bat contre la sensation de brûlure dans son cou pour aviser le siège d’à côté. 

Marcello est venu seul, ça aussi, c’est une erreur, mais il suppose que Liam n’a toujours pas plus d’effectif que lui. 

Lenny vire soudainement à droite puis à gauche dans une ruelle piétonne et il coupe le moteur, laisse la bécane rouler sur quelques mètres en silence. M.T. se retourne vers lui. Pendant quelques secondes, c’est le silence, et le corps de M.T. se détend juste un peu, son bras glisse un peu plus bas contre le ventre de Lenny. 

Il est sûr que Marcello va les voir, mais ça semble faire l’affaire, parce qu'il passe à toute vitesse dans la rue principale; alors Lenny rallume le moteur et accélère à nouveau. M.T. tombe presque à la renverse et il grogne de douleur. Il s’agrippe à Lenny de ses deux mains, attrape sa taille pour ne plus risquer de tomber en arrière, mais Lenny manque de déraper, et une nouvelle crampe de douleur lui brûle le flanc et le cou. 

“Fais gaffe putain !” 

“Ta gueule !” crache Lenny en retour, “C’est pas fini, accroche toi !”

M.T. n’a pas besoin qu’il le lui demande deux fois, il enroule ses bras autour de sa taille - pourquoi ce connard a la taille si fine ?! M.T. est tout recroquevillé contre lui, on dirait la coquille d'un escargot posé sur sa limace - alors que celui-ci s’enfonce dans un nouveau labyrinthe de dédales. 

La tension monte, à chaque virage que Lenny emprunte, c'est un risque de tomber nez à nez avec leur poursuiveur. Ils remontent une longue rue qui va déboucher sur l’une des artères principales de L.A. pour essayer de se noyer dans le trafic, lorsqu’en face d’eux l’Italy GTO verte déboule soudainement d'une ruelle sur la gauche, ses pneus crissent sur le bitume avec fureur. 

M.T. a dès lors l’impression dérangeante d’être un torero démuni face à un taureau vraiment très en colère, alors que la voiture fait brûler la gomme de ses pneus puis fonce droit sur eux. Lenny continue lui aussi à rouler droit sur la voiture, comme s'il pensait que ça n'était qu'une feinte.

M.T. sent un drôle de sentiment l’envahir, comme de la panique alors que les cris des badaux alentours commencent à se relever, mais Lenny sort un glock de sa main gauche et le pointe droit sur la tête du conducteur.

Pendant une seconde, le temps semble ralentir. 

Il peut voir le regard de Marcello s'écarquiller derrière son volant, alors qu’il se rapproche à toute allure; et malgré lui, sans pouvoir s’en empêcher, M.T. attrape le bras de Lenny pour le dévier. Le coup part et plusieurs balles ricochent contre le par choc blindé de l’Italy. Certaines se fichent dans ses portières et l'une d'elles crève sa roue, alors que Marcello braque brusquement pour cartonner l'arrière de la Sanchez. 

La douleur du choc est insupportable, M.T. se sent tourner de l'œil, mais il se mord la lèvre presque à sang comme pour se réveiller. Il manque de lâcher prise sur Lenny alors que celui-ci récupère difficilement le contrôle de la moto. La sanchez s'engage dans une rue, Lenny tente d'éviter les passants qui continuent à hurler en le voyant armés, mais il ne parvient pas à esquiver des sacs poubelles et des cartons qui traînent près des lampadaires. 

"Bordel de merde, il a defoncé le garde boue, ca nique la roue !" hurle Lenny, mais M.T. ne peut rien faire, il n'est que douleur, et s'il bouge, s'il se tord et tire sur ce putain de garde boue, la douleur va l'emporter. 

S'il le pouvait, il se sentirait faible et frustré, mais il essaye de ne pas tomber et de ne pas gêner Lenny encore plus. 

Il est incapable de reflechir, il voudrait juste pouvoir… Trouver… Une solution…

Derrière eux, les cris s'accentuent alors que l'Italy GTO s'engage dans la rue, en tanguant à cause de sa roue crevée, probablement - mais il va les rattraper, Marcello, sans soucis, maintenant que la Sanchez est ralentie par le garde boue.

"Merde !" S'exclame Lenny, et M.T. le sent bouger avec force. Il baisse la tête, juste assez pour le voir essayer de cogner dans le garde roue de son pied droit. 

Il doit l'aider.

Sinon, ils sont foutus. 

M.T. repose tout son poids contre Lenny - oui, encore plus - et si Lenny grogne et se plaint, M.T. ne l'entend pas, comme il déplie sa jambe, se concentre, et puise dans toutes ses forces restantes pour donner un violent coup dans la garde boue, qui cède et tombe au sol avant de virevolter plus loin.

Lenny reprend de la vitesse et tente désespérément de remettre de la distance entre l’Italy et eux, en vain. Il supporte le poids d’M.T. sans broncher, et M.T. se prend à penser qu’encore une fois, Lenny est invincible. 

Pourquoi est-ce qu’il va si loin pour lui ?

Il aurait juste à larguer M.T., ici et maintenant, le livrer à Marcello pour qu’il finisse le travail, et tout rentrerait à la normale. 

Lenny lui a expliqué son raisonnement, simplet et franchement idiot, mais cette excuse lui semble de moins en moins valable, parce que rien ne justifierait allez aussi loin juste pour une faveur. 

M.T. a presque envie de se laisser tomber, pour voir ce que Lenny va faire.

Pour voir s’il est assez fort pour continuer à se débattre contre ce qui va inévitablement arriver à M.T.

Pour voir s’il irait aussi loin, juste pour M.T., quand personne ne l’a jamais fait avant lui. 

“La !” Lenny tente de se redresser, alors qu’ils approchent ce qui s'apparente à un cul de sac. M.T. essaye de se redresser lui aussi, la douleur s’est un peu calmée, jamais il n’admettra que c’est parce que Lenny l’a laissé se reposer contre lui. 

Cet idiot va les faire foncer droit dans le mur s’il continue, et l’Italy pense surement la même chose parce qu’elle ralentie, alors qu’elle s’engage dans la petite allée. Il n’y a que la porte de sortie d’un petit restaurant et un enchaînement de poubelles ici, mais Lenny continue et tourne soudainement à gauche, et M.T. se rend compte qu’il y a un petit passage poussiéreux en forme d'entonnoir qui débouche sur l'artère principale qu’ils visaient tout à l'heure.

L’Italy ne pourra y passer sans quelques dégâts, mais la Sanchez peut le traverser en un clin d'œil et sans encombre.  

Lorsque Marcello s’y engage en accélérant, pensant à tort qu’il aura la place de manoeuvrer, probablement surpris de l’existence de ce passage lui aussi, il heurte directement l’un des murs au bout de quelques mètres seulement, et l’Italy cale, prise au piège entre les deux façades.

Échec et Mat.

Lenny accélère, prêt à sortir de ce foutu passage qui est quand même bien étroit, mais M.T. tire sur sa veste, “Attend refré.”

L’autre freine, et tourne la tête pour le regarder avec un drôle d’air. “T’as ton arme, on peut récupérer des infos, il est en position de faiblesse la.”

"T'es malade ou quoi ? Il est surement en train de nous viser avec une AK la ! Il veut ta peau connard, qu'est ce que tu comprends pas dans on se casse de Los Santos pour qu'ils puissent pas te mettre la main dessus ??"

M.T. fronce le sourcil, et comme Lenny est à l'arrêt, il descend de la Sanchez, avec quelques difficultés qu'il essaye d'amortir quitte à se faire encore plus mal. Les suspensions s'élèvent d'un coup en l'absence de son poids et font tressauter Lenny sur son siège. 

"M.T., reviens ! Bordel…" 

M.T. s'est déjà retourné, et Marcello ne le pointe pas avec une AK, il tente tant bien que mal de s'extirper de sa voiture, uzi en main. 

Il se prend à penser qu'il espère que la protection est activé parce que Marcello va se tirer dessus au moindre geste brusque. 

Il faut dire qu'il a vraiment l'air à côté de la plaque, ça ne lui ressemble pas, d'être mal coiffé, dépareillé, comme s'il avait passé la nuit dans sa bagnole… À les attendre. 

Quelque chose ne va pas bien avec M.T., Lenny lui dirait sûrement qu'il a besoin d'un psy, pour penser à ses gars comme si rien ne s'était passé, comme s'ils n'avaient pas tenté de le tuer, et comme s'ils n'essayaient pas encore. 

C'est pas comme si M.T. en avait vraiment eu quelque chose à foutre, avant son accident.

Quand Marcello lève les yeux et que MT croise son regard, à travers la visière teintée de son casque, et qu'il avance vers lui de cette démarche lente qui lui est propre, la sensation de trahison, de déception, et la colère sont bien là, elles gonflent avec chaque pas qu'il prend en direction de Marcello. 

Ils se figent, tous les deux, alors que Lenny le rejoint, visière relevée et uzi en joue. "Tu bouges pas !" Hurle Lenny, et M.T. tourne la tête vers lui, déstabilisé. 

Lenny se place devant lui.

Qu'est ce qu'il fout ? 

Et si Marcello tire ? 

Est ce que Lenny pense vraiment faire barrage ?

Pour M.T. ?

Il est tellement décontenancé qu'il ne remarque pas quand Marcello lève les mains. Il avance d'un pas et Lenny arme son uzi, un cliquetis assourdissant raisonnant contre les murs qui les entourent. 

M.T. redirige son attention vers Marcello, et il se rend compte qu'il a les yeux écarquillés, comme s'il n'en croyait vraiment pas ses yeux. 

Il avance encore et Lenny s'énerve, "J'hesiterais pas a te faire mordre la poussiere putain, arrete d'avancer !" mais Marcello l'ignore, et a la place, il demande, la voix hésitante, "M.T. ?" 

La, M.T. se rend compte que Marcello n'a non seulement jamais eu de preuves qu'il était en vie, mais aussi qu'il veut le voir. 

Il veut être sûr que c'est lui.

Il veut savoir si M.T. est bel et bien en vie. 

Si M.T. n'est pas qu'une rumeur, une hallucination, un mirage. 

M.T. lève les mains et défait la lanière de son casque. Il s'avance à la hauteur de Lenny, qui lui lance un regard incrédule. 

Si Marcello veut le voir, il va voir . 

M.T. retire son casque, doucement, lentement, comme tout ce qu'il a toujours fait, et il imagine Marcello retenir son souffle. 

Quand sa main retombe contre sa cuisse, son casque tenu entre ses doigts par la lanière, il repose son œil sur Marcello. 

Son expression change. L'horreur de la situation se peint sur son visage, et l'espace d'une seconde, il a l'air d'avoir vu un véritable fantôme. 

Plusieurs fois sa bouche s'ouvre et se referme, lui donnant l'air d'un poisson hors de l'eau.

M.T. ne peut pas s'en empêcher, il sourit, de son sourire tordu, et Marcello pâlit. 

"C'est vraiment toi…" murmure t-il en ayant l'air de rapetisser, et il baisse les bras dans un geste de pur dépit. 

Pour la seconde fois en l'espace de quelques minutes, M.T. est pris de court.

C'est étrange. Marcello a toujours été très droit sur lui, et on dirait presque qu'il...

C'est Lenny qui exprime ses pensées. 

"Bah quoi, t'as l'air déçu de l'voir. Il est pas assez mort pour toi ?" 

Pour la première fois depuis qu'il est sorti de sa voiture, Marcello semble remarquer Lenny, et la surprise se peint sur son visage.

Il ouvre la bouche, puis la referme encore, comme s'il savait que ses questions n'obtiendraient aucune réponse. 

Il repose le regard sur M.T., et cette fois c'est une détresse plus que visible qui se lit sur ses traits. "Ecoute M.T., j'ai jamais voulu de tout ça, moi, j'étais prêt à crever cette nuit-là, tu comprends ? Même si c'était pas raisonnable, j'ai bien compris ce que tu voulais, et maintenant Liam, il jure que par ça , il a complètement débloqué." 

Lenny semble surpris par la facilité avec laquelle Marcello parle. Il abaisse même un peu son uzi, déstabilisé. 

C'est l'effet que font les cicatrices d'M.T., sûrement. 

"Comment ça il a débloqué ? C'est lui le boss maintenant ? Comment vous avez su que votre boss était encore en vie ?"

Evidemment, Lenny ne peut pas s'empêcher d'être agressif et envahissant avec ses questions à la con, puisqu'il mord toujours avant de discuter; et le moment se brise. M.T. peut voir Marcello se refermer instantanément. 

Il lève les bras et utilise cette gestuelle qui lui est propre, alors qu'il dit d'une voix beaucoup plus suave, beaucoup moins sincère, "Dis Padre , si tu veux les réponses à tes questions, t'as qu'à me suivre, hein ? On va discuter gentiment autour d'un caramel macchiato."

M.T. pouffe malgré lui, et ça fait sourire Marcello en coin. 

Ah, le voilà, son Marcello. Celui qu'il a vu rapidement se modeler en un gangster charismatique, sans pitié, dangereux.

Non.

Pas son Marcello .

Il n'a jamais été son ami, il n'a jamais été qu'un membre de son gang, en qui il n'a jamais eu une complète confiance. 

M.T. s'en fout.

Ca n'est qu'un homme parmi tant d'autres, qui l'a trahi, qui lui a tourné le dos, envoyé pour le descendre. 

"Ça t'fait rire fils de pute ?" Lenny lance, agacé, et M.T. sait que c'est pour lui. "Tu vas dire a ton nouveau boss qu'il a qu'à essayer de nous chercher lui-même s'il veut discuter." 

M.T. fronce les sourcils. Lenny demande à Marcello de persuader Liam de les suivre. De les traquer. A quoi il joue ? Est-ce qu'il est pas censé dissuader Marcello de continuer à les pourchasser ? 

Est ce qu'il est pas censé protéger M.T. d'eux ?

Pourquoi est ce qu'il a la soudaine impression d'être un appât secoué devant le nez de ceux qui veulent sa peau ?

Pourquoi est-ce que Lenny se donne tout ce mal à sauver son cul, si c'est pour l'offrir en pâture aux verts et leur dire de se ramener avec des renforts ?

Ça n'a aucun putain de sens. 

M.T. préfère se détourner, et grogne "On s'casse."

Avant de s'avancer vers la Sanchez, il lance un dernier regard à Marcello par-dessus son épaule, et il est frappé par la façon dont il le regarde à nouveau, comme désespéré.

"Rentre, Luigi. Tu fais pas le poids." 

Il doute que ça suffirait à dissuader Marcello de continuer à les suivre, puisqu'il n'est plus l'homme d'autorité qu'il était avant pour lui, mais avec sa bagnole coincée comme ça, il ne risque pas de pouvoir rouler avant un moment. La partie s'arrête là pour Luigi.   

Il entend Lenny reculer pas à pas avec lui, leurs chaussures piétinent la poussière rocailleuse avec rythme, alors qu'il rejoint la moto, et Lenny n'arrête de pointer Marcello de son uzi que lorsque M.T. a remis son casque et est monté sur la bécane en fragile équilibre sur sa béquille.

"La prochaine fois que tu fais pas ce que j'te dis, j'te balance mon poing dans la gueule, trou du cul." marmonne Lenny, avant de remonter sur la sanchez. 

"Commence pas a m'donner des ordres, mon frère, j'fais c'que j'veux." répond M.T. d'une voix sèche en agrippant la rampe de son siège de ses deux mains avec force, quitte à ce qu'il doive utiliser ses muscles douloureux un peu plus pour se maintenir en position. 

Lenny grommelle mais n'ajoute rien. Il démarre d'un coup de kick, et ils déboulent du petit passage en manquant de renverser un couple de passants qui hurlent de surprise.  

La moto file et zigzag entre les voitures, s'éloigne rapidement de Marcello et son Italy GTO coincée. 

M.T. a l'estomac lourd, une nausée qui n'a rien à voir avec la façon dont ses nerfs brûlent sous les cicatrices de son bras le ronge, alors que Los Angeles les avale sans plus attendre. 

Chapter Text

Lenny; Dimanche, 23h59 : 

"Deux chambres." 

"Bonsoir, messieurs dames, est-ce que vous avez réservé ?"

"Nan. Donnez-moi ce qui vous reste." 

"Je suis désolé Monsieur mais nous ne–"

"J'ai dit, donne moi ce qui t'reste." 

Lenny dépose une énorme liasse de billets sur le comptoir, et l'homme en face de lui, qui n'avait même pas pris la peine de les regarder, lève enfin les yeux, surpris par la familiarité de Lenny. 

Sa réaction est immédiate, et Lenny a beau avoir l'habitude d'inspirer la peur, la façon dont le réceptionniste fixe M.T. lui donne envie d'agir avec violence. 

M.T. a tiré sa capuche sur son visage, mais ça ne suffit pas à masquer complètement sa cicatrice, apparemment. 

"Oh, c'est ici que ça se passe !" Lenny frappe de la paume sur le comptoir et l'homme sursaute, avant d'écarquiller les yeux devant la liasse. 

"Milles excuses, je vous fait préparer nos deux meilleures chambres sans plus tarder." 

Le ton est devenu mielleux, le sourire, faux, tort les traits du réceptionniste, mais il tient parole et quelques minutes plus tard, Lenny ouvre la porte d'une immense suite qui donne une vue directe sur les plages de Santa Barbara. L’argent fait vraiment des miracles.

Il referme la porte derrière lui et se laisse aller contre le panneau de bois, essaye de ne pas penser a M.T., seul, dans la pièce d'à côté. 

Aujourd'hui avait été un putain de fiasco, et Lenny avait pourtant tout prevu. Y compris être suivi. 

