Chapter Text
La faim me tiraille.
De gras effluves de glucides
glissent dans l’air de la gare ;
la Croissanterie, îlot criard,
s’impose en un éclair lucide
à mon esprit pris en tenaille
entre la faim et le devoir,
le repentir et le suicide.
/
Les Hauts Lieux ont les portes closes.
Le papier, la pierre et le bois,
l’intangible, immatériel poids
des bustes d’hommes aux yeux pâles
courbent mon échine morose,
atours de l’École Normale.
/
Je ne suis pas faite pour
ça, le vide, assise, rigide,
j’attends la fin du jour.
Autour, des murs, fissures
dans les couleurs insipides
et écaillées de la peinture.
2024-2025