Mais il n'avait pas prévu d'être déstabilisé si tôt le matin, ni qu'M.T. soit aussi imprévisible, après tout.  

Il baisse les yeux sur ses mains, fronce les sourcils. 

Il était prêt à tuer Marcello, pour M.T., mais M.T. l'en a empêché. 

Comme s'il ne voulait pas que Lenny interfère avec ce qui doit lui paraître inévitable. 

Il n'a pas compris que Lenny ne le laissera pas crever. Quoi qu'il en coûte. C'est devenu personnel il y a longtemps. 

Lenny inspire profondément, et il se penche en avant pour s'efforcer à traverser la chambre. Il en a vu, des chambres d'hôtels, plus ou moins luxueuses, à ses débuts. 

Mais ça fait un bail qu'il n'a pas pris du temps pour lui, qu'il n'est pas parti en vacances et  qu’il n’a pas mis les pieds dans un hôtel. 

C'est pas vraiment des vacances, de traîner son ex-rival hors de l'île pour le protéger de ceux qui veulent mettre fin à sa vie. 

Entre autres. 

Parce que, oui, il y a une autre raison à cette décision que Lenny a prise, et c’est pour ça, qu’ils sont dans un hôtel, au lieu de continuer à rouler et de dormir à la belle étoile. Lenny laisse des traces. 

Il n'en a pas parlé a M.T. parce qu'il n'est pas sûr de lui faire totalement confiance, pour l'instant. Surtout pas après les cabrioles qu'il lui a faites devant Marcello.

Lenny a vraiment besoin de vacances. 

Derrière les baies vitrées, baignés de lumières factices et colorées, de longs palmiers fins se balancent très légèrement au gré d'une brise que Lenny a très envie de sentir sur sa peau, la, tout de suite. 

Il ouvre la fenêtre, la fait glisser sur le côté et sort sur le balcon. 

Ca pue la mer, mais c'est une odeur très familière. Il a grandi avec cette odeur, même s'il n'a jamais mit les pieds dans l'eau. 

Lenny n'a jamais eu confiance en l'eau, elle est capable d'engloutir des camions entiers et elle sert de cimetière a bien trop de cadavres. 

Personne ne lui a jamais appris à nager, et de toute façon, il n'a jamais voulu. C'est une immense faiblesse, bien sûr, une manière de l'éliminer servie sur un plateau d'argent à ceux qui voudraient sa peau - mais c'est un secret bien gardé. 

Pourtant, depuis quelque temps…

Depuis quelque temps la mer l'appelle.

Depuis qu'il a regardé Lucy partir sur ce bateau, l'eau n'est plus juste un sujet d'anxiété, de peur de l'inconnue et des abysses. Elle le rend curieux. Il est presque tenté.

Beaucoup de choses ont changé chez Lenny, depuis les vacances. 

Beaucoup de choses qu'il pensait haïr sont devenues le sujet principal de ses pensées. 

Il glisse ses doigts dans ses cheveux, le gel commence à s’y effriter, il n’a même pas eu le temps de s’en occuper depuis hier. La repousse sur le bas de son crâne est rèche, et il ne peut pas s'empêcher de la gratter doucement du bout des ongles. 

Ils sont au dixième étage de l'hôtel, s’il sautait, la chute serait fatale, et il n’a pas de parachute avec lui, mais qu’est ce qu’il donnerait pour se retrouver sur la plage, la, tout de suite. Qu’est ce qu’il donnerait pour une soirée autour d’un feu de camp avec Miguel, Haylie, Inigo et les autres. Inigo pourrait parler et l'assommer jusqu’à ce qu’il ne puisse plus penser. 

Lenny est interrompu dans ses pensées par son téléphone qui vibre dans sa poche.

C’est vrai qu’il n’a pas pu jeter un seul coup d'œil à celui-ci depuis ce matin, et il attend de nombreuses nouvelles. Il se penche et s’accoude au parapet en verre du balcon, prêt à en découdre.

A sa grande surprise, il n’a qu’un sms et un appel manqué. Ça lui serre un peu le cœur, parce que Miguel et Devon le harcelaient de sms et d’appels, et depuis avant-hier, son téléphone est étrangement silencieux. 

Le sms est d’Haylie. Il est court et très concis.

Opération réussie, pas de pertes, Pichon en cellule. Bon courage.

L’appel manqué est d’Inigo, et il lui a laissé un long message vocal.

Si Jefe, je pense que je mérite une promotion, parce que la le kiwi, c’est plus kiwi 1, c’est le kiwi 32, si tu vois ce que je veux dire, parce qu’ils étaient deux dans la p’tite voiture et ils ont kiwité le tauros, tu comprends, comme ratatatata sur le blindage, c'était le gars avec les cheveux orange comme les oranges (rires), et le conducteur c’est le gars que je le connais pas trop celui la mais je crois qu’il était à la police, en tout cas je leur ait fait une sacré course poursuite hahaha, en fait non ils ont juste arrêté de nous poursuivre est ce que tu sais pourquoi Jefe ? Quand est-ce que tu reviens ? La Rosita elle te fait des bisous et Kim dit de pas t’en faire et que Miguel est entre de bonnes mains, mais je sais pas les mains de qui, salut patron ! 

Quand Lenny raccroche son téléphone, il sourit en coin, parce que cet idiot réussit toujours à le faire sourire, quand il ne lui donne pas un mal de crane. 

“Souris pas trop, on va finir par croire que t’es un gentil, mon frère.”

Lenny se redresse et manque de lâcher son téléphone. Il tourne la tête à sa gauche, et M.T. est là, lui aussi accoudé au balcon, dos à la mer, un joint entre les lèvres. Lenny ne peut voir que son côté défiguré, d’ici. 

Il s'est changé, il porte un sweat à capuche que Lenny lui a donné aussi. C'est drôle, parce que c'est le sien et qu'il ne lui va clairement pas, il est beaucoup trop petit. 

“Qu’est ce que tu fous, tu devrais aller dormir et récupérer plutôt que de m'épier comme un creep.”

“Qui épie qui là, j’en ai rien a foutre de ce que tu fais refré, redescend.”

Lenny s'apprête à retorquer, mais il sait, depuis le temps, que ca ne sert à rien. Plus on pique M.T., plus il pique en retour. 

"Où est-ce que t’as eu ça ?” demande Lenny en pointant le joint du menton et en s’approchant de l’autre balcon lentement. Ils sont à peine séparés par une vitre en verre à hauteur de hanche. 

“Dans ta table basse, j’sais pas depuis combien de temps ça trainait la mais putain…” il tousse un peu et ricane, “Elle est bonne.”

Lenny croise les bras en fronçant les sourcils, tandis que le silence s’installe. M.T. tire sur le joint, le bruit du papier qui brûle grésille agréablement.

"Ça m'fait du bien.” murmure M.T., “Beaucoup plus que les médocs de la doc.”

Les cicatrices de M.T. ont pellé de leurs croûtes, ces derniers jours, pour ne laisser qu’une sorte de peau blanche, rosée, laiteuse et soyeuse, parfois encore nervurées de sillons irréguliers. Lenny a envie de les toucher. 

“Beaucoup plus que ta merde de coke, aussi.” M.T. tourne la tête vers lui, le sourcil haussé. “Tu veux m’rendre accro c’est ça ? Histoire d’avoir un nouveau client ?”

Lenny ricane, et détourne le regard, parce qu’il ne supporte pas son intensité. Parfois M.T. le regarde comme s’il ne savait pas que Lenny sent son regard sur lui, c’est pas quelque chose dont Lenny à l’habitude, être scruté. 

“Ouais alors calme toi, t’es pas le genre de client que j’vise, j'préfère les familles riches qui vivent sur la façade de Vinewood.”

“Meilleure thune, j’comprends.”

M.T. lui tend son joint en se penchant vers lui, par-dessus la vitre en verre. Lenny refuse, et M.T. hausse un sourcil à nouveau, mais il n’insiste pas.

“Disons plutôt que j’ai aucun remords à leur fournir de quoi se foutre en l’air vu qu’ils ont aucun remords à foutre en l’air les gens de mon quartier.” 

M.T. hume en tirant à nouveau sur son joint. Il relâche la fumée qui s'échappe en large volutes au-dessus de lui pour se perdre dans l’obscurité de la nuit. Ça attire l'œil de Lenny, et la même envie de plonger le reprend, comme plus tôt. 

Cette fois-ci l'envie est pressante, elle fourmille dans ses doigts, sous sa peau, jusque dans ses lèvres, alors il regarde M.T. comme si M.T. ne sentait pas son regard sur lui, et il dit, “On sort ?”

M.T. baisse l'œil sur lui, visiblement surpris, mais il sourit en coin, de son sourire un peu tordu, et il acquiesce. 

//

Daniel; Lundi, 00h30 :

Ce soir, les étoiles brillent fort pour Daniel. Il est assis sur l’herbe, entre deux sapins, les pieds dans le vide. Devant lui, la mer se balance lentement d’avant en arrière, le bruit est rassurant, et une petite musique le berce.

Soudain, une étoile traverse le ciel, filante, brillante, et Daniel tend le bras pour la toucher. 

Demain, elle sera là, sur le sable de sa belle plage, et il pourra la récupérer. 

Il est minuit trente dans la vraie vie, mais il est 2h15 sur son île. Daniel attend la visite d’un autre joueur avec impatience. 

Ce soir, après des jours d'échanges de messages par boîte aux lettres dans Animal Crossing, Daniel va revoir Antoine.

Enfin.

Il est conscient de ce que ça pourrait être - un piège, une arnaque, une manipulation - mais Daniel s’en fiche. Il est sûr et certain qu’il s’agit vraiment d’Antoine, il écrit toujours de cette manière quand il envoie des sms, et personne ne pourrait l’imiter aussi bien, à part lui même. 

Tous les deux se sont mis d’accord pour garder ces interactions secrètes, à la demande d’Antoine, et parce que Daniel sait que Monsieur Donation a déjà beaucoup trop de choses auxquelles penser, en plus du fait qu’il soupçonne fortement Cox d’être derrière tout ça. 

Antoine refuse de répondre à ses questions, quand il lui envoie des courriers avec un nouveau canapé, une télé, un ballon ou une tenue customisée, mais il lui assure qu’il va bien et que Daniel ne doit pas s'inquiéter. 

Ça fait plusieurs jours qu'ils s'envoient des courriers sur le jeu, toujours aux mêmes heures. Daniel s'inquiète même si Antoine lui demande de ne pas le faire. Antoine a toujours été un gros dormeur, pour compenser son immense dose d'énergie quand il est réveillé; sauf que les courriers sont tous datés et il n'y a jamais plus de 6h entre chaque. 

C'est étrange. 

Et puis Antoine a l'air triste, toujours. C'est normal, Daniel se dit, il est kidnappé, seul, effrayé sûrement, et ce depuis plus de deux semaines, maintenant. Ça commence à faire vraiment long. 

C'est pas faute de lui avoir demandé où il se trouvait, de lui avoir dit qu'il viendrait le sauver, mais Antoine ne répond jamais à ces questions ou ces allégations. 

Et puis il y a eu ce dernier courrier, qui lui proposait de se rencontrer sur l'île de Daniel. 

Daniel est aussi excité que s'il allait revoir Antoine pour de vrai. 

Il faut dire que ce jeu l'aide, bien plus qu'il ne veut l'admettre, et c'est aussi son seul lien direct avec son cousin. 

Daniel n'a pas perdu espoir, mais ça devient dur quand on lui interdit d'aider aux recherches parce que lui aussi est en danger et qu'on lui cache de plus en plus de choses. 

Et puis il peut seulement se distraire autant que possible, mais les journées se font longues. Il a l'habitude de l'adversité et des problèmes qui s'enchaînent, maintenant, pas de cette léthargie qui n'a aucune date limite de consommation. 

Hier, Vanessa est venue le voir, et elle a tout de suite vu que Daniel était différent. Il pense qu'elle en a parlé à monsieur Donation, parce qu'il est venu voir Daniel aujourd'hui et lui a tapoté la tête en lui disant que lui aussi avait l'impression d'entendre Antoine parfois, qu'il avait l'impression qu'il était juste là. 

C'est horrible.

Daniel s'en veut parce qu'il a souri à Vanessa, mais personne ne peut comprendre, personne ne peut savoir que c'est parce que ce soir, il va revoir Antoine, lui, même si c'est pas vraiment en face à face. 

Daniel y travaille. 

Bientôt, il ramènera Antoine à la maison, et monsieur Donation pourra sourire lui aussi. 

La console de Daniel s'illumine soudainement alors qu'une nouvelle animation que Daniel n'a jamais vu avant apparaît devant ses yeux. 

Un voyageur arrive sur son île. 

Daniel cesse de respirer alors que le petit avion s'approche de plus en plus. 

L'écran s'efface tandis qu'un petit personnage passe les portes de son aéroport. 

Le visage de Daniel se décompose alors qu'il avise le personnage. 

Le personnage, qui est chauve, porte un costard et une cravate rouge. 

Daniel jette sa switch sur le lit devant lui, comme si elle venait de le brûler.

Pendant un instant, Daniel envisage d'éteindre sa switch, de tout annuler, et de tout dire à Donatien. 

Mais l'écran s'efface à nouveau pour revenir sur son propre personnage désormais debout, face à lui. 

Il attend que Daniel le contrôle. 

Il attend que Daniel aille chercher des réponses. 

Alors Daniel inspire, longuement, puis il récupère sa console. Allez Daniel, tu peux le faire, tu savais qu'il y avait une possibilité… Que ce ne soit pas Antoine. 

Lentement, Daniel traverse son île, mais lorsqu'il arrive devant l'aéroport, il n'y a personne. Il fronce les sourcils et enclenche la messagerie directe qui s'affiche pour tous les joueurs sur son île. 

Il y a quelqu'un ?

La réponse ne se fait pas attendre. 

Chez toi Daniel!

L'estomac de Daniel se contracte. 

Si c'est Cox, il imite un peu trop bien Antoine.

Il est chez lui, donc. 

Cette simple pensée donne des frissons d'effroi à Daniel, mais il se dirige vers la partie de son île qui abrite la maison de son personnage.  

A peine arrive-t-il devant que quelqu'un en sort, et cette fois, le personnage ressemble à Antoine. Il a son tee shirt, ses cheveux, son pantalon et même des baskets brillantes. 

Daniel se fige. 

Pendant une seconde il a l'impression que ses entrailles tombent, et tombent, et tombent, alors que ses yeux se remplissent de larmes.

Il inspire subitement puis un sanglot s'échappe ses lèvres. "Antoine…" Il appelle, en vain, parce que Antoine ne peut pas l'entendre, mais il est là, devant lui, dans un jeu. Daniel a besoin d'y croire.

Daniel? C'est toi Daniel c'est toi c'est vraiment t

Le message semble s'arrêter comme si l'émotion l'avait emporté lui aussi. 

"Antoine !" Daniel appelle plus fort, en approchant la console de son visage, comme si sa voix allait porter à travers. Les larmes se font plus grosses alors qu'elles perlent sur ses joues pâles. 

Daniel?

Il s'empresse de répondre, Antoine !!!!!! puis il avance et déclenche l'animation câlin pour le prendre dans ses bras.

Une petite bulle apparaît au-dessus d'Antoine qui coupe à nouveau le souffle de Daniel. 

Pardon Daniel je peux pas rester longtemps mais il fallait que tu vois je t'aime tu me manques Daniel tu me manques

Daniel s'empresse de répondre aussitôt, les doigts tremblant, les larmes ravalées, parce qu'il n'a pas le temps.

Non attends ! Antoine s'il te plait reste !!

Le petit bonhomme d'Antoine fait une mimique d'excuse, puis une mimique de bisou, et un dernier message s'élève au-dessus de lui, Pardon Daniel , avant qu'une nouvelle animation obscurcisse l'écran de la console. 

La session de partage est interrompue. 

"Non, Antoine, Antoine revient !!" hurle Daniel en fixant sa console avec désespoir. Il court partout sur son île, parce que le petit personnage d'Antoine n'est plus là, il est nul part, même pas dans l'aéroport. 

Daniel a attendu ce moment si longtemps, avec tant d’espoir, et pour quoi ? 

Les larmes reprennent, le désespoir gonfle, et c'est comme quand il s'est réveillé à l'hôpital trois semaines plus tôt, et qu'on lui a annoncé la disparition d'Antoine. 

La même sensation de perte, sauf que cette fois, Antoine était presque au bout de ses doigts, inatteignable mais juste la . 

Il crie sans s'en rendre compte, le nom d'Antoine sur les lèvres, encore et encore alors que l'angoisse pèse de plus en plus lourd sur sa poitrine. 

Il rejette sa couverture et sa console pour essayer de sortir de son lit, alors qu'il manque d'air - tout est flou, la chambre bouge au ralenti autour de lui, et ça sonne dans sa tête et contre ses tempes, alors qu'il continue d'appeler Antoine. 

Sa porte s'ouvre brusquement et pendant un petit instant, Daniel croit que ses prières sont entendues, c'est Antoine qui revient, enfin, enfin , mais c'est Donatien qui débarque dans sa chambre en disant quelque chose qu'il n'entends pas. Encore une fois, le désespoir reprend le dessus et s'abat sur Daniel comme une espèce de massue qui le rend cathatonique, alors que les bras de Donatien s'enroulent autour de lui et l'empêchent de tomber sur le sol alors que ses genoux le lâchent. 

Les larmes coulent mais plus aucun son ne passe ses lèvres, alors qu'il fixe sa porte grande ouverte en attendant qu'Antoine la franchisse. Il n'entend pas ce que Donatien lui dit, il ne le voit pas quand il cherche son regard. 

Daniel ne sent plus rien. 

Il s'est éteint. 

//

Donatien; Lundi, 00h30 :

"Oui Fab. Bien sûr, c'est comme ca qu'on fait des affaires, tu le sais bien. Mais non ne t'en fais pas. Je sais, je sais que tu as hâte d'aller voir notre cher Tim, je suis sûr que le Commissaire Boid te laissera y aller très bientôt. Tout de même cette histoire c'est terrible, pauvre Devon. Je ne le portait pas tellement dans mon cœur mais tout de même ! Hic~ Quoi ? Mais pas du tout enfin je te l'ai déjà dit mon petit Fab, le sang des Montazac est composé a 99% de vin, je ne suis pas bourré !" 

Donatien regarde la bouteille bien entamée sur la table basse devant le canapé qui a pris la forme de son corps à force qu'il y passe ses nuits. 

"Mais oui. D'accord Fabien, à demain alors, je suis sûr que Daniel sera raaavi de te voir. C'est ça. Et bisou bien sur." 

Donatien raccroche avant que Fab ne puisse mettre en doute sa sobriété un peu plus. 

Heureusement qu'il est là, Fab, son pilier, son associé, son acolyte, sa moitié - de travail, bien sûr. Sans lui, les affaires seraient encore en train de stagner. Kiddy est un bon gars mais il n'a pas vraiment le sens des affaires comme Fab et lui. Il n’a pas leur charisme, ce magnétisme qui pousse les gens à revenir même s’ils se font entuber et que c’est toujours plus gros. Il y a une certaine beauté dans la façon dont Donatien entourloupe ses clients, c’est tout un art, et ça fait partie de la prestation. 

Un gros bruit sort Donatien de ses pensées. Ça vient de sa droite, un drôle de bruit, comme quelque chose qui a frappé le mur, et des paroles étouffées. Donatien ne se fait pas trop confiance, peut être qu'il imagine tout ça, mais ça fait déjà quelques jours que ces bruits arrivent, surtout de nuit.

Il se lève et s'approche alors que d'autres bruits sourds passent à travers l'épaisse cloison du mur. 

C'est assez déstabilisant parce que Donatien connaît - de loin - tous les habitants de l'immeuble et il sait que celui juste à côté du sien est inhabité, acheté par un couple de personnes âgées qui ne viennent ici qu'en été apparemment. 

Il devrait aller voir un de ces quatres. 

"Eh des squatteurs, surement, je suis sûr qu'ils seraient prêt à débourser leurs derniers cents pour une bonne bouteille de champagne Montazac Torez." dit Donatien au mur en face de lui, celui contre lequel son coffre fort est posé. 

Vanessa lui a dit que c'était sûrement le stress qui lui faisait entendre des bruits fantômes, et ça lui a fait froid dans le dos, s'il y a bien quelque chose que Donatien ne veut jamais voir, c'est un fantôme…

Et puis, ça serait un comble pour Donatien de Montazac d'entendre des choses à cause du stress. 

Non, il préfère se dire qu'il a l'alcool très imaginatif. 

Il lève la bouteille qu'il ne se rappelle pas avoir emmené avec lui, pour porter un toast à ce drôle de mur bruyant, puis il boit, en son honneur. 

Il se retourne pour rejoindre son canapé - Daniel doit dormir a cette heure, depuis quelque temps il passe ses journées à jouer à des jeux sur console, parfois il vient montrer ses petites avancées a Donatien sur la télé, et même si Donatien ne pige rien à ces trucs de jeunots, c'est plaisant. 

C'est plaisant, et en même temps, nostalgique. Donatien sait que Daniel aimerait que Antoine soit là. 

Et pour être franc, Donatien aimerait ça, aussi. 

Dernièrement ça devient dur pour Donatien de rester ici, de passer ses journées au téléphone, à organiser des recherches avec Panis et le lieutenant - non, le co-commissaire Kuck - ou à négocier des ventes et des informations. Il veut que tout redevienne comme avant, même si rien n'est et ne sera jamais comme avant. Désormais, il doit prendre soin de Daniel comme de son fils, et retrouver Antoine avant tout.

Cela dit, il veut quand même reprendre le travail, la confection et les livraisons. Tout le monde fait son maximum pour retrouver Antoine après tout et Donatien n'est jamais qu'un seul homme, même si, quel homme !

Il se demande ce que Daniel penserait, si Donatien reprenait le travail. 

En parlant de Daniel, Donatien a le besoin soudain urgent de vérifier qu'il va bien. Ça le prend comme une envie de pisser, alors il y va, et quand il approche des escaliers, il entend un hurlement qui lui glace le sang. 

Il reconnaît la voix de Daniel, il reconnaît cette détresse qui suinte de son cri, elle est un peu trop familière. Donatien lache la bouteille et ignore la facon dont elle tombe et roule pour se vider sur le tapis blanc qu'elle tache de son contenu rouge.

Il s'élance dans les escaliers et repousse la porte de la chambre pour aussitôt débarquer dans la pièce. 

“Daniel ??”

Daniel est là, à moitié debout, à moitié assis sur le lit, et quand il voit Donatien il pâlit tellement qu'on dirait qu’il a vu un fantôme, lui aussi…

C’est pas raisonnable, mais pendant un instant, Donatien s’est imaginé que Cox avait trouvé un moyen de rentrer dans cette chambre pour mettre la main sur son deuxième Croûte. 

Daniel titube, et Donatien le rattrape avant qu’il ne tombe.

Il l’enlace avec force, parce que Daniel est là.

"Ça va aller mon petit Daniel, hein, allez, ça va aller, je sais qu’il te manque mais on va le retrouver.”

Donatien se sent démuni, parce qu’il ne sait pas quoi dire d’autre pour calmer Daniel, qui pleure et appelle Antoine dans une litanie de plaintes; il aimerait que Vanessa soit là, ou même Josephine, Kiddy, n’importe qui qui sait parler aux petits. 

Mais Daniel semble se calmer tout seul. Il fond, dans les bras de Donatien, il cesse de trembler et de s’agiter, mais il devient étrangement lourd et immobile. 

“Daniel ?”

Donatien tente d’accrocher son regard en se reculant légèrement, mais les yeux de Daniel restent obstinément rivés sur la porte, vides.

Ça lui glace le sang, à Donatien. On dirait que l’âme de Daniel a quitté son corps.

On dirait que Daniel s’est éteint. 

//

M.T.; Lundi, 00h58 : 

La soirée est douce, presque trop chaude.

M.T. transpire sous son sweat trop petit, la capuche couvre à peine sa tête mais c'est assez pour distraire les gens de ses cicatrices. 

Il n'a pas envie d'être perçu, il n'a pas envie que les gens le regardent, et comme il ressemble a un monstre tout droit sorti d'un cauchemar, il sait que tout le monde va le fixer et M.T. n'a pas envie d'exister , ce soir. Donc il garde le sweat, et la capuche.

Pourtant l'ambiance de la soirée est festive, on ne croirait pas que dans quelques heures, la plupart des gens se lèveront pour aller travailler, sûrement. 

Lenny l'a emmené dans un quartier que M.T. n'a jamais vraiment fréquenté, et qui est pourtant énormément fréquenté. Il y a des gens partout, sur les trottoirs, sur la route, dans les magasins et les restaurants. C'est enchaînement de rues et ruelles bondées, aux parfums épicés, avec des stands de bouffe tous les dix mètres, des gens qui parlent, qui crient, qui chantent et qui rient, et surtout de la musique, comme celle qui jouait tous les jours dans l'appartement adjacent à la petite chambre où M.T. est resté cloîtré ces dernières semaines. 

Bien sur que Lenny allait l'emmener dans un putain de quartier latino, apres l'avoir fait tourné en rond pendant presque une heure pour être sur de pas être suivit. 

M.T. ne sait même pas pourquoi il a accepté de sortir avec cet enculé de Vagos, il pensait vraiment qu'ils allaient acheter de quoi se défoncer ou aller dans un club de strip-tease peut-être, mais non, à la place Lenny pousse une barquette en carton remplie de nourriture entre ses mains gantées en pouffant qu'il a commandé un plat qui se bouffe au petit dej, des chilaquiles et que le vendeur l'a trop mal regardé. Il lui dit qu'il a essayé de parler espagnol et que la abuela qui lui a servi son pambazo a beaucoup ri en lui frappant la joue avec affection, mais il a aucune idée de ce qu'est un pambazo , il a pris ça parce que ça sentait bon.

M.T. comprend que dalle, en plus il est encore un peu high, mais il n'arrive pas à se détendre donc le high n'est pas vraiment un bon high. 

Ca le fait se sentir bizarre, tout ça, comme s'il était encore moins à sa place que d'habitude - exactement comme au premier jour de son règne en tant que nouveau boss des Families. 

Seulement cette fois, ça le rend nostalgique, en plus. 

Ca lui fait penser à ces rares fois ou ses tantes et ses oncles venaient à la maison, avec son grand père, ses cousins, et que tout le monde cuisinait ensemble, la musique n'avait pas grand chose à voir avec celle qui résonne sans cesse dans son oreille depuis des jours, si ce n'est pour les tam tam rythmiques et les chants mélodieux.  

C'est un temps révolu qui lui manque même s'il semble n'avoir jamais réellement existé tant il l'a enfoui il y a très, très longtemps, très, très loin dans les abysses de ses souvenirs. Depuis que la Mort a pris sa mère et que sa "famille" n'a jamais essayé de les aider dans ces terribles moments; ces gens sont morts, aussi. Du moins ils le sont pour lui. 

Tous ces sourires, toute cette joie, toutes ces couleurs, tout cet amour, tous ces liens n'avaient été que factices, Twain l'a vite compris, quand personne n'a décroché le combiné alors qu'il appelait à l'aide.

Il a appris, à ce moment-là, qu'il ne pourrait jamais faire confiance à qui que ce soit. Que n'importe qui se retournera toujours contre lui le moment venu. 

Et jusqu'ici… La Vie ne lui a jamais prouvé le contraire. 

"'tenchion trou du cul !"

M.T. se fige sur place, tiré hors de ses digressions comme un bras se presse soudainement contre son estomac pour l'empêcher d'avancer plus. 

Lenny se tient à côté de lui, une sorte de sandwich… ou de brioche... en bouche, et il regarde à gauche et à droite tandis que des voitures leurs passent juste devant. 

Ils sont juste devant un passage piéton qui traverse l'artère principale de Santa Barbara longeant la mer, qu'M.T. n'avait même pas remarqué tant il était dans ses pensées. 

L'odeur du sel le frappe de plein fouet, mélangée à celle des différentes épices et viandes qui sont en train de cuir et de frire dans la rue derrière eux.

M.T. baisse les yeux sur le bras de Lenny, sur sa main qui agrippe son sweat comme pour être sur que M.T. ne va pas se jeter sous les roues de la prochaine bagnole qui passe. 

M.T. lève l'œil sur Lenny, tiraillé. 

Il est incapable de savoir s'il ressent de la colere parce que c'est pas un gosse et qu'il a pas besoin d'être protegé par un putain de Vagos, s'il est amusé parce que Lenny peut pas s'empecher de faire ce genre de choses, meme pour M.T .; ou s'il est destabilisé. 

Vu la façon dont son estomac se tord, il sait que c'est la dernière option, mais il préfère l'ignorer. N'importe quoi, frère. 

Il baisse un peu la tête, se camoufle à nouveau de la vue du reste du monde, et il lève sa main libre pour attraper celle de Lenny contre son estomac. Il l'abaisse et la place bien entre ses jambes. 

La réaction de Lenny est immédiate; il la retire comme s'il venait de se brûler, en regardant M.T. avec de grands yeux scandalisés. On dirait un hibou, avec son pain fourré dans la bouche. 

"Tu veux pas me tenir par les couilles non plus ?" ronronne M.T. avec un sourire en coin, puis il lui propose sa propre main en remuant doucement ses doigts gantés, "Ou m'aider à traverser peut-être ?" 

Lenny lui frappe aussitôt l'épaule, avec force, et M.T. rit, parce que ça frustre Lenny encore plus et il traverse à grand pas, sans lui. 

Dommage, M.T. se prend à penser. Il fronce le sourcil. 

Dommage de quoi ? 

Il traverse à la suite de Lenny, même si la distance se creuse entre eux. Il fixe sa nuque, de loin, alors que Lenny s'engage sur la plage.

Lenny a une drôle façon de marcher, pense M.T., alors que ses yeux se perdent sur le reste de son corps. Il peut déjà entendre Liam râler que lui n'est pas mieux avec sa démarche de paresseux trop fier. 

La pensée lui tord l'estomac, désagréablement. 

Lenny s'arrête, au milieu du sable, assez loin de l'eau. M.T. le rejoint et le bouscule légèrement quand il le dépasse. Il continue à marcher vers la mer, et après quelques pas il jette un œil par-dessus son épaule pour sourire à Lenny d'un air mutin. 

Sans raison.

Il aime juste trop faire chier Lenny. Ça va vite devenir son "nouveau" passe-temps favori.

Et comme Lenny ne se laisse jamais faire - il lui fait un doigt d'honneur - M.T. continue. 

M.T. se détourne à nouveau pour aviser la mer calme devant lui. Les remous sont lents, paresseux, eux aussi. 

Il décide d'enfin goûter ce qu'il y a dans sa barquette, et il s'avère que c'est du poulet avec des morceaux de tortillas et pleins d'autres trucs. C'est vachement bon, pour un petit-dej. 

La barquette ne fait même pas la taille de sa paume mais elle déborde de bouffe. 

Ça n'empêche pas M.T. de la finir en quelques secondes. 

Il se rend compte qu'il est affamé, parce qu'ils ont pas graillé depuis hier. 

Lenny l'a habitué à le gaver comme une oie avec la nourriture de sa daronne. 

Comme par réflexe il presse une main contre son ventre et grogne. Pourquoi les muscles c'est si chiant à gagner et si facile a perdre ?

Des pas prudents s'approchent, lentement. 

"J'aime pas la mer." marmonne Lenny. 

M.T. est encore pris de court par cette déclaration. 

"Okay, mec." 

Lenny arrive à sa hauteur et claque sa langue contre son palais. "J'essaye de faire la conversation, fais un effort non ? Oh."

"Quoi, tu sais pas nager, c'est pour ça que t'aimes pas la mer ?" 

"Quoi ? N'importe quoi, ta gueule."

"Attends sérieusement frère tu nages pas ?" 

Lenny sort son cran d'arrêt de sa poche et joue avec, l'expression particulièrement neutre derrière ses lunettes de soleil. 

M.T. sourit en coin. 

Il sourit beaucoup, ce soir. 

"Si tu veux te battre, fais-le à la loyale, Vagos." 

L'appellation glisse sur sa langue comme une insulte, c'est voué a être comme ça entre eux, même quand M.T. essaye de rester bon enfant. 

Mais l'insulte ne semble pas effleurer l'autre homme. 

Il range son cran d'arrêt et se tourne vers lui pour l'aviser par-dessus ses lunettes. Puis il croise les bras sur son torse et lève une main. 

"Un, tu sais que j'ai aucun remords à frapper les grands brûlés quand ils jouent aux cons; deux, par contre moi j'suis pas con, connard, une gifle et tu m'envoies voler. Tu m'prends pour un bleu ou quoi ?"

M.T. sent son ego faire des loopings, fragile une seconde, puis gonflé à bloc la suivante. 

C'est sa poitrine qui gonfle quand il se redresse de toute sa hauteur. 

Il ne fait jamais qu'une tête de plus que Lenny mais ça le rend fier comme un paon. Comme le fait que Lenny reconnaisse sa force physique.  

Ce genre de conneries, il s'en fout d'habitude. 

"Au moins tu l'reconnais refré." Il répond, et comme Lenny soutient son regard, M.T. a la terrible envie de le lui faire baisser, d'effacer cette confiance sur son visage. Mais il a aussi envie que Lenny continue à lui tenir tête. 

M.T. a connu Lenny bien avant la descente de Forum Drive, mais il n'était jamais qu'une autre petite main d'un gang rival qui n'était même pas à la hauteur, à l'époque. 

Il l'a croisé, a échangé insultes et menaces avec lui plus d'une fois, mais ils n'étaient personne l'un pour l'autre. Pourtant, M.T. l'a vu évoluer, de loin, mais il l'a vu. 

Maintenant qu'ils sont quelque chose - ennemis jurés et destinés à se descendre l'un l'autre - il le voit, de près, et sous un jour différent. 

Les Vagos ont pris le dessus et Lenny est devenu tout ce que M.T. aurait dû être. 

Il l'a sauvé, s'est occupé de lui, et le protège. 

Une pièce manque au puzzle. 

Lenny renifle bruyamment. 

M.T. se concentre à nouveau sur son visage, et il remarque que le regard de Lenny se fait fuyant. 

"Quoi ? J'ai un truc sur le visage ?" dit-il en levant une main pour caresser sa cicatrice du bout de ses doigts gantés.  

Lenny laisse échapper un bruit entre un rire et un souffle en détournant la tête pour regarder la mer à la place.  

"Ça t'arrives souvent de fixer les gens comme si t'allais les bouffer ? C'est quoi comme technique d'intimidation ça." 

M.T. pourrait se sentir gêné, prit la main dans le sac, mais il est beaucoup trop intrigué par la réaction de Lenny. 

Il s'approche d'un pas et sourit en coin, "Ça t'gêne ?" Il sait qu’il surplombe Lenny comme ça, il espère que c’est menaçant, suffoquant, et que Lenny va rapetisser et céder. 

Lenny lève les yeux juste une seconde pour l'aviser, sur ses gardes, toujours, mais il jauge toujours très rapidement la situation, et il sait que M.T. cherche juste à le faire chier, encore. 

"Ouais, t'es gênant, les gens vont finir par croire que t'es amoureux, dugland." 

Il ne cède pas.

C'est au tour de M.T. de rire en soufflant du nez. "T'aimerais."

"Non merci."

"C'est toi qui fait la pucelle parce que j'te regarde, mon frère, j'pense que personne pensera que j'suis celui qu'est amoureux, la."  

"J'vais te casser la gueule si tu continues." 

"Drôle de façon de montrer ton amour, j'plains tes exs." 

"Ferme la."

"Ou quoi ? Tu vas me planter et m'abandonner sur cette plage après tous ces efforts pour que j'me retrouve devant toi aujourd'hui ?"

Ca sort de nul part, même M.T. se fait la réflexion, et il regrette ses paroles parce qu'il sonne vraiment peu assuré. 

Lenny semble se refermer d’un coup, comme toutes ces fois où M.T. dépasse les bornes. 

Il lui jette un dernier regard avant de s'éloigner en direction de la ville. 

M.T. sent la frustration le gagner, qu'est ce qu'il fout, putain ? Tout se passait bien, à peu près, ce connard de Vagos essayait même d’être agréable. 

Pourquoi ça l'énerve autant, de voir Lenny s'en aller sans s'arrêter ni plus lui lancer un seul regard ?

Ça lui rappelle un souvenir vraiment mal venu.

Liam et Marcello, qui s'éloignent, sous la pluie, dos à dos. 

M.T. sent une rage incontrôlable le saisir et il balance soudainement sa barquette sur le sable en grognant de frustration. "Putain !"

Ça ne sert à rien d’essayer, pourquoi est-ce que Lenny s'entête, même ? Jamais un chien et un chat ne pourront s’entendre, c’est dans leur nature, voués à se détester et à se chasser l’un l’autre.

Peu importe combien Lenny essayera de se battre contre leur destinée, M.T. sait que ce sera en vain. Un Families et un Vagos ne pourront jamais devenir amis, ils seront toujours amenés à s'entre-tuer.

C’est inévitable.

Chapter Text

Lenny; Jeudi, 11h56:

4 jours.

Ils sont restés 4 jours, à Santa Barbara, avant que Lenny ne reçoive un sms de Haylie qui lui donne le top.

Le top, c'est le signal pour lui annoncer que les verts quittent la ville. 

Le top, c'est le moment pour Lenny de bouger avec M.T.

Tant mieux, parce que Lenny étouffe. 

Il fait encore plus chaud qu'à Los Santos, mais surtout, M.T. et lui s'évitent, alors il s'ennuie vite. 

Lundi soir, Lenny est venu toquer à la porte de sa chambre juste pour voir s'il était encore là, et après quelques longues secondes d'un silence gênant à se regarder dans les yeux, Lenny est retourné dans sa propre chambre. 

Il a déjà oublié pourquoi il lui donne le traitement du silence, mais s'il y a bien une chose que Lenny est, c'est borné.

Même s'il pardonne vite - trop vite, aussi. 

Ce matin, après 3h de trajet sur leur Sanchez en direction de Montero, Lenny s'est arrêté à un Diner près de l'autoroute. 

Ils avaient roulé en silence, M.T. agrippé aux rampes d'accrochage derrière son siège, un espace calculé entre eux qu'il n'arrivait pas à maintenir entre leurs cuisses. 

A chaque fois qu'il accélère, M.T. serre les cuisses autour de lui, c'est presque déstabilisant. Et drôle. Un peu.

Parce que... M.T. a toujours l'air si solide, même maintenant.

Ils sont allés faire du shopping le troisième jour - enfin, Lenny y est allé, et il est tombé sur M.T. dans la meme putain de boutique. C'était presque comique. Lenny ressortait de la cabine pour se regarder dans le miroir à pleins pieds au moment où M.T. faisait de même. 

M.T. s'est rhabillé en vert, du coup juste pour lui tenir tête, dans cette petite guerre silencieuse, Lenny a changé de tenu et remit du jaune. 

Il porte une casquette, jaune, une chemise, jaune, qu'il garde ouverte, et un pantalon qui s'apparentrait a du cuir, et des tongs, parce que ca lui manquait un peu et qu'il fait chaud. 

Ils entrent dans le Diner et Lenny retire sa casquette, même si ses cheveux ne sont plus du tout aussi bien coiffés qu'avant. Il a la même coupe, mais il ne prend plus le temps de les plaquer en arrière avec du gel. 

Lenny se demande comment M.T. supporte la chaleur, alors qu'il porte un putain de beanie vert foret sous sa nouvelle veste vert pastel et son jogging en coton blanc qu'il remonte sur ses mollets pour exhiber ses nouvelles nikes montantes, vertes elles aussi. 

Tout ça pour la discrétion. 

Ils sont vraiment des cibles ambulantes tous les deux. 

A ce stade, M.T. doit avoir compris qu'ils sont le ver au bout de l'hameçon qui sert à pêcher le gros poisson.

Surtout que deux chefs de gangs en mouvement, ça n'attire pas que l'attention de Liam et ses gars. 

Forcément. 

M.T. est celui qui lui a signalé, d'une pression de ses cuisses contre les siennes, la voiture pas du tout discrète, rouge, qui les suivait, quelques minutes après leur départ de Santa Barbara. 

Elle les a filé pendant plus d'une heure, jusqu'à ce qu'elle ne se retourne sur l'autoroute en défonçant quelques poteaux en plastiques qui séparaient les deux voies. 

M.T. s'assoit lourdement sur l'un des canapé du box le plus éloigné de la porte d'entrée. Dos au mur. 

Lenny hésite avant de s'asseoir à côté de lui. 

Ils ont le même réflexe, après tout, de ne jamais tourner le dos à de potentiels ennemis. 

Le souvenir de M.T. qui descend de leur moto pour s'avancer vers Marcello dans toute sa fierté, en laissant Lenny, armé, derrière lui, lui revient soudainement.

Le souvenir de M.T. qui s'avance vers les remous calmes de la mer de Santa Barbara, qui se retourne juste pour lui sourire, une invitation à continuer leur petite déconnade comme s'ils avaient fait ça toute leur vie, lui revient aussi. 

Et un dernier souvenir remonte, toujours, un souvenir qui le brûle, où M.T. ferme les yeux pendant que Lenny frotte sa peau et que l'eau glisse contre la porcelaine de la baignoire pour disparaître en tourbillon dans le siphon. 

Il se laisse tomber à côté de M.T. sur le siège rembourré, et leurs genoux se cognent, leurs épaules aussi. 

M.T. ne fait aucun effort pour prendre moins de place.

Il exsude une chaleur presque suffocante. 

Lenny ne compte pas céder à cette bataille territoriale silencieuse. Il croise les bras sur son torse, espère prendre plus de place mais son biceps se presse contre un mur de muscle. 

Ça l'énerve un peu de pas réussir à faire bouger M.T., et en même temps, ça le frustre, parce que c'est ridicule et qu'au fond, ça le fait rire. 

Il lève sa main gauche pour attirer l'attention d'une serveuse qui arrive aussitôt, ses grands yeux bleus curieux se fixant aussitôt sur la capuche d'M.T.

"Bonjour, qu'est ce que j'vous sers ?" 

Elle a la voix qui peine à se faire entendre, Lenny parie que c'est une fumeuse de très longue date. 

"Je sais pas vous avez quoi ?" 

La femme detache son regard d'M.T. pour le poser sur Lenny, et glisser aussitôt sur son torse et ses tatouages. Il lui donne 10 minutes pour appeler les keufs. 

Pas qu'ils puissent arriver vite, ici, c'est un Diner paumé sur le rebord d'une route encore plus paumée qui longe l'autoroute en direction de San Francisco. 

"On fait des brunchs 24/24 sauf le mardi, vous avez d'la chance. Sinon aujourd'hui on a un spécial H, haricots, harengs fumés, hot dogs, et en dessert une tarte au sucre." 

Elle se détend alors qu'elle récite l'horrible menu que le Diner sert. 

"Puis sinon c'est à la carte mon chou." 

Lenny se hérisse au surnom. Pourquoi est ce que cette femme est un cliché ambulant des serveuses des années 80, avec ses grosses boucles de permanente et ses sourcils dessinés au khôl ? Il laisse passer, parce qu'il est en train de négocier. 

Un petit jeu silencieux, avec à la clé une promesse de se tenir tranquille, des deux côtés. 

Il se force à sourire, et à jouer de son charme, même s'il est vraiment mauvais à ce jeu là. 

"On va prendre le brunch, pour deux, avec du café." 

Il donne un coup de coude a M.T., qui grogne d'approbation - du moins il l'interprète comme ça. 

"Ouais, deux cafés. Et pis vous avez qu'à en rajouter un pour vous ma p'tite dame, hm ?" 

La serveuse lui sourit avec délice, le regard beaucoup moins curieux. Elle dépose un papier devant Lenny puis se détourne et s'éloigne, enfin. 

Le silence pèse, presque plus confortable que l'idée de devoir se parler. 

Lenny se triture l'esprit, il essaye de trouver comment briser cette glace qu'il a laissé s'installer parce que M.T. est un abruti et que lui-même est… Lui-même. 

Au moment où il se tourne vers M.T., M.T. se tourne vers lui et se penche en avant, une expression déterminée sur le visage. 

"Dis moi la vérité."

Pendant une seconde, le visage de M.T. est si proche qu'il peut voir les éclats verts dans son iris gris. 

Il peut voir les quelques rides légères au coin de son œil.

"On va où, Lenny ?"

Lenny déglutit et détourne le visage, juste pour ne plus avoir à faire face à celui de M.T. 

Il le sent le regarder, encore, même s'il est de profil maintenant. 

Ça le rend peu sûr de lui. Est ce qu'il a un double menton ? 

Est ce que son nez est bizarre ?

Est ce que M.T. peut arrêter de le dévorer du regard aussi intensément, à chaque fois ?

Lenny regarde droit devant lui, mais tout ce qu'il voit c'est M.T. dans sa périphérie. 

"Je sais pas. J'pensais visiter le pays."

"Tu sais pas refré. Tu m'traines dans ta merde et tu sais pas ou tu vas." 

M.T. se recule et lève un bras pour le poser sur le dossier de la banquette. Lenny sent la chaleur que dégage sa main juste derrière sa nuque. 

"T'es le pire chef de gang que j'ai jamais vu."

"C'est toi qui parles ?" Siffle Lenny.

"Justement, frère. Pose toi des putains de questions. Comment t'as réussi à tenir et à réussir si longtemps ? J'vais finir par croire que c'est ton bras droit qui t'portais."

Lenny frappe sur la table du poing, "Ta gueule." 

Il voit quelques clients leur lancer un regard en coin, et la serveuse qui plisse les yeux. 

Lenny inspire longuement, ferme les yeux et porte une main à son visage pour se pincer l'arête du nez.

"Okay, okay. J'admet, j'ai rien préparé. J'avais qu'une idée en tête, c'était de m'barrer de la bas."

M.T. le fixe toujours. Il attend que Lenny continue. 

Lenny soupire à nouveau, et il tourne la tête pour l'aviser. 

Hah. M.T. a un petit double menton. 

"Tu veux la vérité ? J'essaye d'éloigner tes gars des miens. Ils m'ont prit Miguel, déjà, et je vis avec la peur perpétuelle de pas réussir à protéger les autres. Quand Devon est tombé j'ai vrillé. J'avais un plan, un vrai, j'allais t'emmener au Mexique, te laisser avec mes gars la bas, revenir, m'occuper de Liam, et te faire revenir. Ou pas, peu importe ce que t'aurais voulu faire. Alors maintenant, la seule chose que j'peux faire c'est laisser Liam et Marcello nous renifler juste assez pour que mes gars soient en sécurité et aient le temps de se préparer. Voila. Tu l'as, ta vérité, trou du cul."

M.T. sourit en coin, toujours aussi tordu même si la peau brûlée est lisse au coin de ses lèvres. 

"Bah voila ma p'tite tarte au citron. Tu vois ?" Une main brûlante se pose sur sa tête et frotte ses cheveux. Qu'est ce qu'il est, un chien ?! "Quand tu veux, tu peux." 

Lenny frappe le poignet de M.T. pour le faire arrêter, mais la main de M.T. glisse dans sa nuque, a la place, et il l'attire soudainement en avant. 

A nouveau, Lenny peut voir les flocons de vert qui parsèment le gris de l'œil de M.T.

"C'était de la connerie, mais j'comprends ton mouv, Vagos. J'dis pas que j'aurais fait pareil, mais peut-être bien que si. Maintenant on va pouvoir réfléchir à où on va les attirer, en espérant que Lili morde à ton hameçon." 

"C'est toi, l'hameçon." Lance Lenny sans réfléchir, et M.T. sourit un peu plus. 

Il le lâche, parce que la serveuse arrive avec une multitude d'assiettes et une carafe de café qu'elle a réussi à balancer parfaitement entre ses deux mains. Elle leur sert deux tasses, puis leur sourit d'une drôle de manière, "Ça sera tout mes jolis ?"

Lenny sent M.T. gronder à côté de lui, mais il sourit a la serveuse, et lui demande, "Dites, vous auriez pas une carte routière ?" 

"J't'emmène ça mon beau." 

Elle repart et M.T. gronde encore, mais il se sert et commence à manger. Ou plutôt à dévorer sa nourriture. 

Lenny meurt de faim aussi, il a l'impression de n'avoir rien bouffé de vraiment consistant depuis qu'ils ont quitté la maison de sa mère. 

La serveuse revient pour déposer la carte devant eux sans un mot quand Lenny commence a lui aussi attaquer sa nourriture. 

C'est gras, c'est lourd, mais c'est bon, et c'est exactement ce dont il avait besoin. 

M.T. attrape la carte avec ses doigts gras et la tire vers lui. Il la déplie comme s'il avait fait ça toute sa vie. 

La carte est une carte de la Californie. Elle est immense, très détaillée, prend toute la place sur la table. 

"Tu vas en foutre partout abruti." Marmonne Lenny. M.T. l'ignore, cherche dans ses poches, en vain. 

"T'as pas un stylo refré ? Sinon va falloir mémoriser."

"On va mémoriser, va." 

"T'as intérêt."

"Connard."

"Suce ma bite."

"Ta gueule."

M.T. rit et s'enfile une tranche de bacon avant de glisser son doigt sur un endroit de la carte. 

"On vient de là, et on est allé là. Logiquement on devrait continuer tout droit jusqu'à San Francisco. Si c'est ce que j'pense, c'est ce que Liam va penser. Mais il va aussi penser qu'on va dévier pour le semer. Donc c'est exactement c'qu'on doit faire."

Lenny regarde la carte avec intérêt, en tartinant un bagel avec une espèce de crème distraitement. "Faut faire ça juste avant une grande ville alors. Genre, la. C'est quoi ?"

"Monterey. On a qu'a sortir de Cali par le Nevada."

"Tu crois vraiment que c'est une bonne idée d'aller dans le désert et de leur offrir de nous y descendre sur un plateau d'argent ?" 

M.T. baisse les yeux sur lui, et hausse son épaule droite. "J'ai toujours voulu faire la route 66 de L.A. à Chicago, j'me suis dit qu'on pouvait joindre l'utile à l'agréable, t'en penses quoi refré ?" 

Lenny lève les yeux au ciel. "Agréable, avec toi ?"

Il se penche sur la carte. "On devrait éviter les grandes villes non ?" 

"Tu veux qu'ils nous suivent non ? Faut que des gangs nous voient. C'est pas dans la campagne de l'Utah que des mecs vont se faire passer le mot." 

"J'utiliserais ma carte bleue, sinon."

"Nan, c'est cramé si tu fais ça. T'es pas n'importe qui, ils sauront que tu les appâtes si c'est trop évident." 

Lenny pose son coude sur la table et sa joue contre sa paume. Il regarde M.T. avec un petit sourire. 

"Tu veux quoi, baisse les yeux frère." M.T. s'énerve, en déviant le regard. 

"J'aime bien quand t'admet que j'suis l'meilleur c'est tout." 

"J'ai jamais dit ça mon frère mets pas des mots dans ma bouche."

"Si si, tu l'as dit." 

M.T. préfère enfourner des pommes de terre dans sa bouche plutôt que de répondre. Il regarde les rebords de la carte sans vraiment la voir. 

Lenny continue de le regarder. 

C'est drôle de voir M.T. à sa place, frustré, et incapable de répondre a ses taquineries. 

Quelque chose gonfle en Lenny, alors que M.T. lui lance un regard en coin. M.T. lui balance un morceau d'œuf dessus mais il tombe entre ses jambes puis sur le sol dans un bruit peu ragoutant. 

"T'es un idiot, Twain Logan."  

M.T. souffle par le nez dans un petit rire ironique. 

Lenny rabaisse son bras et baisse les yeux sur la carte à son tour. Il veut lui dire quelque chose et c'est trop dur a dire en le regardant. 

"J'aurais dû t'en parler avant." 

C'est aussi proche de désolé que ce Lenny puisse donner. Il doute que M.T. comprendra, vu comme ils sont incapable de communiquer. Mais bon.

"T'aurais dû, mais comme j't'ai dit, j'comprend pourquoi t'as fait ça. J'sais pas si ça peut te consoler mais j'ai jamais demandé à Lili et Luigi de s'en prendre à Miguel. J'suis pas sûr que ce soit eux, honnêtement, mais si c'est des verts ils prendront la responsabilité." 

M.T. se redresse et passe à nouveau son bras derrière Lenny sur le dossier de la banquette. 

"Tu peux m'promettre un truc ?" 

Lenny acquiesce sans réfléchir, le regard de M.T. se fait encore intense sur lui, et Lenny veut le fuir. 

"Quand Liam nous trouvera, t'interpose pas." 

Lenny sait parfaitement ce que M.T. veut dire par là. 

Si Liam me trouve, laisse le finir le travail. 

Lenny pioche une pièce de bacon dans l'assiette face a M.T., puis il récupère la carte et la plie, toujours sans le regarder. 

"On verra."

//

Tim; Jeudi, 16h29 :

C'est un cauchemar. 

Ça fait des jours qu'il est là, dans cette cellule qui pue la pisse, sans avoir le droit de voir quiconque sauf son avocat.

Il a de la chance d'être friqué, et d'avoir décroché le meilleur avocat de Los Santos. Il a évité le pénitencier en attente de l'évaluation du dossier. 

Une personne aurait cité son nom comme étant la dernière personne à avoir vu Devon, et ses empreintes auraient été trouvées partout sur la scène de l'accident. 

Tim sait que c'est Madame Joséphine mais il ne lui en veut pas. Elle ne savait surement pas que la police allait enfermer Tim dans une cage comme un chien galeux. 

Et puis Tim s'en fout. Tout ce à quoi il pense, c'est Devon. 

Chaque jour il prie, à genoux devant le lit qui n'est qu'une planche de métal avec une couverture sale posée dessus. Il prie pour que Devon se réveille, pour que Devon s'en sorte sans séquelles. Il prie pour Joséphine, pour qu'elle dorme, sans cauchemars, et il prie pour lui-même. 

Ses prières ont surement été entendues, parce que ce matin, en pleine nuit, Devon s'est réveillé.

La première chose qu'il a demandé, c'était Tim. 

C'est son avocat qui lui a dit ça. Il lui a aussi dit que Devon avait immédiatement demandé à faire sa déposition même si les médecins le déconseillaient, quand il a appris que Tim était en cellule, en attente de la mise en examen. 

L'avocat a raconté à Tim que Devon avait affirmé que Tim ne pouvait pas avoir tiré sur lui, parce que Tim se trouvait en face de lui, à quelques mètres, à ce moment-là. Devon a affirmé avoir eu Tim en visuel en face de lui, de dos, au moment où on lui a tiré dessus. 

Du coup, le dossier a pris une tournure différente. Grâce à ce témoignage direct de la victime, Tim peut recevoir des visites, et il a été informé qu'il serait relâché lorsque les médecins auront testé la fiabilité du témoignage. 

Tim n'a pas été excité par la nouvelle. 

Soit Devon n'a pas toute sa tête, soit il a menti. 

Tim est arrivé à droite de Joséphine, qui elle-même était derrière Devon. Ils avaient évolué en chevron, même si Joséphine aurait dû être devant Devon, mais Devon était plus rapide, s'était dit Tim. 

Tim se demande pourquoi Devon a menti. 

Tim n'a pas tiré sur Devon; les preuves auraient fini par le prouver. 

"Monsieur Lambert ? Ah, Tim, c'est toi. Bon sang j'arrive pas a croire que tu sois encore ici… Tu sais Lindsay elle m'a dit, mais moi j'y croyais pas."

Tim se lève de son banc qui lui sert de lit et se dirige vers les barreaux de sa cellule. Devant lui, un visage familier. "Tu es le stagiaire. C'est bon de voir le toi, j'ai vu que les agents qui parlaient pas a le moi sauf pour me le engueuler…" 

"Tu peux m'appeler Julien tu sais, après tout ce qu'on a vécu. Je sais, c'est pas cool, mais on avait pas le droit de descendre en cellule, ordre du capitaine. Tu sais qu'on a un nouveau capitaine ? Un gars qui était parti en congés santé après le truc avec les Families. Enfin tu vois peut être pas, mais du coup c'est plus le iench. Et le capitaine et son équipe la, ils rigolent pas hein ! Le commissaire on le voit plus depuis qu'il est là…" 

"Eeeuw, Julien, est ce que tu venais dire quelque le chose a moi ?" Le coupe Tim, même s'il aimerait continuer à discuter avec lui, juste parce que ça fait des jours qu'il reçoit le traitement du silence et que la seule personne qui lui parle, c'est son avocat. 

"Ah oui, ohlala t'es pressé toi. Je venais te dire que t'as une visite, et c'est pas ton avocat. On va t'emmener en salle de visite, mais faut que j'te passe les menottes, enfin, tu connais maintenant." 

Tim n'arrive pas à répondre. 

Son cœur bat la chamade, parce qu'il sait exactement qui l'attend dans la salle de visite. 

Il tend ses mains sans plus hésiter pour que Julien lui enfile les menottes. 

L'officier continue à parler, mais Tim ne l'écoute pas. 

Il le suit, dans le dédale de couloirs du commissariat, et il répond avec des onomatopées peu engagées à chaque fois que Julien finit sa phrase par "Tu vois ?" 

Son coeur bat plus vite et plus fort a chaque mètre qu'il franchit, et quand il arrive devant la porte, enfin, et qu'il voit ce visage familier par la fenêtre de la porte, Tim manque de s'évanouir. 

"... et je vais te démenotter, mais tu seras fouillé en revenant en cellule ok ? Essayez de pas trop vous déshabiller, c'est déjà arrivé et on a dû euh, enfin tu vois quoi. A tout à l'heure Tim." 

Tim ne répond même pas, le moment où les menottes glissent de ses poignets, il pousse la porte et se met a courir vers la personne qui se tient là, debout au centre de la pièce. Tim sent les larmes monter. 

"Fab !" 

"Tim…" 

Les bras de Fab se referment autour de lui avec force, et la seconde suivante, ses lèvres se pressent contre les siennes. 

Tim a l'impression de retrouver la chaleur qu'il avait perdu ces derniers jours. 

Ses mains sales et égratignées attrapent le visage de Fab pour le garder tout près, alors qu'il l'embrasse de toutes ses forces. Les lèvres de Fabien sont une bouteille d'oxygène, Tim les mords doucement et les lèchent comme pour y récupérer son souffle. 

"Doucement minot…" murmure Fab entre deux baisers, "Doucement." 

Ses mains agrippent les hanches de Tim pour le repousser légèrement. "Laisse moi te regarder." 

"Pardonne le moi, c'est juste…" 

Fab lève une main et glisse ses doigts dans les cheveux toujours si bien coiffés de Tim. Il caresse son visage, prends son menton entre deux doigts et l'embrasse à nouveau, du bout des lèvres. "T'as l'air épuisé Tim… Dès que tu sors, tu viens chez moi, et je m'occuperais de toi, okay ?" 

Tim acquiesce, parce qu'il est épuisé, et qu'il veut se perdre dans les bras de Fab, il veut le retrouver, se retrouver lui-même, mais le rire de Devon tinte dans son esprit comme la clochette d'un rappel à la réalité. 

"Non, attends, il faut que je aille chercher le Devon. Il faut que je vois lui, Fab, il a dit à le police que…" 

Fab l'embrasse à nouveau, avale ses mots. 

Tim sent la frustration gonfler légèrement en lui, mais Fab enroule ses bras autour de ses épaules pour l'attirer dans une étreinte étroite. 

"Je sais, Tim. J'étais avec lui, juste avant." murmure t-il tout contre son oreille. "Tim, va falloir se la jouer pro. Tu te tiens a sa version des faits, hein. Il a quelque chose a te dire mais il peut pas faire ca n'importe ou."

Tim sent un frisson d'effroi lui parcourir l'échine. Il imagine très bien ce que Devon va lui dire. 

Devon sait probablement qui lui a tiré dessus. 

Tim comprend mieux son mensonge. 

"Eukay… Est ce que tu dois le partir déjà ?" Tim demande en agrippant le haut de Fab comme pour l'en empêcher. 

Fab sourit, "Non, t'inquiètes, mais… On m'a pris mon tazer."

Tim le regarde avec quelques secondes d'incompréhension, puis il pouffe de rire, même si l'appréhension et la curiosité le grignotent de l'intérieur. 

"Je suis le triste, j'aurais bien aimé taser le toi, tu vas devoir le attendre encore…"

Ils s'assoient tous les deux, mais Fab prend sa main et entrelace leurs doigts. "Va falloir me distraire maintenant. Raconte-moi comment ça va, tu tiens le coup ?" 

Tim veut lui demander à propos de Devon plutôt, mais il a compris le message : mieux vaut ne pas en parler ici.  

"C'est le terrible, je peux le doucher que dans le douche avec les autres détenus, et le lit est inconfortable, le food est disgusting aussi, mais c'est le pire de pas le pouvoir parler avec les amis de moi." Tim soupire, serre la main de Fab plus fort. Sa chaleur le réconforte, il n'a pas envie de retourner dans sa cellule miteuse. "Tu sais que y a le nouveau pouleys partout, et ils sont vraiment pas sympa comme le équipe qu'il y avait à le LSPD pendant le vacances. C'est le bizarre non ?" 

Fab semble réfléchir, il regarde alentour comme pour s'assurer que personne ne les écoute. "Tu sais quoi, je m'suis dit la même chose, Tim. Et Bill m'appelle plus. Même quand j'étais en France, il a arrêté de m'envoyer des sms d'un coup. C'est bizarre, mais j'pense pas qu'on puisse y faire quoi que ce soit. J'voulais en parler à Miguel, mais il dort toujours."

Les derniers mots de Fab sont prononcés avec une émotion mal contenue. 

Tim sait que ce sujet met Fab dans tous ses états, ils en ont longuement parlé quand Fab est revenu, durant leur première nuit ensemble. 

Ils n'ont pas fait que parler bien sûr, ils se sont découverts, se sont beaucoup tasés, mais au bout de la nuit, ils continuaient à discuter, de la raison pour laquelle Fab était rentré, et de la raison qui l'a poussé à revenir bien avant la date prévue. 

"Tu peux appeler Haylie no ?" 

Le regard de Fab se pose dans le sien. "Je lui demanderais des infos, oui."

C'est une réponse bien brève pour Fab. Tim se souvient de ce que Fab lui a dit, à son sujet. Ils ont eu une longue discussion téléphonique, la veille du départ de Fab pour la France, durant laquelle Haylie lui a expliqué que Fab avait mal interprété ses sentiments, et qu'elle voulait être sûre que Fab comprenne qu'il était un très bon ami. Cette discussion avait fait suite à des messages inhabituellement agressifs de la part d'Haylie qui lui reprochaient d'être parti alors que Miguel venait de tomber dans le coma. 

Fab avait eu beaucoup de mal à s'en remettre. 

Tim ne savait pas comment se placer dans cette histoire, alors il a simplement offert un soutien électrique à Fab. 

Ca lui avait fait du bien, alors Tim était satisfait. 

"Tu m'as manqué, Tim."

"Toi aussi, le Fab. J'ai vraiment hâte de sortir de le ici."

Il caresse la paume de Fab de son pouce, alors que la nervosité commence à monter. Il redoute réellement le moment où il devra lâcher cette main. 

"Ow, est ce que tu as les news de Joséphine ?"

L'expression de Fab change du tout au tout, et prend Tim de court. Son regard s'assombrit, et il regarde alentour à nouveau. "On en parlera quand tu rentreras, okay ?" 

L'estomac de Tim lui donne l'impression de soudainement peser une tonne. 

Oh . 

//

Donatien; jeudi, 23h31 : 

Donatien n'est pas un homme qui met souvent la main à la pâte. 

Disons qu'il sait travailler, il estime juste que ce n'est plus à lui d'accomplir les tâches ingrates. 

Seulement là, il en a besoin.

Les mêmes images tournent en boucle dans sa tête; Daniel, qui se tord et hurle le prénom d'Antoine, complètement sous le choc. 

Donatien n'a aucune idée de ce qui a provoqué cette crise de panique chez Daniel, il a cherché, longtemps, en vain. 

Le docteur Madame est arrivée très vite, quand elle a su qu'il s'agissait de Daniel. 

Donatien était au bord de la rupture, lui aussi, quand il s'est rendu compte que Daniel ne bougeait plus, ne répondait plus, et qu'il ne montrait aucun signe de vie autre que sa respiration et ses yeux, fixes et vitreux. 

Il lui a tapoté gentiment les joues, l'a supplié de parler, lui a même dit bisou, en face , mais rien n'a ramené Daniel a lui. 

Quand le docteur Madame est arrivée, et après avoir ausculté Daniel durant de longues, interminables minutes, elle lui a expliqué que Daniel avait subi un choc émotionnel si violent qu'il était entré en catatonie quasi complète.

Donatien n'avait aucune idée de ce que ça voulait dire, on aurait dit un nom de ville du sud de l'Italie. 

Docteur Madame lui a expliqué que Daniel ne répondait plus aux stimulis externes ou internes, qu'il était là, sans être là, et qu'il allait avoir besoin d'être surveillé.

Donatien lui a parlé du fait qu'il n'allait pas pouvoir assumer la tâche à 100%, qu'il avait des ventes, que le vin n'attendait pas, et le docteur Madame lui a sourit avec une compassion qui ressemblait à s'y méprendre à de la pitié. 

"On s'en occupera, Montazac, mais c'est important que vous soyez là pour lui, aussi, vous comprenez ?" Lui avait-elle dit, et Donatien ne comprenait pas, mais il avait un devoir envers ce Croute désormais. 

Même si, ce soir, il met la main à la pâte, et ça lui permet de mettre de l'ordre dans son esprit. 

Derriere lui, dans son camion Montazac & Torez, il y a une montagne de bouteilles vides qu'il remplit petit à petit de vin rouge, vin blanc, vin rosé et champagne selon le cru.

Il place ensuite les bouteilles pleines dans des cagettes, et il recommence. 

C'est manuel, mais c'est automatique, pas besoin de réfléchir. Il se vide la tête, même si certaines pensées parasitent ses gestes précis. 

La dernière chose que Daniel lui a dite, c'était le soir même, quelques heures avant sa crise. Il était debout, devant les baies vitrées, et il regardait le ciel étoilé, pour une fois. 

" Vous pensez qu'Antoine voit le même ciel que nous, M'sieur Donation ? " 

Il avait sa console en main, éteinte, pour une fois. 

Donatien avait déjà quelques verres dans le nez, mais il lui avait répondu avec panache, " J'en suis sûr, mon petit Daniel. Allez, viens manger un morceau ." 

Donatien ne regrette pas sa réponse, il le pensait, mais il regrette de ne pas avoir été sobre a ce moment-là, pour apprécier ce que sous-entendait réellement Daniel. 

Il regrette de ne pas avoir apprécié le fait que Daniel discutait avec lui. 

Donatien manque d'échapper une bouteille qu'il remplit juste un peu trop, alors il se sermonne lui-même, "Fais attention mon vieux, on pourrait croire que tu perds la main !" 

Il sort de ses pensées, se concentre. Il laisse la machine bouchonner sa bouteille, puis il se retourne, mais la bouteille lui échappe définitivement des mains et s'explose au sol lorsqu'il se retrouve nez à nez avec un mirage. 

"Bonsoir Donatien."

C'est forcément un mirage. 

"Toi…" 

Donatien a les chaussettes tachées de vin, et le verre craque sous ses claquettes lorsqu'il s'avance et attrape Joshua Cox par le col. 

"C'est toi !" Hurle t-il, alors que la colère s'empare des dernières miettes de sa sanité.

Cox sourit, il sourit toujours, dans les souvenirs de Donatien, quand il lui a demandé de briser les os d'Antoine, quand il l'a poussé à faire tomber Daniel dans le coma….

Cox sourit, et Donatien veut effacer ce sourire avec toute la violence dont il est capable. 

"Allons Donatien, je sais que t'es heureux de me voir mais emmène moi prendre un café d'abord–" 

Donatien ne peut pas s'en empêcher. Son poing part malgré lui, pour s'écraser contre la mâchoire de Cox. 

"Ou il est ??" hurle-t-il en levant le poing à nouveau. 

Cox rit, même s'il grimace, et il attrape son poing avec une facilité déconcertante. Il tire Donatien à lui, et l'enlace comme s'ils s'apprêtaient à danser une valse. 

"De quoi tu parles Donatien ? Je suis juste venu te faire un petit coucou. Pourquoi tu refuses de m'embrasser ? Allez, embrasse-moi."

Ça surprend Donatien qui titube vers l'arrière et le repousse d'un geste brusque. 

Il tire son bras vers lui pour briser tout contact entre eux comme le dégoût remplace la colère.

"Arrête, Cox, je sais que t'es pas homme à réfléchir hein, mais tu sais très bien de quoi je parle. Tu as encore enlevé Antoine ! Rends le moi !"

"Te le rendre ?" Cox écarte les bras. 

Il a l'air bien plus imposant qu'avant. C'est déconcertant, mais pas assez pour que Donatien ne perde le Nord. 

Il glisse une main dans la poche de sa longue veste, et son doigt appuie à l'aveuglette sur les touches qu'il connaît par cœur. 

Il a un raccourci sur son téléphone pour envoyer une alerte aux flics, a force de se faire kidnapper. 

"Antoine n'est pas un objet voyons, je pense qu'il a sa propre volonté. Je ne l'ai pas enlevé, Donatien, tu fais fausse route." 

Cox s'approche d'un pas, et Donatien recule. Leur danse ne se terminera jamais, il réalise. Il relève les poings, comme prêt à se battre.

"C'est ça, je ne te crois pas une seconde, Cox. Je te préviens si tu touches a un cheveux d'Antoine je te tuerais de mes propres mains, cette fois. Je le ferais !" Il titube légèrement.

Il essaye de se convaincre lui-même. 

Pourquoi les flics ne sont pas encore là ? 

Comment est ce que Cox est a pu venir ici si facilement, sans même que Donatien s'en rende compte ?

Est-ce que Donatien hallucine ? Il n'a quasiment pas bu pourtant…

"Ahh… Dona, Dona… Tu tiens a peine debout, regarde toi, t'es une épave." Cox avance encore, et Donatien recule mais son dos se heurte à la cuve de vin. Il aurait dû garder le taser que Fab lui a acheté. 

Bientot Cox n'est plus qu'à quelques centimètres de lui. 

Il pue l'eau de Cologne bon marché, la sueur et la cigarette. 

"T'avais l'air heureux pourtant, quand t'as adopté le deuxième Croute. Ça te suffit pas ? Vous avez l'air d'une vraie petite famille, avec lui et ton idiot d'associé." 

"Ta gueule, Cox. Où il est, Antoine ?" 

Donatien essaye de lui tenir tête alors que la colère et le dégoût se mue en une intenable tristesse parce que l'image de Daniel, éteint, apathique, qui regarde la porte de sa chambre sans même cligner des yeux, lui revient. Non, ils ne sont pas heureux. Loin de la.

Mais Cox est trop proche. Donatien frappe son torse et le repousse de toutes ses forces. Il ne lui cédera pas. 

"Allons Donatien. Pourquoi tu continues à me repousser ?" Demande Cox alors qu'il ne bouge pas d'un pouce. C'est devenu un vrai mur. Qu'est ce qui se passe ? "Toi et moi on pourrait conquérir le monde et être heureux tu sais ?" 

"Mais enfin qu'est ce que tu racontes Cox, tu te rends compte des conneries que tu debites ? J'ai appelé les flics, casse toi tant que tu le peux encore, parce que je te préviens, quand je te retrouverais, que je retrouverais Antoine, c'en sera fini de toi !" 

Cox recule d'un pas et le regarde avec une expression de pure délice.

"T'entends, Donatien ?" 

Donatien est surpris par le changement de conversation. Il tend l'oreille, même s'il veut continuer à essayer de lui soutirer des informations sur la location d'Antoine. 

Maladroitement.

Pathétiquement.

Ressaisis toi, Donatien. 

"J'entends rien, t'hallucines mon pauvre Cox."

"Exactement, tu n'entends rien, parce que les flics ne viendront pas, mon pauvre Donatien. Plus personne ne viendra plus. T'es tout seul mon bon Dona. Tu–" 

Alors que le sang de Donatien se met à cogner contre ses tempes avec violence, une voiture arrive soudainement, et défonce la grille du complexe. 

Cox sursaute, il jure violemment et se recule de plusieurs pas aussitôt alors que la voiture freine à quelques mètres d'eux, la gomme des pneus crissant bruyamment en laissant des traces sur le bitume. 

La voiture est jaune et noire.

Donatien est soulagé avant même que la portière ne s'ouvre. 

Haylie en sort, casquette a l'envers et uzi pointé droit sur Cox. 

"Tu bouges pas !" Elle hurle, mais Cox se met immédiatement à courir et passe derrière le camion pour disparaître ensuite derrière la barrière.

Donatien malgré le danger de la situation s'élance à sa poursuite, et il entend Haylie râler derrière lui alors qu'elle le suit.  

Cox a dû sauter par-dessus le muret qui délimite la zone du complexe, parce qu'il n'est nul part en vue.

"Merde !" crie Donatien en frappant du poing contre le béton du muret. Il regrette aussitôt. 

"Tout va bien ?" Haylie arrive à sa hauteur, elle a l'air épuisée, mais Donatien n'a jamais été aussi heureux de la voir. 

"Oui, merci, il est juste venue me faire sa… Parade nuptiale ou que sais-je." Marmonne t-il en secouant sa main.

Haylie le regarde, interloquée. 

Donatien secoue la main, "Cherchez pas, cet homme est fou. Comment… Qu'est ce que vous faites la ma petite Haylie ?"

La jeune femme regarde autour d'eux, s'assure que personne n'est la pour les epier ou pour les mettre en danger, peut être.

Son uzi est pressé contre sa cuisse, son poing ferme autour de son manche. Elle est aux aguets.

Quand elle pose son regard morne sur Donatien, elle a l'air encore plus fatiguée. "Le Jefe a quitté la ville pour une durée indéterminée. C'est moi qui assure votre sécurité maintenant. Je vous ai suivi en voyant que vous vous déplaciez, et j'ai bien fait visiblement." 

C'est beaucoup d'informations d'un coup pour Donatien. Il a une confiance absolue en Haylie, mais l'absence de Miguel et maintenant de Lenny ne le rassure pas, mais alors pas du tout. 

"Attendez… Ça veut dire que c'est vous qui vous chargez de la ville ? Toute seule ? Bon sang mais que se passe t-il à la fin ?" 

Haylie sourit légèrement. "Je suis pas seule, vous en faites pas. Vous avez terminé avec votre cargaison ? Vous voulez de l'aide ?"

"Toujours aussi serviable. Je vois pourquoi notre Fabien vous apprécie." 

Le silence lui répond, alors qu'ils se dirigent vers la cuve ou Donatien remplissait ses dernières bouteilles. 

Le verre éclaté au sol lui rappelle ce qu'il vient de se passer. 

Il fronce les sourcils, tandis que Haylie attrape une pleine cagette de bouteilles vides et s'évertue à les remplir rapidement. 

Donatien sort son téléphone et remarque que son appel au LSPD a été pris, mais il n'y a toujours personne. Et personne n'a tenté de l'appeler.

"Dites, pourquoi les flics ne sont pas venus ? Cox semblait savoir qu'ils n'allaient pas venir." 

Haylie hume, comme si elle réfléchissait à ce qu'elle allait lui dire.  

"Je pense que l'ancienne équipe est pas aussi intègre que la nouvelle. On a eu plusieurs personnes qui sont venues nous voir pour nous raconter que des flics les avaient malmenés, ignorés ou minimisés ce qui leur étaient arrivés. Je suis pas sûr de ce qui se passe, Boid nous a dit que l'équipe était sérieuse mais j'ai l'impression qu'il y en a qui sont corrompus - et pas par nous."

Elle se retourne vers Donatien, quatre bouteilles pleines et étiquetées parfaitement dans les mains. "On pense que c'est les Verts qui foutent le bordel. Mais ils peuvent pas être seuls, ils sont toujours pas aussi nombreux que nous." 

Donatien la regarde ranger les bouteilles et en attraper d'autres vides pour les remplir. 

"Les Verts ? Mais M.T. est mort, ils sont finis, pas vrai ?" 

Le silence lui répond à nouveau. Donatien sent une sueur froide couvrir son échine. 

"Ne me dites pas que c'est l'irlandais fou qui les dirige maintenant." 

Il vise clairement dans le mille, parce que Haylie ne répond toujours pas. 

"Et Lenny a décidé de quitter la ville ? Mais qu'est ce qui lui a pris ?!" 

"Vous en faites pas, on gère. Il ne vous arrivera rien, je vous le promets. On va s'occuper de retrouver le Croute, et tout va rentrer dans l'ordre." lui assure Haylie. Elle a l'air si sûre d'elle; malgré ses cernes, ses yeux brillent d'une lueur de détermination qui rassure Donatien aussitôt. 

Il acquiesce, tandis qu'elle étiquette les dernières bouteilles. 

"Et pour Cox, qu'est ce qu'on fait ?" 

Haylie porte la cagette pleine de bouteilles remplies comme si elle ne pesait pas une tonne, et quand elle saute du camion en se frottant les mains, elle sourit en coin. 

"On va lui tendre un piège, ça vous dit ?" 

Donatien sent une nouvelle flamme d'espoir et de motivation s'allumer en lui à ces mots.

"Et comment !" 

Chapter Text

Lenny & M.T.; Vendredi, 13h43 : 

Il pleut.

Ça n'aurait pas été un problème si la pluie n'avait pas décidé de tomber au moment même où Lenny quittait le garage de l'hôtel un peu miteux du Cap Conception. 

Le nom de l'hôtel avait fait ricaner M.T., et Lenny avait mis des heures avant de comprendre pourquoi. 

Hotel Conception.

Ca l'avait fait rouler des yeux dans son lit. 

Ils avaient quitté l'hôtel après y avoir déjeuné, et cela faisait maintenant plus d'une heure qu'ils roulaient sous la pluie. 

Elle était fine et légère au début, et maintenant c'était une vraie giboulée qui les trempait jusqu'à l'os. 

Les mains d'M.T. sont sur ses hanches, probablement parce que la rampe du siège glisse. 

Lenny s'en tape.

Oh qu'il s'en tape.

Il s'en tape totalement, que les mains d'M.T. soient glissées sous sa chemise, pressées à même sa peau. Le cuir de ses gants lui donne l'impression que les paumes de M.T. sont moins brûlantes qu'il sait qu'elles le sont vraiment. 

Parfois M.T. ajuste sa poigne sur ses hanches, et ça lui arrache un frisson, mais il s'en tape. 

M.T. pourrait très bien le tenir par-dessus sa chemise - vu comme elle lui colle à la peau, maintenant. Mais Lenny ne veut pas imaginer M.T. lui tenir la taille. Le bout de ses doigts s'effleureraient sûrement. 

Lenny manque de glisser avec la Sanchez alors qu'il double une voiture qui les klaxonne bruyamment. 

"Putain de connard de merde, apprend a conduire bordel !" 

M.T. enroule un bras autour de sa taille et Lenny le voit faire un doigt d'honneur au conducteur. 

Sauf que Lenny, lui, manque de les faire tomber à nouveau, alors qu'il sent le corps de son passager se presser contre lui. 

Merde. 

Bon, ok, peut-être qu'il ne s'en tape pas. 

Peut être que ça lui fait quelque chose, quand M.T. glisse à nouveau ses mains contre sa peau, en soulevant sa chemise de façon plus qu'évidente. 

C'est de sa faute, aussi, il le cherche c'est sûr. Et si Lenny réagit, c'est seulement parce que ça fait longtemps qu'il n'a pas été touché. 

"Arrête toi refré, on va finir par s'éclater au sol si on continue !" S'exclame M.T. par dessus la pluie qui se fait encore plus virulente. 

A ce stade la Sanchez va rendre l'âme. 

Elle commence déjà à tousser, alors qu'ils s'approchent d'une zone forestière. Le moteur vrombit mais il commence à perdre en puissance. 

M.T. tend son bras libre et pointe ce qui s'apparente à un cabanon en ferraille qui abrite un stand de légumes déserté, sur le bord de la route. Lenny se rabat immédiatement sur le côté et gare la moto sous le cabanon. Il n'y a rien d'autre que deux tréteaux très épais et quelques cartons épars sur le sol, déjà humides.

M.T. descend aussitôt, et quand il se décolle de lui le bruit est presque cocasse. 

"La vache ! C'est quoi ça ?!" Geint Lenny en retirant son casque puis sa chemise. Il l'a tord dans tous les sens pour l'essorer et elle déverse une quantité d'eau astronomique. M.T. retire le sac qu'il a dans le dos et le pose lourdement sur l'un des tréteaux qui se trouve là. Le métal des armes tinte doucement. 

Lenny le regarde faire, alors que M.T. retire son casque d'une main et sort une cigarette électrique de sa poche de l'autre. Quand ils étaient à Santa Barbara, M.T. a réussi à se procurer du CBD. Lenny lui a demandé comment, et M.T. lui a répondu de se détendre, que ça se vendait en boutique, ici, en Californie. Pas de gangs impliqués. 

Lenny lui avait dit que c'était putain de responsable de sa part de prendre ca plutot que de la weed, et M.T. avait haussé les épaules, " Ça me met trop mal, la redescente de la weed ." 

Du coup, M.T. allume sa cigarette en appuyant sur un bouton, et il tire dessus, avant de laisser échapper une volute de fumée claire qui s'évapore aussitôt à cause de l'humidité. 

"Tu devrais retirer tes trucs, là, tu vas choper la mort." Dit Lenny en agitant sa main vers lui d'un geste évasif.

M.T. sourit en coin. De ce côté, Lenny ne peut pas voir ses brûlures. 

"Dis, va falloir que tu te calmes à essayé de m'foutre à poile tous les quatre matins."

Lenny grogne aussitôt, et il écarte les bras. "C'est toi qui voulais me voir à poil la dernière fois, hein ? Bah voilà, c'est bon, la, non ?"

M.T. se retourne vers lui et pose sa cigarette électronique sur le tréteau. 

Il le fixe de son oeil brillant, et il retire sa veste, lentement, toujours en souriant en coin.  

Lenny sent tous les poils de son corps se hérisser. 

Il voit très bien la façon dont M.T. fait rouler ses muscles saillants sous sa peau alors qu'il retire son débardeur, sans jamais le lâcher des yeux. 

Lenny jette sa chemise mouillée sur le tréteau. "Tu veux d'l'argent, papì ?" Il mords, parce que M.T. a définitivement mis le doigt sur l'une de ses faiblesses, celle qui le fait se braquer et partir au quart de tour. 

Celle que Lenny enfouit depuis bien trop longtemps parce qu'elle s'apparente à un manque de virilité, et parce que pour un chef de gangs c'est trop scandaleux.

M.T. ne sait pas que les racines de cette faiblesse vont si loin, si profondément; lui il voit sûrement juste à quel point Lenny est tout rouge a chaque fois qu'il roule des mécaniques et montre un peu de peau. Un homme prude.

"Apprécie le show et ferme la, ma p'tite tarte au citron." 

M.T. gonfle sa poitrine, alors Lenny se retourne, et il essaye de gonfler sa propre poitrine parce que M.T. commence aussi à le faire complexer. 

Lenny aussi est musclé, et lui est couvert de tattoos. 

Une rafale de vent l'enlace soudainement et le fait frissonner de froid. Il croise les bras et se replie sur lui-même - il n'aura pas fait le malin bien longtemps. 

Il frissonne à nouveau.

La pluie frappe fort contre le métal du cabanon. A sa droite, la départementale s'étend et s'enfonce dans une forêt éparse. A sa gauche, la mer se déchaîne contre les roches à quelques mètres de là, sous la pluie torrentielle qui s'acharne sur elle. 

La chaleur de son appartement lui manque. Son quotidien lui manque.

"Hey." 

Il entend M.T. s'approcher et une boule de tissu chaud et sec se presse contre sa poitrine. 

"Mets ça."

Le tissu sent la weed et le musc, la chaleur. Lenny l'attrape et le déplie. C'est son vieux pull, que M.T. a porté quand ils sont partis de Los Santos. 

Il se retourne vers M.T. qui porte un tee-shirt vert bouteille juste un peu trop grand pour lui. 

"T'as pas froid ?" Lenny demande, et il se rend compte qu'il a les dents qui commencent à claquer. 

M.T. secoue légèrement la tête. "J'suis pas un putain de mexicain frileux comme toi."

Lenny enfile le pull et essaye désespérément d'ignorer qu'il sent comme M.T.

Il lève les yeux au ciel à sa remarque cinglante. "C'est quoi le rapport. Y a des mexicains qui sont pas frileux, dugland."

M.T. hausse les épaules et sourit en coin. Il lève les mains et attrape la capuche du pull pour la tirer sur la tête de Lenny. Il tire aussi sur les lacets de la capuche, et Lenny ressemble maintenant à un idiot. 

"Tu prends un peu trop la confiance, Families. J'serais toi j'ferais gaffe, j'te rappelle que j'ai la gâchette facile."

C'est un mensonge, du moins, il n'a plus la gâchette aussi facile qu'à ses débuts. Quand Miguel, Niño et lui tiraient à vue sur les badeaux malchanceux qui s'aventuraient dans leur quartier.

M.T. tire sur les lacets à nouveau, forçant Lenny a s'approcher d'un coup sec. Il lève le menton en guise de provocation. "Ah ouais ? Tu vas faire quoi mon frère, vas-y, montre moi." 

Il tire un peu plus sur les lacets et fait un nœud rapide pour sceller le visage de Lenny dans la capuche. Il a juste la bouche qui dépasse et il marmonne, "T'es un homme mort, Logan." 

"Ah ouais, chaud, on utilise les noms de famille maintenant, Johnson ." Rit M.T., mais il est coupé par Lenny qui attrape l'ourlet de son tee-shirt, le tire soudain vers le haut puis vers l'arrière par-dessus sa tête pour l'y coincer.

M.T. rit plus fort, et a l'aveuglette il lève son bras et l'enroule autour du cou de Lenny pour l'attirer en avant et venir lui frotter le crâne de son autre poing. "Tu peux rien contre moi, vagos." 

M.T. ronronne presque, sa voix trop grave fait vibrer sa cage thoracique alors que la joue de Lenny est écrasée contre sa poitrine; ça lui donne envie de le faire taire, par tous les moyens. Mais le ponçage de crâne qu'il reçoit le distrait assez, et il décide de passer à l'offensive. Il pince le côté de M.T., en espérant obtenir une réaction, et bingo, M.T. sursaute, alors Lenny l'assène de petits coups sournois du bout des doigts entre les côtes. 

M.T. beugle, "Arrête refré !" Entre deux gloussements, et il ressert son bras, un peu trop, au point où Lenny tapote son bras comme s'il abandonnait sur le tapis d'un dojo. 

M.T. le relache en grognant un "Merde…" etouffé entre deux rires, mais Lenny en profite et le tacle, sans voir où il le pousse. 

L'autre tombe à la renverse sur les tréteaux dans un grondement sonore à peine recouvert par la pluie, mais il n'a clairement pas dit son dernier mot, vu comme il attrape Lenny pour essayer de le faire tomber avec lui. 

Ils luttent comme s'ils étaient au catch en essayant de s'immobiliser l'un l'autre, aveugles, pendant de longues secondes sur les tréteaux qui eux aussi, luttent pour rester debout et supporter leurs poids. 

Leurs casques et la cigarette électronique de M.T. tombent au sol, mais il l'ignore, trop occupé à essayer de chatouiller Lenny en retour. A force de se pousser et de s'attraper, de se pincer et de se repousser, ils tombent tous les deux au sol, lourdement, les jambes entremêlées; et ils arrêtent, enfin, à bout de souffle. M.T. ricane, et Lenny le suit, il se met à pouffer, parce qu'ils sont ridicules.

C'est la première fois qu'ils se battent sans essayer de se faire mal. 

Lenny écarte les pans de sa capuche pour voir à nouveau, et respirer à pleins poumons. 

Il transpire, son crâne et son dos le tuent, mais il ne s'est pas senti aussi léger depuis un bon bout de temps. 

Et ils ont vraiment l'air de deux idiots, à rire comme des gamins, par terre, enchevêtrés sur le sol, mais à ce moment-là, plus rien ne compte.

Lenny est allongé sur le dos, les bras en croix sur le sol humide et poussiéreux du cabanon. La pluie s'est calmée, redevenue bruine. Il fixe le plafond en tôle, un sourire aux lèvres. 

"Bah putain, si j'avais su que t'étais chatouilleux j't'aurais mis K.O. le premier jour." 

M.T. renâcle, "Ah ouais… Le blem c'est que tu fais toujours pas le poids, Lenny. J'te plie en deux quand tu veux."

La façon dont son prénom glisse sur la langue de M.T. fait tomber son sourire. 

Il se redresse, et amène une main à sa capuche pour la repousser en arrière. 

"J'en doute." Il frappe la cuisse de M.T. - la droite, au cas ou - avant de s'appuyer dessus pour se relever, en y mettant toutes ses forces. "Allez, bouges Ronflex, il pleut plus faut qu'on trouve un garage." 

M.T. grogne, et il s'accroche au short de Lenny pour se relever. Lenny braille parce que M.T. va déchirer son short avec sa force et qu'on va finir par voir son cul, et M.T. recommence a rire comme un idiot. 

Ils ne quittent l'endroit qu'une bonne dizaine de minutes plus tard.

//

La moto rend l'âme à quelques kilomètres du garage. Dieu merci, il ne pleut plus. M.T. fume pendant que Lenny cherche le numéro du garage le plus proche. Il se trouve que c'est un concessionnaire. 

Parfait. 

Ils poireautent sur le bord de la route, quelques voitures les klaxonnent, et Lenny s'efforce d'avoir l'air menaçant. M.T. n'essaye pas, il sait qu'il fait peur, surtout sans son bonnet, sans sa capuche pour le camoufler. 

Ça sert plus a rien de faire les mecs, ici ils ne sont personne, mais au cas où on voudrait leur chercher des noises, c'est mieux d'avoir l'air d'apporter des problèmes.

"T'as encore mal ?" lui demande Lenny, sans le regarder. 

M.T. tire sur sa cigarette électronique.

"Ça va. Juste la nuit, un peu."

La nuit, M.T. passe des heures à se tordre et à se tendre dans son lit en silence, à prier pour que son bras se détache, pour que son œil arrête de voir des formes et des mouvements qui ne sont pas là. 

Il a déchiré plus d'un drap à Santa Barbara, a force de les mordre pour taire sa douleur. 

Il finit toujours par s'endormir d'épuisement, comme s'il tombait dans les pommes, délivré. 

La CBD aide, beaucoup, mais il se réveille encore en pleine nuit, fiévreux, avec l'impression que la peau de son visage est en train de fondre. 

Il se souvient que la doc, Vanessa, lui avait parlé de douleurs fantômes qui s'estomperaient avec le temps s'il prenait le bon traitement, mais qu'il fallait qu'il lui signale. 

Et il ne l'a pas fait. 

Dommage. 

"Hm." 

Lenny croise les bras sur son torse, et le muscle de sa mâchoire se met à travailler. 

M.T. se dit que Lenny est un vrai livre ouvert pour quiconque prend le temps de le regarder. 

Ou bien c'est peut être juste lui qui passe trop de temps à l'étudier. 

C'est un vieux réflexe, M.T. ne peut pas s'en empêcher. 

Lenny n'arrête pas de le surprendre, qu'il le veuille ou non, mais M.T. n'aime pas ça. Il n'aime pas l'idée que ce soit son pire ennemi qui, une par une, abat ses défenses, et se fait une place là où personne n'a réussi à pénétrer depuis de longues années. 

C'est risible. 

C'est n'importe quoi.

Les anciens le buteraient juste pour le simple fait qu'M.T. tolère Lenny. 

Un jaune. 

C'est pire que de fraterniser avec n'importe quel autre gang. 

M.T. ne sait pas ce qui se passe, mais M.T. n'est pas du genre à réfléchir à ce genre de choses. La seule chose qu'il attend d'une relation, c'est l'inévitable trahison. 

Quelle que soit la relation. 

Il suppose que, venant de son pire ennemi, c'est joué d'avance, aussi. 

Même si Lenny continue à lui prouver… Quoi ? Sa sincérité ? Sa loyauté ? Envers M.T . ?

M.T. ne comprend toujours pas pourquoi Lenny fait ça, mais il le fait. Pour une fois, ce n'est pas l'intention qui compte. 

"Ils sont là. C'est quoi ça ? On va vers bouseux-ville ou quoi ?"

Une dépanneuse arrive, minuscule et couverte de rouille. Elle a l'air sur le point de tomber en panne à chaque tour de roue. Le plateau est plutôt comme la benne d'un pick-up, juste un peu plus large.

M.T. hausse son sourcil. Il n'est même pas sûr de pouvoir rentrer dans la cabine conducteur. 

"On dirait un O'neil." marmonne-t-il, alors que l'homme se gare devant eux et les salue familièrement. 

Lenny renifle et murmure "T'es con." Et ça fait sourire M.T.

Encore. 

L'homme sort et invite M.T. et Lenny à grimper à l'arrière, avec la moto. 

Ils l'aident même à la charger sur le plateau de la dépanneuse et à l'y attacher. 

"Installez vous messieurs !" L'homme remonte au volant du véhicule et démarre aussitôt. M.T. préfère s'asseoir, il se cale dos contre la cloison du plateau, et Lenny l'imite, en s'asseyant en face. Leurs jambes s'enchevêtrent parce qu'ils n'ont pas beaucoup de place et le genou de M.T. est déjà pressé contre la roue de la Sanchez. 

Lenny le regarde, comme s'il le mettait au défi de dire quelque chose, alors que le pied d'M.T. est pressé contre l'intérieur de sa cuisse, à quelques centimètres de son entrejambe. 

Peut être qu'il le met au défi de tenter un geste qu'il pourrait regretter.

M.T. lui lance un sourire en coin, comme pour lui signifier qu'il pourrait très bien relever ces défis, mais la réaction de Lenny n'est pas du tout celle à laquelle il s'attend.  

Le visage de Lenny se détend et il lui offre un petit sourire, avant de dévier le regard et d'écarter les bras pour les poser sur la rambarde du plateau. 

Il penche un peu la tête en arrière et regarde la route défiler. 

L'estomac de M.T. fait un bond dans son ventre, alors que son regard se fixe sur les lignes encrées qui dansent le long du cou de Lenny.

Des mots qui se pressent contre sa jugulaire et disparaissent sous le col de son pull. 

Son œil remonte pour regarder la façon dont ses cheveux ébouriffés par le vent, et dont Lenny ferme les yeux, alors que le soleil d'après tempête caresse son visage. 

M.T. se demande si quelqu'un d'autre a déjà vu Lenny comme ça. 

Le véhicule ralentit, et sans savoir pourquoi, M.T. remue légèrement la jambe, assez pour que son mollet se presse un peu plus contre la cuisse de Lenny. Aussitôt son attention se repose sur lui. 

M.T. regarde ailleurs. 

"Allez-y Messieurs, vous pouvez descendre."

Ni l'un ni l'autre ne se fait prier. En quelques secondes ils sont sur leurs pieds, le sol poussiéreux formant quelques volutes sous leurs pas. 

Lenny s'approche du dépanneur et discute avec lui, mais l'attention d'M.T. est happé par le bâtiment en face d'eux. C'est un petit pied à terre avec un grand espace qui abrite plusieurs voitures neuves. 

Il y entre, sans voir le regard choqué que lui porte l'une des femmes à l'accueil. 

Il y a différents modèles, de différents standings, de la citadine à la sportive, en passant par le pick-up. 

Une vieille américaine qui brille comme un sous neuf attire aussitôt son attention. Une Chevrolet Impala noire décapotable qui lui fait très vite de l'œil. Il s'imagine traverser le Nevada au bord de cette merveille, avec Lenny sur le siège passager. Il se demande s'il supporterait de conduire, même un peu. S'il utilise son bras droit, ça devrait aller. 

"C'est pas mal, ça." 

La voix de Lenny le sort de ses pensées, et M.T. se retourne pour lui dire qu'il a toujours rêvé de traverser les Etats-Unis avec cette caisse mais il voit Lenny fixer le gros van gris à côté de l'Impala. 

"Ils ont dit que la Sanchez était morte, il y a plus d'une pièce à changer. Ça prendrait la semaine."

"Tu veux acheter une caisse ?"

"J'ai pas assez de cash." 

M.T. le regarde avec intensité. "Ils vont te tracer si t'utilises tes cartes mon gars." 

"C'est ce que j'veux." 

"Hmm." 

M.T. se retourne vers le van, au moment où un vendeur apparaît devant eux. M.T. ne l'a pas vu approcher tant il était petit. L'homme n'a plus de cheveux sur le haut du crâne, qui brille comme s'il avait été lustré. Il porte une cravate rose criarde, et un costume mal taillé marron. A son poignet, une montre très coûteuse.

Intéressant.  

"Bienvenue Messieurs, je vois que vous êtes intéressés par notre magnifique Caddy dernière génération ? Un beau van pour les déménagements ou les voyages en famille. Idéal pour les futurs enfants !" 

Et l'homme a même l'audace de leur lancer un clin d'oeil. 

M.T. gonfle comme un ballon de baudruche, prêt à éclater ce fils deup' qui ose sous-entendre, à voix haute, des choses qu'eux même n'oseraient pas admettre à voix basses. 

Lenny se rapproche d'un pas et glisse un bras autour des épaules du vendeur. Il le serre avec une force presque surprenante, et il l'emmène vers l'Impala, avant de dire, d'une voix presque chantante mais clairement menaçante : "Mon frère est plutôt décapotable, voyez c'que j'veux dire ?"

M.T. se dégonfle et s'avance vers la caisse lui aussi, de son pas traînant. C'est lui qui avait mal interprété le mot Famille, surprenamment. 

"Mais moi j'préfère les vans, parce que j'me dit que c'est plus facile pour transporter un corps, au cas où, si il nous arrive un pépin grosso merdo. Pas vrai mon frère ?"

M.T. ne répond pas, même si ça le fait rire la façon dont l'homme pâlit, et qu'il desserre sa cravate. 

"J'sais pas mon frère , elle est grave plus classe quand même, celle-ci, les meufs elles kiffent bien non ?" 

Lenny émet un petit rire. 

"J-je vous la conseille dans ce cas là, sans hésiter… Vous allez toutes les tomber !"

M.T. pose son œil perçant sur le vendeur qui semble se recroqueviller sur lui-même.

"C-cela dit, le caddy est idéal lui aussi, il a une bien meilleure résistance aux intempéries et une longévité accrue comparé à ce modèle d'Impala." 

"C'est bon, cassez vous." Lenny le lâche et l'homme titube un peu avant de s'éloigner sans s'attarder. 

Lenny croise les bras et continue à aviser les deux voitures. M.T., lui, contourne l'Impala et ouvre la portière. Il s'installe sur le siège conducteur, et pose une main sur le volant. 

Lenny s'approche et se pose devant la voiture. 

Il regarde M.T., comme s'il l'imaginait en train de conduire. 

Comme s'il se remémorait quelque chose.

"Ça te va bien. En noir comme ça, classe." 

M.T. sent son estomac faire des bonds à nouveau. Il se mord la lèvre inférieure dans un ancien réflexe, avant d'écraser le klaxon de sa paume.  

Tout le monde sursaute, même Lenny. 

"T'es con putain !" 

"Bouges refré tu vas t'faire écraser."

Lenny lève les yeux et les bras au ciel, exaspéré, avant de contourner la voiture et de monter côté passager. 

"Je sais pas si c'est une bonne idée. C'est un veau, cette caisse, et si on se fait pit, on part dans l'décor." Dit Lenny, tandis que certaines personnes continuent à les regarder d'un air hautain en passant près de l'Impala. 

M.T. se demande pourquoi il y a autant de gens dans ce concessionnaire de ville paumée de la côte ouest. 

"Ouais mais pourquoi on ferait attention, d'façon ils nous attraperont un jour. Imagine mec, traverser les states avec cette petite beauté. Ca sera jamais mieux qu'avec mon Riata mais c'est tout c'qu'ils ont ici t'as vu."

Lenny reste silencieux de longues secondes. Il ouvre la boite a gant, appuie sur des boutons, comme pour se donner contenance. 

"J'veux pas qu'ils nous rattrapent." 

M.T. le regarde triturer un interrupteur qui chauffe les sièges. "On pourra pas fuir éternellement." 

"J'ai juste besoin de temps."

"Pour quoi faire ?" 

Lenny ne répond pas.

Il ouvre la portière et sort. 

M.T. l'observe se diriger vers le van et caresser la portière de ses doigts. "On va prendre le van, c'est plus sûr. Puis c'est la saison des pluies de toute façon." 

M.T. le regarde, impassible. C'est Lenny qui a la thune, c'est pas comme s'il pouvait acheter l'Impala de toute façon. 

Il klaxonne à nouveau, juste pour faire chier Lenny qui râle et l'insulte, avant de sortir et de le regarder acheter le van sans plus un mot. 

//

"C'est une putain de blague."

M.T. se tient devant les portes de l'hôtel principal de Monterey. Il y a un gros panneau d'affichage qui indique que l'hôtel est fermé pour cause d'infestation de vermines. 

"Tu veux rire ? Tous les autres hôtels sont complets du coup." 

M.T. se retourne vers Lenny qui est penché sur son téléphone. Il se glisse derrière lui et regarde par-dessus son épaule, le sourcil froncé. 

"C'est tendu la refré, on fait quoi, on continue à rouler ?" 

Il fait bientôt nuit, le soleil est en train de se coucher lentement, et l'air marin se fait plus frais. 

"J'peux acheter le petit hôtel qu'est à quelques rues sinon."

M.T. renifle, et il pose l'œil sur la nuque de Lenny, à quelques centimètres de lui. 

"Et tu vas les foutre ou les gens qui y dorment déjà ? Après moi j'm'en tape si faut les dézinguer j'les dézingue t'as vu."

"Hm." 

Lenny penche la tête sur le côté, et le regard d'M.T. glisse le long de la colonne de son cou. 

"On dort sur la plage c'est pas grave mon frère. Le luxe attendra la prochaine ville." 

La peau de Lenny se couvre de chair de poule. M.T. se demande pourquoi, mais Lenny se détourne et s'approche de leur nouveau van. "J'dors pas sur le sable on va en avoir jusque dans la raie du cul et ça va mal tourner." 

M.T. éclate de rire avant même de s'en rendre compte. 

Ça le prend comme un séisme qui secoue tout son corps. 

Ça fait mal, mais ça fait aussi un bien fou. 

"Arrête de te foutre de ma gueule là, t'as déjà dormi sur la plage trou du cul ?" 

"Bah ouais refré, plus d'une fois, j'ai jamais eu d'problèmes. Faut pas dormir a oualp sur le sable ma p'tite tarte au citron."

Lenny remonte dans le van, et lui fait un doigt d'honneur. M.T. rit encore et le suit, s'installe côté passager. "J'pense pouvoir rouler toute la nuit, au pire." 

"Sois pas con. T'as acheté ce truc, on a qu'à dormir dedans." 

Lenny lui lance un drôle de regard, le sourcil haussé. "T'es pas con toi des fois. On peut rabaisser les sièges arrière." 

Il passe un bras derrière la tête du siège d'M.T. pour regarder l'arrière de la voiture. 

"On va trop mal dormir. Tu sais quoi j'vais aller acheter du matos on va s'mettre bien." 

M.T. secoue légèrement la tête. 

"T'es insupportable tu sais ça ? Dépose moi à la plage refré, flemme de faire les courses encore." 

"Ouais ouais, tu m'remercieras quand t'auras passé la meilleure nuit de ta vie grâce à moi."

M.T. s'empêcher de répondre à ça, alors que son estomac fait des bonds, encore.

Lenny démarre et quelques minutes plus tard, il s'arrête près de la plage. "A toute, te fais pas bouffer par un requin."

M.T. descend, et avant de fermer la porte, il lui montre les dents, la bouche tordue par sa cicatrice. 

"C'est moi, l'requin."

//

M.T. a fait un feu, en attendant Lenny.

Il ne sait pas pourquoi, mais ça l'excite. 

Le feu.

Pas M.T.

C'est peut être un instinct primal qui résonne en lui, alors qu'il se laisse tomber le sable encore chaud juste à côté du feu, près d'M.T., et qu'il grogne de plaisir. 

Devant eux, la mer brille sous la lumière de la lune, des étoiles, du feu qui projette quelques ombres à sa surface. 

La nuit est belle, le bruit du va et vient des remous est comme une berceuse.

Lenny se rend compte qu'il ne pense plus à rien. 

"J'arrive pas a croire que t'ai installé une vraie chambre la d'dans. Cozy et tout." hume M.T. en regardant par dessus son épaule difficilement. Lenny peut voir comme il a du mal à tenir la position. 

Il a acheté deux matelas de voyages assez épais, qu'il a posés sur des tapis de yoga, pour garder la chaleur. Il leur a acheté des couettes, des oreillers, des trucs encombrants comme pas possibles mais qui s'encastrent parfaitement dans le fond de leur van. 

Une vraie chambre de luxe. 

Pour deux. 

La simple idée de dormir à côté d'M.T. commence à lui faire peur. 

A chaque moment M.T. peut sortir un de leurs crans d'arrêt et l'égorger dans son sommeil. 

La mort lui fait peur à nouveau, dernièrement, la sensation froide de l'angoisse le hante, souvent, surtout lorsqu'il est seul. 

(Est ce que c'est vraiment la mort, qui lui fait peur dans cette situation, il n'en est pas sûr, mais il préfère s'en persuader.)

"Enfin l'vrai coup de maître c'est le KFC mon frère. Ah ouais."

Ah, oui, Lenny a rapporté ça, aussi. 

M.T. lui tend le bucket plein à craquer, alors Lenny se sert. 

Quand ils mangent, au gré du clapotis des vagues et du feu qui craque devant eux, ils discutent, presque trop facilement. C'est étrange, d'avoir des discussions si légères avec M.T., alors qu'ils s'insultaient sans cesse à peine un mois auparavant. 

Les flammes projettent des ombres qui dansent sur sa peau et font scintiller ses cicatrices. Il fixe le feu comme s'il s'en méfiait, mais avec une certaine fierté plutôt évidente accrochée à ses traits. Lenny l'imagine déclarer qu'il vaincra le mal qui le ronge en essayant de faire prendre le brasier. 

M.T. lui parle de baseball - il n'avait aucune idée qu'M.T. aimait le baseball, mais quand Lenny lui a répondu qu'il suivait la NBA, M.T. n'a pas eu l'air surpris. Il lui demande qui sont ses joueurs préférés, lui parle de certains matchs qui ont eu lieu à Los Santos, comme s'il savait pertinemment que Lenny y avait assisté.

M.T. lui raconte un souvenir d'enfance, des frites plein la bouche, alors que Lenny essaye d'attaquer un épi de maïs beurré. Lenny lui raconte alors que lui aussi, a presque le même souvenir d'enfance, et c'est dingue mais ils finissent par se rendre compte qu'ils ont déjà fait du skateboard ensemble au skatepark de la plage de Vespucci. 

Ça rend Lenny nostalgique.

Ca lui fait ressentir quelque chose comme du regret, aussi.  

Il se demande ce qu'ils auraient pu être, s'ils s'étaient rapprochés avant. 

Il se demande s'ils auraient rejoint le même gang. 

Puis M.T. lui parle de sa mère. Il lui parle de sa mère parce que Lenny lui parle de la sienne. 

M.T. lui pose plein de questions sur sa famille, et dès que Lenny lui fait remarquer, l'accuse de jouer les investigateurs, M.T. lui répond qu'il en a rien à foutre. Lenny a peur qu'il se braque mais M.T. lui parle de sa mère.  

Le bucket, les boissons, et le reste sont terminés. Les emballages gisent près du feu, luisants de gras. Il n'y a plus de vent, l'air est frais, et les étoiles scintillent de toutes les forces au-dessus de l'étendue infinie de l'océan. 

"Elle me disait toujours de vivre ma vie comme je le voulais. Elle me disait que je devais pas avoir peur d'être différent. Tch, comme si j'étais si spécial. Elle était si sûre de ça. Elle me disait que j'avais une lumière ou j'sais pas quoi, là." Il frappe sa poitrine de sa paume. "J'avais l'impression qu'elle voyait quelque chose que personne d'autre voyait quand elle me r'gardait, c'est con, hein ?" 

Il lève une main et presse ses lèvres contre le bec de sa cigarette électronique. Le geste capte totalement l'attention de Lenny. Ses lèvres sont pleines, Lenny ne peut pas détourner les yeux, il est prisonnier du mouvement de cette bouche. 

Il veut en savoir plus, qu'il continue de parler.

"Quand elle est morte, j'ai compris deux choses. Un, j'pouvais plus vivre la vie que j'voulais. Deux, j'pouvais pas laisser qui que ce soit voir ce qu'elle voyait." 

Il baisse les yeux sur Lenny, le regard dur, et provocateur, comme s'il le mettait au défi de faire exactement ce que d'autres avaient dû faire, même si M.T. avait fini par dresser tant de barrières pour se protéger. 

A ce moment-là, Lenny a l'impression qu'il peut le voir aussi, M.T., Twain , derrière ces barrières. 

Vulnérable et nu, véritable et sans putain d'armure pour cacher ce qui est inadmissible. 

Mais il ne voit pas que Twain. 

Il s'y voit, aussi, un reflet terrible qu'il a réussi à étouffer et enterrer profondément durant tant d'années, ce reflet qu'il a ignoré dans le regard de ceux qui osaient parader autour de lui avant qu'il ne les abatte comme des colombes en plein vol. 

"Tu peux pas comprendre." Murmure M.T.

Ça sonne presque comme une question. 

Son œil brille à la lueur des flammes, et Lenny a l'impression qu'il va s'y brûler s'il se penche pour répondre à cette question. 

Son cœur bat la chamade, sûrement parce qu'il a peur, soudainement, de la décision qu'il a prise sans même se consulter. 

Son corps lui communique que cette décision est un danger imminent et incendiaire, sa respiration s'accélère, ses pupilles se dilatent, sa température augmente jusqu'à lui donner les mains moites, et son cœur bat si fort que ses oreilles sifflent. 

Il pourrait détourner le regard, changer de sujet, se lever, partir. 

Mais M.T. le cloue au sol de son regard et l'empêche de s'enfuir. Lenny pourrait remettre la faute sur ses épaules, prétendre que c'est lui qui le force à répondre à sa question muette. 

Il va s'y brûler les ailes. 

Mais Lenny se penche quand même. 

M.T. est si beau, la, tout de suite, baigné par la lumière des flammes, et quand Lenny s'approche, son regard change du tout au tout. 

Il lui renvoie la peur de Lenny. 

Pourtant, plus que jamais Lenny y voit Twain. 

Alors Lenny ferme les yeux, parce qu'il a l'impression de voir quelque chose qu'il ne devrait pas. 

Quand ses lèvres touchent celles d'M.T., il s'attend à ce qu'il le repousse, qu'il le frappe, que lui aussi rejette la faute sur Lenny. Il l'espère, presque. 

Quand ses lèvres touchent celles d'M.T., il ne s'attend pas à ce qu'il lève la main pour la glisser dans sa nuque et l'attirer plus près. 

C'est comme un incendie qui se propage rapidement dans tout le corps de Lenny, ce touché, ce baiser. C'est lui qui a jeté la première allumette, mais c'est lui qui finira consumé - et il le savait .

L'obscurité les enveloppent, c'est peut être pour ça qu'ils se laissent aller à s'embrasser, comme s'ils n'étaient pas des chefs de gangs ennemis, mais seulement Twain et Lenny. 

Et Twain l'embrasse comme s'il était soulagé que Lenny ait décidé de répondre à sa question, je te comprend , alors que Lenny l'embrasse parce que putain, il en creve d'envie depuis bien trop longtemps, en fait. Il avait si peur de l'admettre; depuis le début, c'était ça dont il avait peur. 

C'est un baiser doux, sous ses airs désespérés. Lenny ne cesse de caresser les lèvres d'M.T. des siennes, M.T. ne cesse de glisser sa langue contre la sienne, ils prennent le temps de se savourer. 

Quelle audace.

Peut-être parce qu'ils savent qu'ils n'en auront plus l'occasion, le moment où leurs lèvres se séparent, et que le brasier ardent devra s'éteindre.

C'est sûrement pour ça que la main d'M.T. se fait si pressante contre sa nuque, et c'est sûrement pour ça que Lenny l'embrasse plus profondément. Son bras s'enroule autour des épaules d'M.T., c'est un geste qui se veut chaleureux et rassurant, même s'il n'est pas sûr de savoir qui il veut rassurer.

Quand ils brisent leur échange, à bout de souffle, M.T. marmonne, "Putain…", la voix brisée, et Lenny l'attire encore plus proche, ses doigts s'enfouissant dans les cheveux courts d'M.T. pour guider son visage contre son cou. 

M.T. se laisse aller tout contre lui, presque trop docilement. Ça lui fait des choses, à Lenny. 

"Shhh…" 

M.T. agrippe son pull, s'y accroche comme à une bouée, et Lenny peut sentir la panique suinter hors de lui. "Ca va, M.T., ça va." Il murmure dans un souffle, ses lèvres pressées contre son crâne. 

C'est plus facile de gérer la panique de quelqu'un d'autre, que de faire face à ses propres angoisses.

Ils restent comme ça de longues secondes, tandis que leurs souffles s'apaisent, que la tension dans leur corps se relâche, et que la lune continue son ascension. 

Aucun d'entre eux n'ose briser le moment. 

Ils savent, que celui qui le brise devra reporter la faute sur l'autre, faire montre de violence pour se dédouaner de ce moment de faiblesse, puisque c'est une faiblesse . 

L'océan face à eux n'en a que faire de leur conflit intérieur. Il continue a rouler lascivement sur la plage de sable blanc, a s'etirer et a les narguer, libre. 

Ce qui brise le moment, finalement, c'est la première goutte de pluie. Celle qui s'écrase sur le front de Lenny. 

"Merde." Grogne-t-il, et sa main sur l'épaule d'M.T. presse gentiment pour lui signaler qu'il est temps. "Me dit pas qu'il va encore pleuvoir ?! C'était vraiment ma meilleure idée, ce putain de van, hein."

Juste comme ça, Lenny leur offre une nouvelle porte de sortie. 

Une nouvelle alternative, viable, pour tous les deux, sans humiliation, sans violence. 

Il offre à M.T. la possibilité de prétendre qu'il ne s'est rien passé.

M.T. saisit l'opportunité. Il se redresse, et se relève, sans un mot.  

Il offre même sa main saine à Lenny, pour l'aider à se relever. 

Lenny cherche son regard, timidement, juste pour être sur - mais en vain - M.T. se dirige déjà vers le van. 

Peut être que cette porte de sortie était une erreur.

Lenny le suit, alors que la pluie s'intensifie, et il grimpe dans le van quand M.T. ouvre les portes. Il retire ses chaussures, et s'installe sur l'un des matelas. M.T. monte à sa suite, et ferme les portes arrière. 

La pluie frappe doucement la tôle du toit de la voiture. Les fenêtres des portes arrière sont assez larges pour leur offrir une vue sur la mer, leur feu, les étoiles. 

C'était vraiment une bonne idée, ce van. 

M.T. reste figé, devant les portes, à genoux, dos à Lenny. 

On dirait qu'il fixe l'extérieur, comme s'il avait vu quelque chose ou quelqu'un. 

"Qu'est ce qu'il y a ?" Demande Lenny, en pensant avec horreur que des gens passaient devant leur van, après avoir assisté à toute la scène. 

Mais M.T. presse son front contre l'une des vitres, et soupire longuement. 

Lenny sait, avant même qu'il ne lui réponde, ce que M.T. va lui dire. 

"T'embrasses comme un pied." 

Nope.

C'était pas du tout ce qu'il imaginait. 

Il s'attendait a, on doit jamais en parler à qui que ce soit , ou, on pourra plus jamais faire ca , ou encore, il s'est rien passé sur cette foutue plage, refré . 

Non seulement M.T. a refusé sa porte de sortie, mais il l'a complètement oblitérée. 

Lenny ne sait pas quoi répondre. 

Il reste coi, bouche bée, a fixer l'arrière de la tête d'M.T. 

"J'ai avalé ta langue ou quoi ?" 

M.T. se retourne et le regarde avec cette même intensité que Lenny réussissait à ignorer jusqu'à maintenant. 

La, tout de suite, Lenny a l'impression d'être une souris, sous le regard perçant d'un chat affamé. 

Il peut pas être sérieux.

"Tu déconnes, là, j'espère." Siffle Lenny. Il est en colère, soudainement, mais il ne sait pas pourquoi. "Moi, j'embrasse comme un pied ?? Même mes pieds embrassent mieux que toi dugland !" 

"Ah ouais ?" 

"Ouais !" 

Lenny ne sait pas comment, mais la seconde suivante, M.T. est sur lui, a l'embrasser, encore. 

M.T. vient de leur offrir une autre option, celle que Lenny n'aurait jamais ne serait-ce qu'espérer envisager - celle qui va raviver le brasier, nourrir cet incendie, et les consumer tous les deux jusqu'à ce qu'il ne reste plus que des cendres; celle qui va les mettre en danger. M.T. lui dirait sûrement qu'ils sont déjà en danger, de toute façon, alors…

A quoi bon résister.

Chapter Text

Devon; Vendredi, 18h21 : 

A: Lenny Vagos

Salut Jefe, j'ai quelques infos à te donner sur tu sais qui, j'ai pas pu avant parce que j'étais un peu occupé à survivre à un coma mais j'ai gagné ! Faut qu'on se voit, si t'es pas trop loin, sinon j'irais voir Haylie, tiens moi au jus.

Comment tu vas ?

Message Lu.

"Tim ! T'as pas l'air de sortir de prison c'est dingue !"

Tim arrive, chez Fab, et c'est plus facile de sourire. 

C'est plus facile d'ignorer qu'il ne sent rien.

Fab l'aide à se lever, et dès que le regard de Tim s'assombrit, Devon sent sa volonté fléchir. Il titube, s'accroche à son déambulateur, mais la main de Fab dans son dos le maintient. 

Tu marches, lui dit Tim, et Devon répond que bien sûr, il marche ! Même s'il ne sent quasiment plus ses jambes, et qu'une grosse poche est en permanence fixée a sa vessie.

Il lui répond que Maison est optimiste, que dans quelques mois il pourra enfin refaire la roue, et Fab lui demande s'il sait vraiment faire la roue. 

Quand Devon répond que non, tout le monde rit, et Devon reprend du poil de la bête. 

Tim lui raconte sa semaine en détention, Fab leur raconte comment il est rentré parce que Dona est dans la merde, encore , et qu'il doit bosser pour deux. Devon raconte à Tim comment la balle a explosé sa vessie et éraflé l'une de ses vertèbres, endommageant ses nerfs qui sont comme dans un coma, pour l'instant. Il va surement boiter toute sa vie mais heh, au moins il la vivra, sa vie. 

Devon s'y accroche, à cette façon de voir les choses, parce que très vite, dans l'obscurité de la nuit, la solitude lui murmure qu'il n'y arrivera jamais, qu'il est foutu, qu'il aurait du crever et que son corps est gâché, maintenant. 

Les mots de Maison tournent en boucle dans sa tête, à quelques millimètres près, Devon ne marchait plus jamais. Le coup avait été incroyablement précis, pour un tir au fusil de chasse.

Quelle douche froide, hein. 

"Mais attends minot, t'as pas tout entendu. Assis toi Devon, assis toi." 

Il l'aide à s'asseoir - Fab l'aide depuis qu'il s'est réveillé, c'est assez inattendu, Devon s'attendait à devoir appeler Curtis, ou même Edwin. Mais non, Fab est là, comme si Devon signifiait plus qu'une simple tension sexuelle, comme il l'avait si bien précisé.

"Je vais chercher de quoi boire les gars, vous prenez quoi ?" 

Devon lève les yeux vers Fab, le regard pétillant. "Une vodka le Fab, comme ça on va voir si ça ressort dans ma poche !" 

Fab lève les yeux au ciel, et Devon est conscient que Tim se demande quand est ce que ces deux-là sont devenus si proches, alors que Fab se penche et presse l'épaule de Devon. "De l'eau pour toi, minot." Il le relâche et se redresse quand Tim lui demande un verre de vin.

Tim s'assoit près de lui, et Devon en profite pour passer son bras autour de ses épaules et l'attirer contre lui. 

Tim l'enlace, "Je suis le désolé, j'ai pas été là pour protéger le toi…" 

Fab s'éloigne pour disparaître dans la cuisine, alors Devon se laisse l'enlacer en retour. "Qu'est ce' tu racontes Tim, t'allais faire quoi, te mettre devant moi ?" ricane-t-il. 

Tim ne répond pas, mais il recule, et Devon déplore sa chaleur.

"Fab l'a dit que tu avais quelque chose à le dire a moi ?" Demande Tim, le visage clairement inquiet. "About Joséphine ?"

"About ?" Se moque Devon, mais son petit ricanement ne couvre pas la soudaine amertume qui inonde sa gorge. Le silence plane, jusqu'à ce que Fab revienne avec de quoi boire. 

"Tu veux que je lui dise ?" Propose Fab, mais Devon secoue sa main. 

"T'inquiète le Fab, je peux encore parler." Devon lui sourit, et Fab acquiesce en ouvrant une bouteille de vin et une petite bouteille d'eau. 

Il inspire longuement, caresse sa moustache du bout des doigts, puis il se lance. 

"Je venais de me réveiller. L'impression que toute la ville m'était passé dessus, même les bus. J'étais mal en point mais avec un peu de morphine ca allait vite mieux. Et c'est vrai j'ai pas mal ! Nul part ! Mais ça m'a rendu vaseux. L'après-midi même on vient m'annoncer que j'ai une visite mais j'étais presque comateux avec les médocs. Un vrai high j'pense que ca s'vendrait pas mal tu vois c'que j'veux dire ?"

Tim acquiesce, on dirait qu'il redoute la suite.